31 décembre 1915.

L’année finit sans éclat, sans victoire. Le front est au 31 décembre 1915 ce qu’il était au 31 décembre 1914. Pour moi cette année aura été la plus rude que j’aie vécue. Je n’ai à marquer d’une pierre blanche que les deux journées qui m’ont apporté ma croix de guerre et ma croix de Légion d’honneur. Mais que de pierres noires ! Tant d’amis disparus à jamais, mon régiment anéanti. Il faut que ce dernier jour même m’apporte la triste nouvelle de la mort de Boulanger, succombant à ses blessures, là-bas à Trèves, isolé au milieu des ennemis…

Et cependant le sourire de Christiane domine ce charnier et sa jeune vie compense toutes ces morts. Christiane est l’aurore d’une vie nouvelle. Christiane-France verra le pays dont elle porte le nom plus beau qu’il n’a jamais été. Et c’est bien pour le bonheur de nos enfants que nous souffrons ces heures abominables. Puisse le sang que j’ai versé donner à cette fleur de la guerre un éclat incomparable !

21h

Nuit de tragédie. La tempête fait rage. Les arbres craquent. La grande lueur tremblante des projecteurs fouille les tranchées de l’Hilsenfirst pendant que de tous les ravins de la montagne s’élèvent les éclairs furtifs et puissants des coups de canon. Tout l’Hilsenfirst s’illumine soudain de cent fusées. Ni l’infanterie allemande, ni les chasseurs français n’attaquent. Mais l’angoisse règne dans l’un et l’autre camp. Les mitrailleuses jettent leur aboiement comme si de tous côtés des ennemis rôdaient. On s’observe. On se guette. On se défie. On se hait.

Les éléments mêlent leur horreur à celle de la guerre. Le vent hurle. La neige, par plaques, semble avoir préparé des linceuls pour les morts de cette nuit. Pas une étoile. Des nuées basses qui courent sur les sommets, s’engloutissent dans les cols, s’attardent aux arêtes des Spitzenkopfs.

(Bedel a collé deux pages polycopiées l’une du général de Berckheim, l’autre du général Joffre, faisant le bilan de l’année écoulée et présentant des vœux de victoire pour 1916)

La tranchée de l’Hilsenfirst s’embrase de nouveau sous une pluie d’obus, sous un envol de fusées dont la lueur prolonge mon ombre sur les neiges du Kastelberg. C’est l’heure où les loups quittent les forêts du Ventron pour venir ici ronger les os abandonnés. Je devine près de moi leur course muette inquiétée ce soir par le jeu des projecteurs…

Au loin, là-bas, vers le Rhin, l’Hartmanns Willerkopf m’apparait comme un volcan en feu. Là c’est la lutte au couteau, le corps à corps, au poing et à la dent. C’est l’étreinte meurtrière de deux races que divisent de vieilles haines et qui veulent en finir une fois pour toutes.

Cette nuit, en Alsace, beaucoup d’hommes mourront. Des cadavres seront piétinés. Des blessés suppliants seront achevés par le talon de leurs camarades. Des flots de sang empourpreront la Fecht, la Thür, le Rhin.

Et cette nuit, à Paris, il y aura des gens qui réveillonneront…

29 décembre 1915.

J’ai passé la journée sur les crêtes, du Kastelberg au Rothenbacherkopf, avec le général de Berckheim qui venait faire activer les travaux des batteries de planquement de notre position. Pas commodes ces travaux, sous les yeux de l’ennemi et, à certains endroits, sous deux mètres de neige.

Le temps était beau. On se canonnait ferme sur l’Hartmann, lamentable tache grise entre le bleu sombre des forêts du Schepfennieth et le rose tendre des Alpes bernoises. Ah ! le rose presque pudique de la Jungfrau devant nos luttes !

Un loup est venu rôder cette nuit autour de nos baraques. Il a été vu par les hommes de garde et il a laissé dans la neige des traces non équivoques. On a pu reconstituer sa promenade : après avoir tourné autour de l’endroit où se trouve la viande congelée, il s’est dirigé vers le Kastelberg où les réseaux de fil de fer l’ont arrêté. Il a rebroussé chemin et s’est enfoncé dans la forêt entre Schmargult et Breitsouzen.

