2 septembre Schluchtmatt

« …Allô ? Docteur Bedel ? – Oui. – On vous avertit de Gérardmer que vous êtes relevé du front pour partir au Maroc. Votre ordre de départ vous sera envoyé demain… »

La nouvelle, tant attendue, tombe comme une torpille dans ma sérénité.

Hé quoi ? Je vais donc vous quitter pour toujours – pour toujours ?- tranchée où j’ai tant vécu, tant souffert, tant vibré, où j’ai connu l’horreur des minutes et la beauté sublime des heures ? Moi, si las de vos pauvres cadavres aplatis, de vos créneaux et de vos sacs à terre, moi si découragé de ce long, de cet interminable piétinement devant un réseau immuable de fils barbelés, me voilà donc le cœur serré de vous quitter. Force de l’habitude ! Je sens aujourd’hui combien le danger m’était cher, avec quelle délicieuse angoisse je me laissais frôler par les balles, avec quel feu aux joues je m’offrais en cible de défi à l’obus maladroit et bruyant !… Hélas ! ne t’entendrais-je donc plus jamais- plus jamais ? – hurlement forcené du percutant, miaulement enjôleur du fusant des petits canons ! Et toi, torpille ? O torpille de mon Reichackerkopf, monstre ailé, squale des airs, tonnerre des tonnerres, n’aurai-je donc plus la poitrine défoncée par les secousses dont tu ébranles les colonnes bleues de l’air d’Alsace ? Alsace, je ne verrai plus les lourdes fumées jaunes se gonfler sur vos vallées à l’heure où montait jadis, droite et pure, vers le ciel rose du couchant, la petite fumée bleue de vos chaumières.

Enfer, je te salue.

Enfer, j’ai adoré tes flammes monstrueuses, j’ai moulé mon corps à tes boues hideuses, j’ai parfois applaudi aux horreurs déchaînées par tes diables gris comme par tes diables bleus.

Enfer, j’ai cru à ta beauté et dans mon généreux délire je me suis cent fois offert en holocauste sur tes autels.

Enfer, tu m’as élevé au-dessus des misères.

Hélas ! tu m’as élevé également au-dessus de la pitié.

Et cela, Enfer, je ne te le pardonnerai jamais. Je sors de tes flammes amoindri de toute la sensibilité que j’y ai perdue.

Puisse le ciel serein, sous lequel je pars me recueillir avant de rentrer de nouveau auprès de ma compagne blonde et de ma fille aux yeux bleus, me rendre un peu de cette candeur de vivre et de cette ivresse de sentir sur quoi s’étayait ma RAISON D’ETRE.

(Bedel achève ainsi la 4^ème partie de son journal de guerre. Suivent trois pages blanches)

28 août 1916.  Schluchtmatt

Au petit jour, il en passe toujours, des isolés par petits groupes dolents sous la pluie battante. Un médecin – le médecin de ce troupeau- entre dans le poste pour se mettre à l’abri un instant. C’est un gros homme à barbiche noire. Il souffle et crache. Il me parle. Je le sens profondément antimilitariste : « Dire qu’il y a des salauds qui veulent mener ça jusqu’au bout, comme ils disent. Qu’il vienne donc aux tranchées, Briand, et l’on verra s’il parle du « triomphe du droit et de la justice »… – Cependant, objectè-je, il ne me semble pas qu’on souffre beaucoup de la guerre dans votre régiment. – Je voudrais bien vous y voir, clame le gros homme… Dites-donc, confrère, vous n’avez pas un peu de café à m’offrir ?… » Et comme j’enfile ma vareuse, le « confrère » voit mes croix : « Hé bé ! Où avez-vous trouvé ça, confrère ? – Bast ! une nuit qu’il pleuvait… Seulement ce n’était comme aujourd’hui de la pluie qui tombait… plutôt des balles… » Et pendant qu’il se déchausse pour changer de chaussettes, je lui fais chauffer un quart de café.

