8 février 1916.

Pendant toute la matinée les Allemands ont bombardé la route de Munster au-dessous de l’hôtel de l’Altenberg, arrêtant toute circulation et nous tuant… quatre mulets. Les pauvres sapins sont dans un état lamentable et ma belle forêt de l’Altenberg où j’aime tant me promener devient une sinistre clairière. C’est de la faute d’une batterie de 75 qui se trouve là et qui a le don d’agacer le Boche.

Cet après-midi bombardement des tranchées ennemies entre Sultzeren et Stosswihr. Pour cet arrosage, des batteries de 95 se sont installées dans les bois du Taneck et du Gazon de Faîte. Vers 1h30 le tir commence. J’assiste au spectacle du haut de l’observatoire du Taneck, dissimulé derrière d’énormes rochers couverts de neige. Je m’y trouve avec le capitaine Moufflet. Le marmitage est opéré par des 155 (notre batterie) des 120, des 95, des 90 et des 75. Il manque d’allure. Il ne vaut pas les marmitages allemands, réalisés avec une extrême violence en un temps très court. Nos obus ne se suivent pas d’assez près. Trop de répit pour l’ennemi. Bientôt Stosswihr brûle et les artilleurs exultent car rien ne les réjouit autant qu’un incendie.* Vers 3h un biplan français qui s’aventure au-dessus de Munster est pris en chasse par un monoplan allemand. Pendant que celui-ci prend de la hauteur pour le survoler notre biplan fait demi-tour et s’enfuit poursuivi par l’aviatik qui brûle en vain contre lui plusieurs centaines de cartouches de mitrailleuses. Et le marmitage continue sous une violente rafale de neige pendant que les Allemands ouvrant le feu également bombardent le Petit-Reichacker, le Barrenkopf et le Linge. A 4h1/2, enfin, se déclenche un tir effréné qui dure un bon quart d’heure, démolit les maisons de Stosswihr, fait un bruit et une fumée d’enfer. Les 75 de Lichstern aboient comme des roquets et je vois voler les mottes de terre des prairies de Stosswihr. On sent l’ennemi affolé et ahuri. Quelques boches à ce moment fuient « vers l’avant » et se rendent à nous en bons camarades. Ils doivent être une trentaine. Et c’est le butin de la journée.

4- 5- 6 février

Vie de paresse et de farniente en attendant quelque chose, n’importe quoi, un combat, un incendie, un marmitage.

Le temps est beau. Le soleil est chaud. Je vais, l’après-midi, sur le rocher du Kruppenfels ou au balcon du Ringbuhlkopf regarder les occupants du Linge se crapouilloter. Il y a dans nos tranchées des crapouilloteurs enragés. Aujourd’hui je les vois lancer avec leurs petits canons de 58 d’énormes torpilles qui font un vacarme déchirant de foudre et s’acharnent sur le malheureux Bois du Barrenkopf où subsistent quelques squelettes de sapins. A Munster une maison brûle. Il est rare que notre batterie de 155 n’allume pas à Munster son incendie quotidien […]

28 janvier 1916.

Je suis descendu avec le capitaine Fraux jusqu’à un monticule, au-dessus de Kerbholz, au pied du Linge. La journée est belle. Les fantassins sont paresseux. Les artilleurs actifs. Nous bombardons le saillant du col du Linge. Les Allemands bombardent l’Altenberg.

Soudain, vers 19h un immense incendie se déclare dans une grande usine de Munster. Ce sont nos 155 qui l’ont allumé. Des flammes énormes s’élèvent et une colonne de fumée de 3 ou 400m de haut monte vers le ciel étoilé. Tout le champ de bataille depuis le Schratzmoenell jusqu’à l’Altmatt est éclairé. La Schlucht voit rougir, sous la lueur, ses ruines lamentables. Le spectacle vers 21h prend des allures théâtrales : l’infanterie allemande inquiète tiraille sans arrêt, les mitrailleuses font un vacarme d’enfer et l’artillerie commence un tir qui durera jusqu’au matin. Les 75 tirent par rafales sur le foyer où l’on entend des détonations nombreuses d’obus probablement accumulés là. Les 155 recommencent leur jeu dans l’espoir d’allumer un nouvel incendie et pour empêcher les secours d’arriver jusque là. Et l’incendie persistant, le vacarme dure toute la nuit.[…]

29 octobre 1915.  Schmargult

L’ennemi s’agace visiblement du tir de notre batterie. Il la cherche et rien ne lui indique son emplacement. Cet après-midi, après un bombardement de nos pièces sur l’Ilienkopf, des obus sont venus tâter le terrain entre Schmargult et Breitsouzen, exactement aux sources de la Duchesse, petite oasis d’herbe verte et de joncs au centre des chaumes rousses du Kastelberg et de Schmargult. Nos jeunes soldats qui travaillaient là se sont envolés comme des moineaux et quelques beaux stalactites¹ de glace se sont brisés. Et tout ce tonnerre et cet éventrement d’un riche pâturage n’ont pas donné d’autre résultat.

