5 décembre 1918 De Lure à Saint-Avold

J’ai pris pour plus de commodité une auto sanitaire. J’ai logé à l’intérieur Lorenzini, mon ordonnance, et Chaigneau, le serveur de notre popote, et mes bagages. Premières lueurs d’une aube mouillée. Lure dort. Lure dort dans le grand silence d’une petite ville que les guerriers ont abandonnée.  Adieu Lure.

Luxeuil. Plombières. Epinal… Epinal de la mobilisation. Le fort des Adelphes où la classe 18 fait l’exercice… Deyvillers. Arrêt chez l’aubergiste Vuillaume où fut notre première popote. Tant de disparus !… Et tant de popotes depuis !… popotes des Vosges, de la Meuse, de l’Aisne, de la Champagne, de Verdun ; et puis popotes de Schmargult, de la Schlucht, de Schiessroth… Et popotes du Maroc, de Meknès, d’Aïn-Leuh, de Timhadit, de M’rirt, de Casablanca… Et popotes de Soissons, de Coulommiers, de Pusy. Et popote de Lure…

Rambervillers. Nos premiers combats. La maison du notaire où nous pillâmes les confitures, le miel et les « denrées périssables ». Dans les façades des maisons les trous d’obus ont été bouchés. Il y a marché sur la place de l’Hôtel de Ville. La vie a repris.

La route de Rambervillers à Baccarat. Est-ce le bois d’Anglemont, ce bois silencieux dans le brouillard ? Le charnier de septembre 1914 est redevenu un petit bois comme tous les petits bois…

Mesnil-sur-Belville. Les premières tombes de mon régiment. Mes pauvres vieux !… Je passe auprès de vos ossements. Je vais en Lorraine. Oui, oui, en Lorraine, par là-bas, vers le Palatinat. On est vainqueurs ! On en a mis, vous savez, depuis le jour de soleil et de triste gloire où vous êtes tombés le nez aplati sur les prés de la Belleville. Mais, enfin, ça y est. On marche sans combat vers le Rhin.

Baccarat. L’herbe pousse sur les ruines.

Merviller. On pénètre au pays de la Mort. Le champ de bataille se dessine. Les maisons crevées, les champs incultes, les réseaux barbelés. Les tranchées. Les arbres hachés. Le silence. L’atroce réalisme de cette guerre sans beauté. C’est ici qu’il faut venir méditer, alors qu’il en est encore temps, sur la Guerre, sur cette Guerre dont la légende va s’emparer et dont il ne restera trace que dans Le Feu de Barbusse.

Blâmont est une ville morte qui sent le plâtre humide, le papier moisi et la paille fermentée.

Avricourt est une ville également morte d’où se dégagent des odeurs de mort. On répare la gare. Un train tente le passage difficile. Des prisonniers italiens, hâves, pataugent dans la boue, une caisse sur le dos, un bâton à la main.

Et puis on pénètre soudain dans une grasse et féconde région en tous points semblable à notre Seine-et-Marne : c’est la Lorraine « désannexée ». Les paysans labourent leurs champs, fument leur terre. Ils ont des chevaux gras, qui vont par attelages de quatre.

Des champs ensemencés de blé. Des boqueteaux de hêtres. Des étangs. Des fermes aux toits plats. Un dernier village, Altweiler, semblable à tous les villages de l’est : maisons basses, toits plats, tas de fumier carrés devant la maison.

Une descente rapide. Une vallée profonde emplie de brume d’où émergent les clochers d’une église considérable : Saint-Avold.