15h « LA ROUMANIE A DECLARE LA GUERRE A L’AUTRICHE ». Ce bruit vient de se glisser comme un murmure dans les lignes. Un ravitailleur l’a rapporté de Gérardmer… Puis un agent de liaison de la brigade, essoufflé, ruisselant de sueur et de pluie, jette en passant devant mon poste… « La Roumanie marche !… » Alors le bruit prend de la consistance. De ruisseau qu’il était il devient torrent. Il se précipite des hauteurs de France dans les vallées d’Alsace. Il envahit les batteries, puis les postes de commandement, puis les tranchées, jusqu’aux postes d’écoute : « Ohé ! les gars !… Ca y est, la Roumanie marche !… » Aussitôt une pancarte énorme est dressée au-dessus de la tranchée et annonce brutalement à l’ennemi cette nouvelle si grave pour lui. Je téléphone à Gaschney, à la brigade : on me confirme la nouvelle, qui vient d’être lancée par la Tour Eiffel. La T.S.F. des postes d’artillerie l’a saisie au vol… Alors la joie est unanime, bruyante, délirante. Le plus abruti des troupiers en saisit l’importance. On ne saura jamais l’impatience avec laquelle dans notre solitude des tranchées nous attendions cette déclaration de guerre. Peut-être ne produira-t-elle pas l’effet attendu ?… Peu importe, c’est une chance de plus de succès et, surtout, c’est une possibilité d’abréger la durée de la guerre.

Et ce soir dans toutes les popotes on débouche du Champagne à la santé des Roumains.*

27 août 1916. Schluchtmatt

Les blessés continuent d’affluer. Depuis ce matin le Reichackerkopft subit un incroyable crapouillotage de la part des Allemands. On voit s’élever, sans répit, des tranchées françaises les énormes choux-fleurs noirâtres, jaunâtres, blanchâtres des minen, fumées mélangées de mottes de terre, de quartiers de roches. Le vacarme est assourdissant.

Il me vient d’abord des blessés légers, bavards, exaltés comme le sont généralement ces blessés pour qui la blessure c’est « le filon ». Dans leurs récits, on voit se centupler les effets des minen : sapes effondrées, abris écroulés, tranchées abrasées… Puis, sur des brancards ensanglantés arrivent les blessés sérieux. Les yeux clos, le corps allongé, ils ressemblent à ces chevaliers de marbre qui dorment sur les tombeaux des cathédrales. Leur capote est maculée de boue jaune et de sang noirâtre.

Le poste de secours s’emplit de leur plainte monotone qui coule de leur lèvre comme une bave.

Le 253^ème d’infanterie commence à déchanter. Je crois bien qu’en huit jours il a perdu plus de monde dans notre secteur qu’il n’en avait perdu en vingt mois dans le secteur de St Dié.

- Minuit- Il pleut des hallebardes. La nuit est couleur fond d’encrier. C’est nuit de relève. Un bataillon du 253 relève un bataillon du 215. Désorientés, ahuris par la misère de tant de pluie et d’une nuit si noire, les hommes passent devant mon poste, geignards, dispersés comme les moutons d’un troupeau sans berger. Comme ils aperçoivent la veilleuse de la petite salle des blessés, ils avancent le nez, regardent, ne voient rien et continuent leur sombre voyage, déçus. Déçus de quoi ? Déçus de n’avoir pas trouvé chez moi une bonne parole, un verre de « pinard », du feu pour se sécher… que sais-je. Ils passent, ils s’arrêtent et ils repartent et je les entends s’enfoncer dans la nuit avec des murmures : « …Tout d’même, y en a qui s’en font pas !… Ah ! nom de Dieu !… Nom de Dieu de nom de Dieu ! » Et les pauvres bougres haïssent le toit qui m’abrite contre la pluie, ils haïssent les blessés («ces sacrés veinards ») qui gémissent sur leur brancard… A un moment,- quelle heure peut-il bien être ?- un poing rude pousse ma porte : « Hé, là-dedans, où c’est-y le camp d’Hacelinnngue » ?- Connais pas, ronchonnè-je du fond de ma couverture. – Dites-doncque, pouvez pas ête plus poli, vous. C’t’un officier qui vous parle. – Je ne m’en doutais pas, mon ami. Et je n’en connais pas davantage le camp d’Hacelinnngue… à moins que vous ne vouliez parler du camp d’Haeslen ? En ce cas c’est à une heure d’ici, première route à droite et ensuite première à gauche… » L’officier sort sans fermer la porte et je l’entends qui grogne : « Une heure !… Ah ! nom de Dieu de nom de Dieu !… » Et il me déteste pour ma réponse qui le déçoit… La guerre… La bête humaine déchaînée !…