…Mais, laissons un instant les militaires et jouissons du spectacle civil que nous ont donné Barrès, Rostand, Haraucourt et Fernand Laudet en hissant jusqu’au Hohneck leurs essoufflements et leur curiosité.

Cette chose quotidienne, presque somnifère à la longue, qu’est pour nous la guerre, que d’attraits elle doit offrir à ceux qui depuis quinze mois en sont écartés. Quelles gourmandises doivent éveiller dans leurs esprits ces noms, pour nous banals comme des noms de sous-préfectures : Metzeral Munster, Reichacker, Linge, Schratzmaennell, Hilsenfirst !… Et quelles satisfactions ont-ils dû éprouver, cet après-midi, Barrès, Rostand, Haraucourt et Fernand Laudet en tenant au bout de leurs jumelles ce Metzeral, cet Hilsenfirst, ce Munster, poires fraîches à leur vieille soif ! Déjà nous voilà indifférents aux sublimités de la guerre. Rien ne nous émeut plus, ni l’entre-égorgement des hommes, ni leurs gestes de lutte, ni leurs machines de mort. Et voici que je tire, moi, des émotions neuves de la chanson de la cascade et du passage d’un chevreuil, émotions à jamais éteintes dans l’esprit de Barrès, Rostand, Haraucourt et Fernand Laudet. Comme cela doit être bon, de temps en temps, d’être civil pendant une guerre !…

16 octobre 1915. Schmargult

Pendant la nuit, violent combat sur le Schratzmaenell-Linge. Fusillade, mitraillade, crapouillotade, canonnade. Ah ! la joie et la fierté de mes petits « classe-16 ». Il a fallu qu’ils quittent leur paillasse et dans la nuit glaciale qu’ils regardent la bataille, la première qu’ils voyaient. Déjà dans la journée ils étaient – c’est leur expression – allés vraiment sur le front en entourant les 95 qui tiraient. Entendre des coups de canon à dix mètres, voir partir de vrais obus, des obus qui donnent la mort, qui tuent des Boches, quelle fête !

Cet après-midi canonnade d’une violence extraordinaire sur avions français et ennemis. Pas un, bien entendu, n’a été abattu ni d’un côté, ni de l’autre. Sur l’Hilsenfirst, grosses marmites. Grosses marmites également sur le Linge et sur Munster.

Toute la journée, la blanche chaîne des Alpes assiste à ce carnage féroce. Jamais les Alpes ne m’ont paru plus blanches. Jamais l’âme humaine ne m’a paru plus noire.

Je rencontre ici des silhouettes familières. Enveloppé dans ce grand manteau, grelottant sous la bise des sommets, je reconnais un jeune capitaine du 170, Téchenay. Il a la mine pâle, les yeux creux et son accent de Marseille a lui-même quelque chose de languissant : « Quelle blessure ? – Oh ! pas blessé à proprement parler. Enterré par une marmite à Notre-Dame-de-Lorette. Depuis ce jour… Ah ! depuis ce jour, mon cher Docteur, j’ai les reins brisés, je ne puis plus marcher, ni respirer, ni manger, ni parler, ni… ni… ni… » Oui, oui, je vois ce que c’est… obusite chronique… La plupart des officiers évacués, de ceux qui font la guerre depuis près de quinze mois, n’ont plus le goût du combat. Ils sont las. Et puis vraiment, ils en trop vu mourir… Tous leurs amis, les uns après les autres… Après Lorette il en restait quatre, cinq… Après Tahure, qui reste-t-il ? Je crois que les officiers de la première heure, du moins ceux des corps d’attaque, ne sont plus d’une grande ressource au front. A part Cordonnier et Hartmann, fougueux, jeunes, ardents, ambitieux, quels sont ceux qui, après blessure, évacuation et convalescence, sont revenus gaîment au régiment ? Je vois Roederer… Je ne vois que lui. Mais Roederer est au-dessus des autres hommes. A Epinal, comme ici, je ne vois que mines longues, airs lamentables, dos voûtés, comme j’en voyais dans les hôpitaux, jadis, aux ouvriers accidentés du travail… qui rêvaient de ne plus jamais travailler. Je crois que, seuls, les officiers élevés dans les idées de devoir, de désintéressement, de dévouement dès leur enfance, peuvent résister à cette « obusite chronique ». Je crois aussi que beaucoup sont braves par élégance. C’est très français. Et qui donc est très français sinon ceux qui ont toujours pratiqué, avec le culte de la patrie, l’amour des belles formes, des beaux gestes et des belles paroles. Sur le front – je veux dire sous les balles- on ne voit ni juifs, ni rastas, ni financiers, ni gros industriels, ni rien de ce qui vit sans idéal, sans générosité, sans élégance. En somme, la guerre aura été faite par les socialistes, par les catholiques et par quelques rares « modérés ».