29 octobre 1914. Ménil-aux-Bois

Ecoutez-moi ça ! Quels tonnerres ! Toutes les gueules de tous nos canons crachent de la mort sur les Barbares. Musique sublime que celle de l’obus qui part, porteur de nos tragiques commissions. « Pars… ne flâne pas… et droit au but ! que ton sifflement leur glace les moëlles… Il faut qu’ils entendent de loin, qu’ils comprennent sa sentence implacable : A mort ! A mort pour Reims, pour Louvain, pour Arras ! A mort pour tant de veuves, de mères douloureuses, d’orphelins ! A mort pour l’enfant émigré de Deyvillers qui râlait dans sa petite voiture ! A mort pour les ruines de Baccarat, l’église de Badonviller, celle de Sainte-Barbe, et celle de Roville, et celle de Bagien, et celle de Ménil, et celle de Saint-Benoît, et celle de Raon-l’Etape, et celle de Cirey et celle… et de toutes celles dont les clochers maintenant sans cloches jettent sur eux la malédiction redoutable de leur silence… A mort !.. A mort !.. A mort !.. »

Ah ! Comme il en pleut, aujourd’hui, de nos obus sur leurs tranchées, leurs batteries, leurs cantonnements, leurs ponts, leurs observatoires !… Ils ne répondent presque pas… Une marmite par-ci par-là qui fait sonner les bois… les bois où il n’y a personne… Quelques obus sur Sampigny –le toit Poincaré tient toujours bon.- Ce ne sont pas là des réponses, ce ne sont que des balbutiements de gens intimidés… Auraient-ils de mauvaises nouvelles de Dixmude ? Celles que nous en recevons sont bonnes. Et celles qui viennent de la région de Nancy également… Egalement celles qui nous viennent de l’Argonne… Egalement les nouvelles des Vosges… Egalement les nouvelles de Russie… Ah ! Ah ! Ils se taisent ! les Boches !…

… Je crie et j’écris ces imprécations dans une singulière position : je suis assis sur la botte de paille – pardon ! sur le lit – du lieutenant commandant de la batterie de 155. La chambre à coucher n’est pas vaste et je ne crois pas que je pourrais m’y tenir allongé, mais elle offre un certain confort avec ses murs de terre et son toit de sapin. Elle possède le téléphone et, entre parenthèses, ce qu’on entend en ce moment au récepteur est bien agréable : « Allô ! même angle, même direction. L’objectif est en feu. » C’est la voix du lieutenant, qui, de là-haut sur la crête, surveille les effets du tir. Quant à l’objectif c’est la ferme Pichaumet, au pied du Camp des Romains : les Allemands n’y dormiront pas ce soir…

8 octobre 1914. Badonviller

Il fait beau. Tout est calme. Pas de canon. Pas de fusillade. Nous avons découvert un Pianola dans une villa pillée : les Allemands dînaient là en musique, et, après le dîner, on dansait entre soi. Nous nous payons une heure de musique ; cela n’a l’air de rien, eh bien d’entendre La Veuve Joyeuse, Martha et La Fille de Madame Angot on a les nerfs détendus, l’esprit soudain quiet, on cesse d’entendre siffler aux oreilles la chanson obsédante des obus.

Les Allemands attachent une importance extrême à leur bien-être. Ai-je déjà écrit que les officiers cantonnés à Baccarat faisaient venir leur beurre, leur pâtisserie, leur charcuterie de Strasbourg par automobile ?

2h

Ordre de départ pour notre ancien cantonnement de Deneuvre. Un régiment vient relever le nôtre, fatigué de neufs jours d’avant-postes.

24 septembre 1914. Merviller (Meurthe et Moselle)

Du talus de la route à la sortie de Merviller.

