Le samedi 3 août 1918
A 4 h, des automobiles d’ambulance américaines arrivent à Arcy[-Sainte-Restitue] et commencent l’évacuation des blessés. Il tombe encore des obus sur le village. Je suis transporté couché sur un brancard. Malgré nos souffrances nous sommes contents de sortir de la fournaise. Nous passons à Oulchy-le-Château, Billy-sur-Ourcq, Vouty. Nous croisons encore beaucoup d’artillerie et des convois de toutes sortes. A Vouty, dans une ambulance d’évacuation, on change les pansements et on fait une piqûre antitétanique. Nous changeons de voiture et on nous emmène plus en arrière. Passé à Verberie, Senlis, arrivée à Ognon, à l’Hôpital Complémentaire d’Armée N° 47, secteur 126, à 15 h. Nous avons voyagé huit heures en autos sur des routes défoncées ou pavées. On me fait une deuxième piqûre, on me passe à la radioscopie et je suis opéré à 19 h. — Résection du coude. Dr Charvet.

CARTE OFFICIELLE couleur Bulle
Recto : »Correspondance des Armées de la République ‑ Carte en Franchise
Modèle A1 pour les troupes en opérations. ‑ Les militaires aux armées ne doivent pas porter leur adresse sur les cartes postales qu’ils expédient à découvert, ils se bornent à les signer. Ils ne peuvent donner leur adresse à leurs correspondants que sous enveloppe close. »

Adresse : Madame Clément Moreau
rue de Tours
Bourgueil
(Indre-et-Loire)
Oblitération du 5 – 8 – 18
Verso :
« Cette carte doit être remise au vaguemestre. Elle ne doit porter aucune indication du lieu d’envoi ni aucun renseignement sur les opérations militaires passées ou futures. S’il en était autrement, elle ne serait pas transmise »

Le 4 [août ‑ corrigé ultérieurement par H. M.] juillet 1918
Chère Aimée,
Deux mots pour te dire que j’ai été blessé le  2 à 19 heures, le bras droit cassé par 1 balle de mitrailleuse, ce qui fait que je ne puis pas t’écrire moi‑même.
J’ai été évacué aussitôt et opéré hier dans une ambulance. Inutile de m’écrire avant ma nouvelle adresse car j’irai dans l’intérieur dans quelques jours. Sois sans inquiétude, tout va bien.
Ton frère, Henri Moisy
( Note : Le texte de cette carte est d’une écriture différente )
( Note : H. Moisy avait deux sœurs : Aimée, épouse de Clément Moreau et Eugénie, épouse de Georges Cocuau).

Le 5 – 8 – 18 [Ambulance d’Ognon, près Senlis ‑ addition postérieure ]
Cher père,
Au cas où Aimée n’aurait pas reçu ma lettre d’hier, je vous adresse celle‑ci. J’ai été blessé le 2  août à  7  h  du  soir. Une balle de mitrailleuse m’a  brisé le bras droit. Je suis à l’ambulance et j’irai dans quelques jours dans  un hôpital de l’intérieur. J’écris de la main gauche et couché. Je  souffre  mais ça va bien quand même. Je ne pourrai pas vous écrire longuement.
Je vous embrasse – Henri
( Note : Ecriture maladroite, de la main gauche)

29 octobre 1917.  Soissons- 2h du matin

Ah ! lune perfide !

Perfide lune !…

En d’autres vallées de la France, de jeunes sentimentalismes exercent leur luth sous votre clarté.

Le jeune clerc de notaire de Saint-Gervais-les-Trois-Clochers¹ soupire dans sa mansarde et rêve à des balcons et à des échelles de corde.

La demoiselle du quincailler de Faye-la-Vineuse² s’accoude à sa fenêtre et le frisson de ses épaules n’a pas pour seule cause la fraîcheur de la nuit.

Lune perfide !

Ici, nuit de cauchemar. Nuit des torpilles.

La ville et la vallée sont la proie des puissants génies de l’air.

Depuis Soissons jusqu’à Soupir ils jettent parmi les hommes éperdus bolides sur bolides. On dirait des morceaux de la voûte céleste qui s’écroulent.

Voici la quatrième heure de ce cataclysme. On a les nerfs à bout. Les plus puissants obus sont pétards d’enfants auprès des torpilles qui ravagent, cette nuit, Bucy-le-Long, Missy, Condé, Vailly, Soissons.

Ah ! lune perfide !

Perfide lune !…

28 octobre 1917. Soissons

Comment voulez-vous que nous tirions un grand orgueil de cette petite victoire à l’heure où notre ennemi s’empare de 80.000 Italiens ?