26 août 1916. Schluchtmatt

Parmi les blessés d’aujourd’hui, un homme du 253 a les deux yeux enlevés, un bras brisé et la mâchoire démolie. Eclats de torpille. Il gît là, à mes pieds, sur le plancher ensanglanté de mon poste. Il gémit avec son accent méridional si tragique en la circonstance : « Ah !…Ah !… Hélasse !… Monsieur le doqueteurre !… Enlevez-moi cette bannnde de dessus mes yeux que je voie un peu clair !… Enlevez-moi cette bannnde, monsieur le doqueteurre !… » C’est infiniment triste… Il faudra bien cependant qu’il apprenne qu’il n’a plus d’yeux, cet enfant du Midi, cet ami du soleil…

Et Verdun tient toujours !…

Mieux que cela. Nous y progressons. Nous faisons chaque semaine quelques centaines de prisonniers dans le secteur Thiaumont-Vaux. Nous avons repris le village de Fleury. Et la lutte qu’on se livre devant la forteresse dure depuis plus de six mois. C’est notre troisième grande victoire : la Marne, l’Yser, Verdun. Quelles sont les victoires allemandes auprès de celles-là ? Charleroi, Varsovie, Belgrade, trois victoires remportées sur des adversaires désarmés !

21h

A la faveur de la nuit une automobile d’ambulance anglaise peut venir jusqu’à mon poste chercher les blessés. La tempête sévit, fait gémir les grands sapins, achève de briser ceux que les obus avaient déjà entamés. L’auto kaki trépide sourdement, sans lumière. On voit le carré blanc sur lequel on devine la Croix-Rouge. Je découvre à la lueur de ma lanterne sourde, sur le côté du siège, une plaque de cuivre sur laquelle il est gravé :

OFFERT A LA NATION ET A L’ARMEE FRANCAISES

PAR LE « LLOYDS »

PENDANT LA DEFENSE DE VERDUN, JUIN 1916

On sort les blessés grelottants et endormis de morphine, on les hisse sur leur brancard dans la grande caisse blanche de la voiture. L’Anglais,- une face glabre de vieille femme- essuie avec un mouchoir de soie jaune sa vareuse trempée, puis sort de sa poche une poire qu’il mange, indifférent aux souffrances des blessés, amusé par le système d’allumage de la lampe électrique d’un de mes infirmiers. De temps en temps un départ de 75 illumine cette scène et domine de son explosion le vacarme de la tempête. La pluie se met à tomber, cinglante. Auprès des deux blessés couchés on fait monter trois blessés légers qui s’asseyent sur une banquette. Ces derniers n’ont pas l’air rassuré : cette nuit de tempête, ces coups violents des 75 tout proches, et puis –ah ! surtout- l’avant-goût de ce voyage de plus de vingt kilomètres en compagnie de ces deux demi-moribonds dont l’un, fouetté par l’air frais, se met à gémir : « Ah ! cette bannde ! Enlevez donnque cette bannde !… Je ne vois pas clair… ». L’Anglais allume sa cigarette « Three Castles », donne un coup d’œil à la fermeture de la bâche arrière de sa voiture et sur son « All right ! », le chauffeur –un Anglais, également- embraye et démarre dans un puissant grondement de la lourde voiture.

…Et je rentre me coucher dans mon lit ripoliné de blanc. Mais avant de m’endormir il me faut donner la chasse à un énorme rat qui s’enfuit par une fente étroite de mon plancher que je bouche avec un tampon de journaux.