C’est le cas ou jamais d’écrire mes impressions. Cristi ! Elles sont fortes ! Il est 7h. Le bataillon est en pleine bataille depuis le lever du jour. L’ennemi occupe Sainte-Pôle et Montigny ; il s’agit de l’en déloger. Je vois nos hommes qui grimpent, un à un, à quatre pattes ou en rampant, une pente nue qui conduit à une crête également nue. A peine les premiers troupiers arrivent-ils au sommet de la crête qu’une fusillade enragée commence. Que de coups de feu pour si peu d’hommes ! Ils répondent. Bientôt les compagnies sont toutes arrivées aux tranchées à occuper. L’artillerie ennemie commence à donner. C’est le colonel, le médecin-chef et moi qui « écopons ». Nous sommes au bas de la crête dans un petit bois de pins, appuyés aux arbres. Nos chevaux sont derrière nous dans une clairière. Soudain…Tiii iu iu iu iu iu iu iu … Pagnnnne ! Un shrapnell¹ éclate au-dessus de nous. Nous nous regardons à cette musique nouvelle. Un second obus éclate à terre auprès de nos chevaux. Nous donnons l’ordre à nos ordonnances de les emmener au plus vite, et par le fossé du bord de la route, accompagnés par les shrapnells qui nous escortent en éclatant constamment à une trentaine de mètres à notre gauche, nous gagnons le pont sur la Verdurette, où nous attendons…

Mais quel vacarme ! […] J’écris sous les shrapnells…Ca vous courbe le dos bêtement. On ferait mieux de rester droit : on offrirait moins de surface… Mais, voilà, c’est la moelle épinière qui raisonne… Brrroum, brrroum, brrroum, broroum !!!! (Ce sont les batteries allemandes qui tirent. Quatre coups consécutifs, toujours). Eh ! bien, et notre artillerie que fait-elle ? Son silence est insupportable.

Ah ! je n’aime pas les shrapnells…

Je vois arriver, soudain, le l[ieutenan]t Boby, le visage inondé de sang. Quelle douloureuse impression ! Qu’a-t-il ? C’est peut-être abominablement grave… Non, une balle lui a sectionné le cuir chevelu sur la nuque. Un millimètre de plus et… Aussitôt après arrive un homme sanglant : il a les lèvres et une partie du nez emportés… Horrible !… Et d’autres… et d’autres. Tous, je les connais. Ce sont les troupiers du bataillon, les braves types qui blaguaient encore hier.

Mais je cherche une ruse pour m’approcher de la ligne de feu. J’avise, tout là-bas, au bord de la Verdurette, une ferme, la ferme du Moulin-Neuf. Et, sans prévenir le médecin-chef, j’emmène avec moi six brancardiers et deux infirmiers. Nous parcourons quinze cents mètres sans être guère inquiétés que par les balles perdues… Nous arrivons à la ferme, occupée par quelques chasseurs en réserve. Deux blessés s’y sont traînés. Je suis occupé à appliquer le pansement sur la cuisse de l’un d’eux quand…Tiii iu iu iu iu iu… un obus tombe auprès du mur… Allons, ça va pleuvoir ici ! Me voilà bloqué !

Pendant deux heures les obus tombent sur le Moulin-Neuf et tout alentour, éclatant tantôt en l’air, tantôt à terre. Supplice insupportable : je suis pris entre la menace de voir la maison s’écrouler sur mes blessés et sur moi, et celle de me placer dans la prairie voisine en pleine pluie de feu. Que faire ? Une idée : j’amène les blessés sur les brancards dans la cour de la ferme, et avec l’aide des infirmiers j’élève un rempart de fumier entre eux et les éclats d’obus. D’un côté, ils se trouvent protégés par la maison, de l’autre par ma barricade. Et je m’étends auprès d’eux en attendant que cela finisse. Je ne sais ce qui m’agace le plus de ma position dangereuse ou des milliers de mouches qui nous assaillent…

A 4h, le tir de l’artillerie ennemie se raccourcit. Je risque un pas au-delà de la ferme : en effet, les obus tombent plus en arrière, du côté de la section de Hartmann, le petit St Cyrien. Filons !… Nous gagnons Merviller sans dégâts ! Ouf !… je n’ai pas encore mangé depuis ce matin : vite, un bout de pain rassis et une tablette de chocolat.