Un stupide gros officier du train disait hier à un jeune officier allemand prisonnier : « Allons, avouez-vous vaincu ! –Monsieur, répondit l’autre en souriant, je vous ferai cet aveu quand vous m’en prierez sous les tilleuls de Berlin. Aujourd’hui nous sommes, vous et moi, sous les platanes de Soissons. » Ce tringlot voyait déjà Guillaume II à ses genoux.

23 octobre 1917.  Soissons- J.

J !…

Toute la nuit il a plu.

A 4h1/2 un dernier et terrible tonnerre déchire la terre et les airs.

Puis c’est le silence, que rompt seul le ronflement des avions volant bas dans la tourmente et dans la pluie.

Le jour paraît ou plutôt une demi-nuit. Il n’y a plus de soleil d’Austerlitz au seuil de nos batailles.

Nous n’avons plus de coureurs sublimes après nos Marathons : nous avons des pigeons. Vers neuf heures les petits télégraphistes de l’air commencent à s’abattre sur les pigeonniers de Vauxrot, apportant des dépêches de victoire. Coup sur coup nous apprenons les conquêtes rapides du 21^ème corps : la Malmaison se rend avec 800 hommes ; les carrières de Montparnasse, que notre imagination inquiète peuplait de dix mille défenseurs, écrasées par nos obus de 400, n’abritent plus qu’une centaine d’êtres vivants qui se rendent sans se faire prier.

Enfin Chavignon est occupé par la 43^ème division.

A gauche le 14^ème corps, à droite le 11^ème marchent moins vite.

A 11h paraissent dans la boue et dans la pluie, troupeau morne et noir fouetté par le sabre clair des chasseurs à cheval, les vaincus.

Les vaincus ! Misérable humanité, plus animale dans son humble passivité qu’une troupe de moutons.

Malingres, verdâtres, mal vêtus, grelottants, les premiers qui descendent de l’Enfer de Chavignon éveilleraient la pitié dans le cœur le plus dur. Chacun d’eux me fait songer à ces jeunes vauriens que l’on rencontre parfois, les menottes aux poignets, entre deux gendarmes sur les chemins de la campagne. Cet aspect fâcheux tient à l’extrême jeunesse de la plupart. Comme les enfants pris en faute et inquiets du châtiment prochain, ils ont la mine sournoise et faussement repentante.

Ils passent.

Ils passent toujours et les bruits de victoires couvrent le bruit de leurs bottes.

Soudain dans l’après-midi le ciel s’éclaircit. Le soleil se déploie. Sur la route de Crouy des blessés légers déambulent, la main, le front, l’épaule dans un pansement que le sang a traversé. Ils sourient. Ils sourient à la bénignité de leur blessure, à la fin de leurs angoisses, au lit d’hôpital qui les attend et au congé de convalescence qui suivra. Mais leur sourire s’éteint lorsqu’ils aperçoivent les caducées de ma vareuse ; et quand ils passent devant moi leur claudication s’accentue, leur visage se fait douloureux, leur joyeuse conversation cesse tout à coup…

Les Américains des autos sanitaires vont et viennent entre les postes de secours et les ambulances avec la sérieuse et fiévreuse activité des abeilles qui vont de la prairie à la ruche, de la ruche à la prairie. Leur santé s’étonne de la chétiveté des Allemands. Et les Allemands jettent vers ceux qu’ils prenaient pour des Anglais des regards tout à fait étonnés. « Je souis americaine !… » leur affirme avec un large sourire un yankee haut de six pieds. « Er ist Amerikan… » se murmurent les prisonniers.

L’après-midi se passe sans contre-attaque de la part de l’ennemi apparemment déconfit. Quelques obus tombent sur Soissons comme un dernier adieu qui voudrait être insolent.

Et dans le crépuscule clair, Franchet d’Espérey, flanqué d’un grave Américain à casquette plate, passe, un léger sourire sous sa moustache teinte.

22 octobre 1917. Soissons- J moins 1

Chacun donne son idée sur la remise de l’attaque :

- insuffisance de la préparation d’artillerie qui laisse intacts quelques nids de mitrailleuses et de nombreuses batteries ennemies ;

- l’attaque était un simulacre d’attaque pour décongestionner les Flandres ;

- les Allemands nous ont fait avant-hier quelques prisonniers qui ont parlé ;

- en revanche, des prisonniers allemands nous ont révélé l’existence dans leurs lignes de puits profonds, indestructibles, d’où sortiraient, au moment de l’attaque, par un jeu d’ascenseurs, des mitrailleuses avec leurs servants ;

- attaque montée en vue de tâter le moral de notre infanterie, assez atteint, comme on sait, depuis les mutineries de juin ;

- le BROUILLARD et la PLUIE.¹

21 octobre 1917. Soissons- J moins 1…

Veille de bataille.