15 octobre 1915. Schmargult

La batterie de 95 de Schmargult tire sous la direction de Georges Spitzmuller romancier-feuilletoniste-librettiste et… capitaine d’artillerie ; elle bombarde le joli village de Mühlbach, entre Munster et Metzeral. Ah ! détruire ces objets qui sont le régal de notre gourmandise patriotique !… Pour Spitzmuller, Alsacien, quel drame intime !

La batterie tire et toutes les poussières de la fromagerie se réveillent. Puisse-t-elle mettre en fuite les rats qui viennent, la nuit, manger mes souliers !

Aujourd’hui rude journée sur tout le front des Vosges. Marmitage intense de part et d’autre sur le Linge, le Schratzmaenell, l’Ilienkopf, l’Hilsenfirst. On dirait que tous les obus économisés les jours de brouillard sont dépensés les jours de soleil. Or, comme on compte ici un jour de soleil pour un jour de brouillard, zuze un peu !

16 septembre 1915. Schmargult

Dans la nuit le temps s’est levé. Ce matin j’ai fait le tour de mes postes. Je suis le chemin qui va du Hohnek au Rheinkopf par Breitsouzen. C’est charmant. C’est du tourisme. Les feuillages rouges des myrtiles font sous mes pieds un tapis merveilleux. Les petits hêtres rabougris du Kastelberg deviennent dorés. Le lac de Blanchemer tout noir au fond de son entonnoir a l’air d’un de ces lacs de légende, sans fond, où gémissent, la nuit, les trépassés du temps de Blanchefor. Mais le canon gronde qui rappelle à la réalité.

L’après-midi je descends avec Charruey les pentes alsaciennes du Kastelberg, vers Metzeral. En face de nous se dessinent sur les pâturages les dessins bizarres des tranchées d’Ober-Breichenbach qui allongent leurs postes d’écoutes devant elles comme fait devant lui un escargot de ses cornes. Les Allemands sont dans un bois allongé vers lequel montent les pâturages. De Metzeral en ruines on voit partir les boyaux. Mais de notre belvédère, cependant bien placé et dominant de 400m le terrain en question, nous ne voyons rien bouger dans ce coin d’Alsace où se joue une des scènes du grand drame de la guerre. Rien dans ces sillons gris, pas un geste, pas un bruit.

Du côté du Linge et du Schratzmaenell, au contraire, bombardement aux gros obus et ploploplo de mitrailleuses qui indiquent une attaque. Le linge ! Ce coin du front raconte à lui seul toute l’atroce âpreté de la lutte qui se déroule de la mer à la Suisse. Le terrain semble retourné à la pelle ; de la forêt de sapins qui le recouvrait il ne reste que quelques troncs ébranchés et brisés. En bas, Munster se recroqueville sous l’orage. Une usine y brûle. Les clochers sont intacts.

10 septembre 1915. Refuge du Rheinkopf (Alsace)-

Alsace !

Ca y est ; je l’ai mis dans mon journal ce nom merveilleux : Alsace ! Je suis en Alsace. Je regarde, là en bas, Munster. J’ai à ma droite le Rheinkopf, à ma gauche, le Kastelberg. Que voilà de rudes noms, doux à prononcer ! Et derrière moi et à mes pieds le petit lac romantique de Blanchemer. Et devant moi, à perte de vue, l’Alsace toute bleue dans son manteau de forêts. Mais quels sont ces trous dans ce manteau ? Ici et là je vois comme des accrocs dans ce bleu ; des arbres brisés mettent dans la note sombre des forêts de sapins leur tache gris sale. Ces trous portent des noms à jamais célèbres. Voici, au-dessus de Metzeral dont j’aperçois les ruines, le grand et le petit Reichackerkopf, le Sillackerkopf et puis plus loin le Lingekopf, ce fameux Linge dont la crête est passée en trois mois quarante-cinq fois de main en main. Des canons de gros calibre bombardent, par cette belle matinée d’automne, les belles forêts de l’Hilsenfirst. D’autres bombardent Munster si joliment blotti au bord de la Fecht, les gros nuages de fumée jaune remontent la vallée, passent sur Metzeral et viennent s’effilocher au-dessus de Mittlach. Vue de loin et de haut cette guerre atroce des Vosges devient une guerre d’Opéra-Comique.