On me signale de nombreux blessés à Reherrey où la 5^ème compagnie est, paraît-il, très éprouvée. Allons-y ! Mais comment ? Par le Moulin-Neuf, c’est impossible ; je viens d’en faire l’expérience ! Le médecin de l’ambulance de Baccarat m’offre son auto-car pour faire le tour… J’y monte avec brancardiers et infirmiers (toujours les mêmes, que j’ai choisis parmi les braves), et nous faisons le tour par Baccarat, Gélacourt, Brouville. Entre Gélacourt et Brouville se trouvent nos batteries de 75. Elles tirent maintenant un feu incessant. Elles sont si bien dissimulées parmi les vergers et les taillis qu’il est impossible de les repérer, même au bruit. Et l’avion allemand qui tourne là-haut à 2.000m ne peut évidemment pas les découvrir. Entre Brouville et Reherrey, pluie de shrapnells… je commence à m’y habituer. Je ne baisse plus la tête à leur sifflement, mais je n’aime pas ça. Ce sifflement de plus en plus grave qui s’approche, qui s’approche comme si l’obus arrivait droit sur votre nez… Cette attente anxieuse et terriblement longue de l’éclatement… et puis cet éclatement… Et puis cet étonnement de n’être point atteint ! Jusqu’au suivant…Tiu iu iu iu iu iu iu … pagnnne ! Impossible d’atteindre Reherrey dont la route est méthodiquement et impitoyablement arrosée. Heureusement un médecin du 217^ème s’y trouve et soigne mes hommes…

A la nuit tombante la fusillade et les mitrailleuses font rage. Je guette nos tranchées. Nos hommes ne les quittent ni pour avancer ni pour reculer. Quel sera le résultat de cette interminable journée ? Déjà j’ai pansé une cinquantaine de blessés, la plupart blessés par des balles et le plus souvent aux cuisses. Quelques-uns ont reçu des éclats d’obus, des balles de shrapnells : ils ont d’énormes plaies, qui saignent abondamment. L’un d’eux m’est amené avec la cuisse gauche sectionnée, la jambe droite brisée en plusieurs endroits. Il ne survivra pas. Ceux qui ont des blessures légères sourient tout seuls quand on ne les regarde pas : ils se disent : « C’est fini de la guerre pour toi, mon ami ! » Et ils sont bigrement heureux. Et on le comprend : ils viennent de passer une terrible journée.

Jusqu’à deux heures du matin, des blessés m’arrivent dans la grange où je me suis installé, à Merviller. Et puis, plus rien. Le canon s’est tu. Dans le foin, auprès de moi, l’un des blessés gémit : il a un pied tout froid par suite de sa blessure. Comme je n’ai rien pour le réchauffer, je lui prends son pied dans mes mains et c’est ainsi que j’arrive patiemment à le réchauffer. Et à tous les autres qui se plaignent, qui m’appellent, je dis, comme les mamans à leurs enfants : « Ce n’est rien, ce n’est rien…» Ils me croient, et ils attendent le lever du jour.

23 septembre 1914. Ste-Barbe

Joli matin d’automne. Je traverse à cheval les belles forêts de Baccarat. Je rencontre le lieutenant Boby. Je vais admirer avec lui les emplacements des batteries lourdes allemandes qui se trouvaient en plein bois, au fond des ravins. L’on voit encore, aux mille branches brisées, le parcours des gros obus au départ. Chaque emplacement porte deux abris entièrement constitués de ces paniers à obus qui ressemblent aux tubes à parapluies des voitures.

Le canon tonne, tout proche.

Allons bon ! Mon ordonnance arrive essoufflé à ma recherche : « Mon lieutenant, il faut rentrer immédiatement à Deneuvre. Paraît que le bataillon fout le camp. » Mon ordonnance parle le langage militaire.

Où allons-nous ?

7h30 soir. Notre bataillon est chargé de repousser l’ennemi qui occupe la région d’Ancerviller, au S-O de Blâmont. Départ cette nuit à 2h.

22 septembre 1914.

J’ai fait à bicyclette le grand tour du champ de bataille : Raon-l’Etape, le col de la Chipotte, St Benoît, Ste-Barbe, Baccarat.