25 août 1916. Schluchtmatt

Je ne puis guère bouger de mon poste de secours. Les blessés sont ici plus nombreux qu’à Schiessroth. Ma journée se passe en tête-à-tête avec les noirs sapins du Silber-Wald. Pas gai ce tête-à-tête.

22 août 1916. Poste de secours de Schluchtmatt

Je remplace pour quelques jours Morancé, absent, à son poste de Schluchtmatt. C’est une petite baraque en rondins, semblable à toutes les petites baraques du secteur. Seulement à l’intérieur il règne un luxe inusité et qui s’explique par la proximité des ruines de l’hôtel de l’Altenberg. Je dors dans un beau lit de fer ripoliné blanc, une couverture de soie rouge et d’autres, multicolores, me tiennent chaud pendant la nuit. J’ai des chaises qui sont des vraies chaises et non plus des escabeaux montés sur racines ou branches d’arbres. J’ai une vaste cuvette, bel et bien en porcelaine à filet d’or. J’ai devant ma fenêtre, en guise de rideau, un tapis de table en soie brochée, et j’écris ces lignes sur une table en pitch-pin. Tout cela est bien un peu mangé par les rats et par l’humidité mais le coup d’œil est quand même d’un effet cossu.

Mon étrange logis est perdu dans l’immense forêt de Silber-Wald dont les sapins ont trente mètres de haut, où sur des mousses épaisses le soleil pénètre avec avarice. Je suis à proximité des tranchées d’Ampfersbach, entre deux batteries de 75, et sur la route qui relie Gaschney à la Schlucht par Spitzenfels et l’Altenberg.

20 février 1916.

Ah ! Quelle catastrophe ! Hélas ! hélas !

Mes chers Norvégiens sont rappelés d’urgence à Paris : ordre du grand quartier général.

La journée s’annonçait si heureuse. Un froid sec. Du soleil sur la neige blanche.

A midi et demie Krohg, Halvorsen et Peters arrivent à la Schlucht où ils doivent me prendre pour descendre aux tranchées d’Amfersbach dont je leur fais les honneurs. Joyeusement, nous dégringolons à grandes enjambées le sentier de la Schluchtmatt. Le soleil se joue à travers les branches des hêtres brisés, ouatés de neige comme d’un pansement frais sur leurs blessures.

A Schluchtmatt on me demande au téléphone du poste de secours : «  Allô, allô !… M. Bedel ? (C’est la voix de Webster.) Revenez vite ! On dissout le groupe norvégien… Ordre du G.Q.G… Demain nous devons être à Paris ! » Krohg pâlit et est prêt à défaillir. Le fort Halvorsen devient blanc de révolte. Et nous nous regardons les larmes dans les yeux : « Pourquoi ?… Mais pourquoi ?…»

Nous n’irons pas aux tranchées, mais nous irons à travers la forêt jusqu’aux abords de Schmelzwasen, d’où nous verrons brûler Stosswihr. (Il y reste donc encore quelque chose à brûler ?…) Et mon cher Per Krohg ouvre grands les yeux pour fixer à jamais dans sa mémoire ce trou bleu à travers les sapins par où l’on voit les tranchées françaises. Ah ! cher, cher Norvégien, de quel regard as-tu enveloppé mon Alsace ! Pour ce regard et le serrement de main dont tu m’as brisé les doigts à cette minute quelle affection ne te vouerai-je pas à toi et à ton blanc pays ?…

Tristement, lentement, rageusement nous gagnons à Spitzenfels la route de Munster où un énorme camion automobile nous avale dans sa large gueule noire et nous hisse, en patinant et peinant, jusqu’à la Schlucht et au Collet.

Et là nous nous quittons les larmes aux yeux… Ah ! les chères, les profondes, les brèves amitiés de guerre ! Qui dira la mélancolie de vos ruptures toujours inopinées ? Ainsi quand j’avais des amis, aux temps tragiques de Soissons, de la Champagne… la mort me les enlevait. Aujourd’hui, je ne sais quelle susceptibilité diplomatique m’arrache le cher Per Krohg !…