Me voilà médecin des artilleurs du secteur Honeck-Kastelberg-Rheinkopf. Les pièces sont hissées de la vallée de Longemer jusqu’à ces hautes crêtes. On a fait des routes pour les amener ici depuis la Schlucht, on a fait des routes pour les amener dans les maigres buissons de hêtres rabougris où elles se dissimulent. Les artilleurs du Rheinkopf me donnent l’hospitalité en attendant que Breitsouzen puisse m’héberger. Breitsouzen est une étable, une « chaume » comme on dit ici, où loge le génie (j’entends par « génie » trois officiers moroses et vêtus de noir qui portent au col de leur dolman une cuirasse brodée en fils d’or.) Je ne pense pas pouvoir m’entendre avec eux dans cette vie sur les cimes. Par contre à la chaume de vivent des officiers d’artillerie coloniale dont l’originalité me plaît.

24 janvier 1916.

Un soleil radieux. Un marmitage abondant.

Je monte au balcon du Ringbuhlkopf (les militaires l’appellent le Gazon du Faîte) qui domine le Linge, le Schratzmoenell, Stosswiler, Sultzeren, Munster et les Reichacker.

Voici donc le Linge, l’enfer du front, le pendant des Eparges. Quand on parle à un combattant soit des Eparges soit du Linge son front se plisse et ses lèvres blanchissent. Voici le Linge. Naguère de belles et profondes forêts couvraient ses flancs et son sommet. Des sources chantaient sur ses pentes. L’hiver, de joyeux skieurs de Munster et de Colmar s’y donnaient rendez-vous. Aujourd’hui… Ah ! aujourd’hui, cette montagne dénudée, creusée de mille tranchées aux contours géométriques, ressemble à ces villes de terre rouge du sud-algérien. Quelques rares sapins ébranchés, encore debout, figurent les tiges desséchées des fleurs de cactus. Et pourtant ce sol brûlé n’appartient pas à l’Afrique. Ces terres rouges se découpent sur les forêts bleues du Rain des Chênes et de Notre-Dame-des–Trois-Epis, et le fond du décor est formé par les bleus tendres de la Forêt-Noire. Nos batteries bombardent un saillant ennemi au col du Linge. C’est le seul point animé de ce royaume du sang. Tout semble y dormir. Pas un coup de feu. Pas une grenade… Je vois briller un objet dans la tranchée allemande… Cela scintille sous le soleil. Qu’est-ce ? Une baïonnette, un monocle ?

Dans Munster une maison brûle et deux colonnes de fumée s’élèvent vers le ciel comme deux bras suppliants. Stosswiler (aux Allemands), Sultzeren (à nous), Ampfersbach (à nous) sont des monceaux de ruines. Les prairies de Stosswihr, creusées d’entonnoirs, donnent à cette fraîche vallée l’apparence d’un paysage lunaire… Pendant que, mollement étendu sur une plaque de gazon entre deux plaques de neige, j’admire l’horreur du panorama, un lieutenant d’artillerie me crie de loin des grossièretés au milieu desquelles j’entends comme un leitmotiv : « … Nous faire repérer… C’t’embêtant… repérer… embêtant… » Il se trouve que je me suis placé auprès d’un invisible observatoire d’artillerie, dont l’occupant m’invective de sa voix souterraine. Je me retourne. J’aperçois une fente et deux yeux ronds d’une jumelle. « Ne bougez pas, lui fais-je à mon tour, ne bougez pas, je vais vous photographier… » Ca l’a calmé et il m’a beaucoup pardonné. Dix minutes après mon départ, j’ai entendu des éclatements de ce côté ; je ne suis pas bien sûr que l’homme souterrain n’ait pas reçu quelques 130…*

5 août 1914 Grande-Colombière

Je passe mon temps, assis sur le talus de la route de Razimont.

Les dernières familles expulsées quittent leur ferme, leur maisonnette en pleurant. Elles emportent de pauvres petits bagages, hâtivement chargés sur des brouettes, des voitures d’enfant.

Le temps est superbe.

D’heure en heure des cyclistes passent, porteurs de nouvelles magnifiques : les troupes du général Bataille occupent Munster. Garros se serait sublimement dévoué en se jetant sur un zeppelin qu’il a anéanti. On parle beaucoup des zeppelin, de Garros, de Védrines¹… Le zeppelin voilà l’obsession du jour.

Je monte au fort de Razimont voir un malade. Au moment où j’y arrive on entend le canon tonner, loin, très loin. Un arc-en-ciel se développe, magnifique, du côté de l’Alsace, encadrant la sentinelle qui veille à l’un des angles du fort. Image empoignante.

On voit, placardé un peu partout, le Message du Président Poincaré à la Nation. Les troupiers le lisent, le commentent avec joie et confiance.