Je ne veux retenir de tout ce que j’ai vu que l’horreur de la forêt puante. Et quelle belle forêt ! Des hêtres s’élevaient là en colonnades majestueuses, soutenant un dôme de verdure que perçait difficilement le soleil. La route déroulait son ruban au milieu de cette solennité de cathédrale. C’était la paix, le silence et la beauté. Que reste-t-il de tout cela ? De même que Reims vient de voir s’effondrer ses vieilles pierres sacrées, témoins séculaires des fastes de la France, de même la Forêt a vu sa voûte de verdure crevée, ses colonnes brisées, son tapis de fougères et de mousses lacéré. Et de même encore que toute maison bombardée porte parmi ses ruines les traces du pillage et du désordre, de même la Forêt subit la honte de ses sentiers souillés de bouteilles vides, de chevaux crevés, de bottes déjà moisies et de cadavres déjà verts. Que de cadavres au col de la Chipotte ! Ah ! comment donc a-t-on pu se tuer, et avec quel acharnement, dans ce décor solennel ? Ici il n’y a point de buissons, point de fourrés. Le cadavre dort sur la mousse de la futaie. Je vois à droite, à gauche des hommes gris étendus, les uns dans des poses de dormeurs, les autres comme repliés sur eux-mêmes en un geste de douleur. Ce sont des Allemands. Un peu plus loin des hommes bleus et rouges, dans des positions analogues : ce sont des Français. Et tout autour d’eux les arbres sont brisés, ébranchés. Les arbres aussi sont des blessés et des morts.

20 septembre 1914.

Le bataillon passe la journée à mettre les hauteurs de Sainte-Barbe en état de défense.

Je pousse un peu du côté de la Chipotte. A la bifurcation de la route de Raon-l’Etape et de celle du col de la Chipotte, en pleine futaie de hêtres, le sol est jonché de débris, de ces mille débris que je retrouve partout où l’on s’est battu : cartouchières, fusils, sacs français, sacs allemands lamentables sous la pluie qui colle les poils, cadavres de chevaux, chemises ensanglantées, casques défoncés, képis… et puis à droite et à gauche des petites croix faites de deux branches de hêtres.

Deux cadavres d’Allemands auprès d’un trou d’obus : ils ont tous deux le crâne défoncé. Auprès de la main gauche du second se trouvait une bande de paquet de pansement à moitié déroulée : il est probable que blessé à la main par une balle il se faisait aider de son camarade pour s’appliquer un pansement quand l’obus leur a, de ses éclats, défoncé complètement le crâne. Non loin d’eux un soldat français étendu sur le dos, les mains croisées sous la nuque, dans l’attitude du dormeur en plein air. Il a une balle dans les reins. Tous ces cadavres découverts dans les bois entre Baccarat et le col de la Chipotte sont déjà dans un état de décomposition horrible : les orbites n’ont plus d’yeux, les bouches n’ont plus de lèvres. Nos soldats, au cours de leurs travaux, les enterrent et une croix formée de deux branches liées par un brin de houx marque, en plein bois, la tombe de ces jeunes gens. […]

17 septembre 1914. Deneuvre (près Baccarat)

Nous quittons Baccarat pour Deneuvre. Deneuvre est un de ces villages vosgiens qui n’en finissent plus, un de ces villages-serpents comme Deyvillers, Ménil… Il déroule son ruban au-dessus de Baccarat. Il est sale le ruban, il est même crasseux. En général, Deneuvre ne doit pas briller par la propreté, mais depuis le passage des Allemands ce sale village est devenu un village sale. Pour moi, je ne me plains pas, je suis logé dans une petite maison bleue, avec le commandant, chez un militaire retraité. Un seul inconvénient : il n’y a plus de carreaux aux fenêtres, le bombardement a tout brisé. La moitié des maisons ont été détruites. Celle que j’occupe est fissurée, mais tient encore debout.

Il pleut, une petite pluie à gouttes rares que le soleil essaie vainement d’arrêter.