On hérisse les ponts sur l’Aisne de fils barbelés, de chevaux de frise et de gendarmes-mitrailleurs.

Contre qui ?

Contre les fuyards de demain.

… Soissons reçoit de la mitraille. Des femmes affolées courent vers la campagne, emportant dans un linge quelques objets de toilette. Les mercantis restent solides à leur poste, vivant dans les caves. Dans une rapide auto kaki des officiers américains ont l’air ravi de tout cela. C’est nouveau, n’est-ce pas…

Pluie de plâtras et d’ardoises… Ah ! les belles glaces du magasin Dufayel ! Pluie de verre. Ici un obus a pénétré directement dans la cave et soulevé littéralement la maison. Là l’obus a traversé deux étages avant de faire son ouvrage dans la boutique du fruitier : les carottes, les navets, les poireaux sont hachés, tout prêts pour une julienne. La devanture de mon libraire a été criblée : dans le désordre des livres déchirés je remarque un exemplaire intact du Chariot d’or : le tendre Samain reste, lui aussi, « au-dessus de la mêlée ».

Peu de sang répandu : la ville est presque entièrement évacuée. Il n’y reste plus que quelques marchands, obstinés au gain, et que quelques formations de corps d’armée.

Mais chez les Allemands !… Quelles rivières de jeune sang germain coulent aujourd’hui sur les pentes des collines du Laonnois !

Ce soir, à 21h, contre-ordre pour l’attaque de demain. C’est à ne plus rien y comprendre.

20 octobre 1917. Vénizel

J moins 1 +1 (l’attaque est retardée d’un jour.)

Dans cette journée verte et rose d’automne, deux grandes flaques rouges, c’est dommage. Et puis ça enlève quelque chose à l’indiscutable beauté du tableau.

Au milieu des fumiers de Vénizel, j’essaie d’arracher Dupont à la honte qui l’attend. Je fais un rapport sur son cas, je donne à sa peur des noms scientifiques : autant chercher à voiler le corps d’un lépreux avec un mouchoir de poche… Dupont, terne et « avachi » -c’est le mot vrai- ne facilite point ma triste tâche.

Un avion ennemi, pendant ce temps, s’est glissé entre nos avions et lâche sur nous et sur nos voisins de Missy quatre torpilles qui font de grands ravages. L’une d’elles, éclatant au milieu d’une compagnie du 21^ème R.I. rassemblée pour monter en ligne, tue onze hommes et en blesse quarante-sept. Bouillie de sang, de boue, de drap de capote et de fer blanc…

Mais quel incident menu dans le drame qui se joue : à peine la valeur qu’aurait l’éternuement d’un choriste au deuxième acte de Faust… Car, sans répit, et sans répit, la colline embrasée vomit du feu, vomit du fer, vomit du poison…

Soissons –même jour- 9h du soir.

Une boucherie ? Non. Un abattoir.

C’est de mon poste de secours que je veux parler. Je piétine depuis deux heures dans une gelée de sang où mes chaussures et celles de mes infirmiers font un bruit mou.

Ouf ! je puis enfin laver mon visage et mes mains, raidis par l’affreux liquide humain qui s’y est desséché.

Silence sur la ville parmi le tonnerre des collines et après l’orage qui vient de nous ravager.

Nous avons vécu de rudes instants dans le brouillard de ce crépuscule. De rudes et graves instants.

Qu’il tombe à tort et à travers, sur la ville, des obus puissants qui tuent une femme par-ci, un vieillard par-là, qui éventrent telle caserne et écrasent telle boulangerie, ce n’est rien.

Mais qu’un seul de ces obus tue trente-sept jeunes hommes et en blesse une trentaine, voilà qui constitue un fait d’exception que réalise rarement la guerre. Et c’est ce qui vient de se produire, à deux pas de mon O.B.C., à l’angle du Pont-des-Anglais et du quai. Et c’est du sang de ces blessés que mes vêtements sont inondés.

…Le sang autour de lui giclant comme d’un crible…

C’est un vers de Verlaine.

Autant de blessés autour de moi, autant de cribles. Pas un qui n’ait plusieurs affreuses blessures : membres brisés, pied ou main emportés, crâne défoncé, poitrine trouée, nez enlevé, yeux crevés… autant de cribles, et par les trous, sur ces jeunes corps que j’ai déshabillés, des sources rouges et fumantes. Je n’entends plus les explosions, tant de gémissements, tant de balbutiements les couvrent. Pendant que je coupe, que j’étanche, que je panse, mes hommes fouillent dans l’amas de corps du Pont des Anglais, à la recherche d’une chair encore chaude, d’un souffle encore perceptible… Dans la nuit et dans le brouillard et dans les obus, à la lueur d’un falot, je les trouve occupés à leur fiévreuse besogne.