Ce n’est pas parce qu’il pleut que j’avance cette idée que la guerre est une chose triste, ou mieux que la bataille est une chose triste. Les dernières batailles auxquelles j’ai assisté m’ont enfoncé cette opinion-là comme un coin dans la tête. Qu’est-ce que c’est que cette guerre de taupes et d’oiseaux de proie ? Ai-je jamais vu un ennemi ? Non, mais j’ai reçu des obus, dans un fracas formidable et grossier. J’ai vu combattre de l’infanterie contre une infanterie que son uniforme mimétisé empêchait d’apercevoir. Ce n’est pas plus gai : ces hommes éparpillés qui courent à quatre pattes et puis s’arrêtent et puis repartent et puis rentrent dans un trou, c’est de la guerre de lapins. En somme quand l’artillerie tire : guerre de taupes ; quand l’infanterie entre en jeu : guerre de lapins. Je sais bien qu’il y a la charge à la baïonnette, quelquefois avec sonneries et même musique, mais c’est là un incident exceptionnel. La guerre c’est un jeu de cache-cache où les cachettes sont des tranchées, pas même des maisons ou des bois que par précaution l’artillerie arrose sans arrêt de sa pluie de fer et de feu. Ah ! comme c’était triste ce silence pendant la bataille ! Pouvais-je croire que j’étais dans la bataille, que j’étais parmi des hommes qui avaient la rage aux dents et la haine au poing ? Non, j’étais comme encombré par mon enthousiasme, parmi ces hommes tristes et silencieux. Je me rends compte maintenant qu’il faut un patriotisme exceptionnel pour faire la guerre avec frénésie, ou bien alors il faut être officier supérieur, et encore, non, il faut être général pour y mettre cette ardente conviction qui fait gagner la bataille. Les batailles ont été gagnées par un général enfermé dans une chambre, le doigt sur la carte et l’oreille tendue aux renseignements de son état-major ; le troupier, l’officier y ont été pour peu de chose. Chaque fois que j’ai demandé à un officier : « Que faites-vous là ? Pourquoi êtes-vous là ? », il a levé les épaules et les sourcils vers le ciel et ne m’a rien répondu.

La guerre est une chose triste. Croyez-vous que la victoire soit une chose gaie ? La victoire c’est marcher pendant des kilomètres sur un terrain encombré de cadavres, à la poursuite d’un ennemi qui court plus vite que le vainqueur et coupe les ponts derrière lui. Faire des prisonniers, cela ne déchaîne que peu de fierté : le soldat qui se rend est un être lamentable, désarmé, claquant des dents. J’ai fait un prisonnier l’autre jour à Ménil : j’ai commencé par apercevoir deux bottes qui sortaient d’un amas de foin, puis le foin s’est agité et deux bras sont apparus, enfin une face toute pâle au milieu de laquelle deux yeux énormes braqués sur mes yeux. Ce pauvre Badois savait mieux le français que je ne connaissais l’allemand et il a compris que je ne lui voulais pas de mal ; il m’a précédé, comme le bœuf précède le boucher, jusqu’au poste de police. Ce n’est pas égayant de faire un ennemi prisonnier…

Ah ! la guerre, c’est autre chose quand on lit Les Mémoires de Marbot¹. A la bonne heure ! mais cette guerre-là, jusqu’à maintenant, je n’en ai rien vu.

A Deneuvre comme à Baccarat, le pillage a sévi. Comment décrire le désordre d’une maison pillée. Chaque pièce est changée en un sordide dépotoir où s’accumulent, s’enchevêtrent, se mêlent et s’éparpillent des feuillets de paroissiens, des clefs, des photographies, des bouteilles vides, des linges de femme, des pantoufles, des bouts de bougies, des boutons, du fil, des aiguilles, des cadres brisés, des lambeaux de rideaux, des débris de vitres, des objets d’étagère, ridicules et maintenant attendrissants, de tout, de tout et de tout. Tous les tiroirs sont brisés et restent ouverts sur un désordre de factures, de papier à lettres, de cartes-postales. Les albums de photographies de famille ont été piétinés, les souvenirs de 1^ère Communion déchirés, les certificats d’études lacérées. On sent derrière ce désordre l’ivresse du pillard.

Parmi les mille débris d’une chambre mise au pillage, j’ai trouvé un petit livre, non coupé : c’était Choses Vues de Victor Hugo ; je l’ai ouvert au hasard et je suis tombé sur un chapitre intitulé : « Pillage » et sur la phrase suivante qui relate le pillage de St Domingue : « On ne voyait de toutes parts que des gnômes cuivrés, bronzés, rouges, noirs, agenouillés, assis, accroupis, entassés, ouvrant des malles, forçant des serrures, essayant des bracelets, agrafant des colliers, endossant des vestes ou des robes, brisant, déchirant, arrachant… » Remplacez les gnômes par des gros hommes blonds et roses, et le spectacle dans sa moderne horreur est le même.

15 septembre 1914. Baccarat

Journée de travaux de retranchement dans les bois des environs de Baccarat. Il pleut finement. Ca ne sent soudain plus la guerre. Les troupiers, entre deux coups de pioche, cherchent des champignons. Moi, j’ai découvert un délicieux petit coin : un étang encadré de sapins, un véritable Henner¹. C’est là que je passe une partie de la journée.

Les nouvelles nous arrivent du Nord, magnifiques. C’est aujourd’hui le télégramme de Joffre à Millerand², confirmant la victoire.

Dans tous les bois, entre Baccarat et Rambervillers, on trouve des quantités de cadavres. Un homme de mon bataillon, retourné sur ses pas pour chercher son portefeuille égaré, s’est trouvé soudain en présence de huit Allemands assis autour d’une table : ils étaient là figés par la mort devant leur plat d’aluminium et leurs bidons à moitié vides.

14 septembre. Baccarat

Départ de Baccarat à 5h, ce matin, pour occuper la rive droite de la Meurthe. Pluie fine. C’est dommage car le paysage est bien beau. Et puis enfin ça ne sent plus le cadavre. Oh ! la bonne odeur de mousse humide, je la hume avec délices.

Pluie. Pluie. De la boue. Impossible de trouver un abri. Nous sommes dans la forêt qui domine la Meurthe. Nous faisons notre popote dans une espèce de petite cabane de charbonnier. Comme assiette j’ai un couvercle de boîte à gâteaux secs, comme menu : cheval, pommes de terre, eau additionnée d’alcool de mirabelle. Nous trouvons n’importe quelle denrée excellente. Ce matin je me suis régalé avec une croûte de pain et deux tiges de céleri cueillies dans un potager.

Ce soir je suis allé voir à l’hôpital de Baccarat les blessés français et allemands. Au moment où j’y pénètre, on en fait sortir un grand jeune médecin allemand, raide comme un fourreau d’épée ; on le fait monter dans une auto, tous stores baissés ; il salue et… adieu ! Les blessés français sont depuis hier dans une joie qui va des larmes au rire… quand j’entre dans les salles, ils se lèvent tous sur leur séant – ou du moins ceux qui le peuvent- ils me font un de ces saluts militaires accompagné d’un de ces sourires dont je me souviendrai toujours. Depuis trois semaines, ils sont soignés par des Allemands : pas un mot d’encouragement, de consolation, pas une nouvelle, ou, mieux, des nouvelles de victoires allemandes, d’écrasements français. Je leur donne du tabac, alors leur joie devient du délire.

Parmi les blessés allemands, il y a quelques braves garçons, qui sourient et cherchent à saluer à la française. D’autres, au contraire, restent arrogants et distants. Un « ober-leutnant » qui a une balle dans le crâne me demande très correctement ce que je pense de sa blessure ; il est poli et simple dans ses manières ; ce n’est pas le genre « hobereau » si déplaisant, si tête-à-claques que nous avons déjà vu parmi les prisonniers. Un tout jeune cavalier allemand nous a tué hier deux chasseurs : il est là, une balle dans la poitrine.