Trois camions. Des bâches déchirées. Des roues brisées. Une odeur de sang et de brouillard. Trente-deux cadavres assis sur les banquettes des voitures, le visage exsangue, le fusil entre les jambes et les mains au fusil… Le front sur le volant, comme endormis, les trois chauffeurs. Et puis sur le sol deux tas informes où je distingue un tronc humain, sans jambes : un gendarme. Et un autre tronc constitué par une poitrine et une tête casquée : une sentinelle du pont.

Les convois nocturnes de camions continuent de passer là et les roues gauches de la plupart des voitures achèvent d’écraser le gendarme dont il ne reste bientôt plus que la tête souriante et la capote aplatie.

De l’obus aucune autre trace qu’une légère torsion du rail de tramway sur lequel il a percuté.

18 octobre 1917.  Soissons

Quand un obus de 240m/m tombe et éclate sur une petite maison bourgeoise d’une petite ville de province, je vous prie de croire qu’il ne reste pas grand’chose de la petite maison bourgeoise, sinon un amas chaotique où se distinguent le plus souvent les pieds d’un poêle à charbon et les franges d’un fauteuil de reps écarlate.

Cet incident s’est plusieurs fois reproduit ce matin dans le quartier calme où je demeure. Auprès d’une bicoque pulvérisée j’ai vu un vieux bonhomme qui fouillait avec une pincette dans des linges épars maculés de boue, noircis par le feu de l’explosion. Je lui demande quelle est la besogne qu’il mène si patiemment : « Je cherche, me dit-il, quelques billets qui se trouvaient dans mon armoire… » Toute sa fortune, pauvre bonhomme !/…/

… J moins 3

Aujourd’hui, J moins 3. C’est-à-dire que dans trois jours ce sera le Jour J, le Jour des jours, le Jour de l’attaque.

L’artillerie a commencé hier son grand tintamarre. Je compte quinze « saucisses » dans mon horizon et trente et un avions qui montent la garde autour d’elles. Des chiffres : il y a une pièce d’artillerie, sur le front d’attaque, pour 1m,17 de terrain. Les obus accumulés, pour nourrir ces canons, représentent une somme d’argent de 150 millions. On estime que l’ensemble de l’attaque nous revient à 1 milliard 200 millions. Le 21^ème, le 39^ème, le 11^ème, le 14^ème corps, plus des troupes coloniales, des Sénégalais, sont massés entre Braye-en-Laonnois et Laffaux (une quinzaine de kilomètres de front) en vue de l’attaque. Notre corps, le 21^ème, est au centre avec à sa gauche le 14^ème, à sa droite les 11^ème et 39^ème.

Ce soir, à l’heure où j’écris, le déchaînement de l’artillerie française est furieux, ininterrompu, implacable. Le ciel est illuminé du feu de ces milliers de pièces. Chez l’ennemi règne la terreur : il n’y a pas de bravoure qui résiste à cet écrasement. Mais cette terreur ne l’empêche pas de contre-battre notre artillerie…

17 octobre 1917. Soissons

Un furieux bombardement s’acharne depuis ce matin sur la gare et sur l’hôpital d’évacuation où les baraques en bois, émiettées et projetées en tous sens, dispersent sur le quartier une pluie de planches, de vitres et de bicarbonate de soude.

La gare est tout à fait hors d’usage : les rails ont des contorsions de serpentins, les hangars sont aplatis comme des punaises. L’ensemble du paysage rappelle d’assez près les manifestations picturales du cubiste Picasso.

8 octobre 1917. Soissons

Mais la pluie est plus forte que l’homme. Elle éteint le feu le plus puissant. Elle noie les courages ; et son torrent entraîne les plans des plus grands généraux.

Ainsi le culte idolâtrique dont les foules niaises entourent le Gros Canon ne résiste pas à la réalité d’une silencieuse et obstinée petite pluie d’automne.

Toute invention humaine déchaînant le bruit, le feu, la ruine, la mort, est bientôt qualifiée formidable, colossale, irrésistible… Au premier coup de vent d’ouest, les prétentions d’un tel orgueil s’en vont flottant comme duvet d’oie.

Le Gros Canon ?… Mais La Fontaine n’en a-t-il pas traité dans la fable du Lion et du Moucheron ?