Le gibier est très abondant dans notre coin sauvage : lièvres, martres, renards, chevreuils… chassés des forêts et des prairies de la vallée de la Fecht par le bruit des combats, ils sont venus se refugier sur nos hauteurs.

Je ne parle pas, bien entendu, des rats. Ils sont légion. Cette nuit, à différentes reprises, ils ont tenté l’assaut de ma cabane, dans un vacarme très guerrier. Mes planches ont vaillamment résisté à leurs dents et à leurs griffes mais mon sommeil n’a pas résisté à leurs cris.

15 décembre 1915.

L’ennemi dessine sur notre front d’Alsace des velléités d’offensive qui semblent devoir se porter soit sur le secteur Linge-Braunkopf, soit sur le secteur de l’Hartmannswillerkopf. De notre côté, il est certain que la canonnade prend de l’intensité depuis que le beau temps est revenu ; hier et aujourd’hui le bombardement, par l’ennemi, du Linge, du Schratzmoenell, du Reichacker et du Braunkopf a été des plus violents, très différent du quotidien marmitage de ces derniers temps.

Le général de Berckheim, nerveux, est venu inspecter nos batteries de flanquement du Kastelberg et du Rheinkopf. Nombreux avions allemands au-dessus de nos positions, violente et vaine canonnade contre eux. Un biplan a tourné longtemps au-dessus de Gérardmer.[…]

16 novembre 1915. Schmargult

Je suis nommé médecin-chef du 4^ème groupe vosgien. Je ne quitte pas Schmargult où la 6^ème batterie du 6^ème d’artillerie de place (batterie Bréhier) est venue remplacer les jeunes soldats du 149^ème ! Ah ! ma chère infanterie… adieu !…

Sur le Kastelberg, là où, il y a quinze jours, les fils barbelés et les tranchées dressaient et creusaient devant moi leurs infranchissables obstacles, sur le Kastelberg, vaste dôme blanc, je fais du ski et les Allemands d’en face probablement intéressés par mes acrobaties me font grâce de leurs habituels obus.

Voilà donc une guerre durant laquelle on cherche les distractions, on cherche à tuer le temps. Dans la plaine c’est le cheval, le foot-ball, dans la montagne c’est le ski, partout ce sont les cartes. Dans les tranchées le bridge fait rage. J’ai vu à Epinal l’étalage d’une boutique entièrement composée de jeux de patience « à l’usage de nos poilus. » Tuer le temps et ne pas se faire tuer, tel est le dernier mot de la vie courante dans les tranchées en 1915.

31 octobre 1915. Schmargult

En religion, les temps actuels nous permettent de réaliser des spectacles et de réveiller des sentiments tels que ceux que connurent les antiques patriarches et que connaissent encore les populations primitives. En plein air, dans le décor de la montagne et de la guerre, la cérémonie de la messe prend une grandeur inattendue.

Notre aumônier, homme de belle prestance, de belle voix et de belle barbe, a dit pour nous, ce matin, la messe des Saints et la messe des Morts. Pour maintenir en équilibre sur le sol inégal la petite table rustique qui lui sert d’autel l’abbé l’a placée contre un canon ; le crucifix est fixé entre deux rayons de l’une des roues ; la pièce a la gueule tournée vers le Linge, elle porte sur son long museau bleu son nom : l’Invincible. Le prêtre revêt ses beaux habits de soie jaune et de soie blanche, son aube de dentelle, son étole, qu’il sort d’un sac tyrolien. Et le sacrifice commence. Un petit troupier, tout jeunet, est enfant de chœur. Au sermon, ce prêtre aux grands gestes, à la parole inspirée, détachant son ample silhouette sur les fonds bleus du Rheinkopf, ce prêtre me devient un Moïse sur les pentes de ce Sinaï, le Kastelberg. Il nous dit la gloire des morts, il les auréole, les tire de la fange, les exalte de la boue et nous les rend éternels. Le tonnerre grandiose des canons qui gronde dans les vallées achève de réaliser une page de la Bible. Vraiment Jéhovah inspire directement son prophète et je vois auprès de l’autel le Buisson ardent comme j’entends au ciel le déchirement des nuées.

Mais il y a ce canon, l’Invincible… Eh bien ce canon confondu avec l’autel nous rapproche encore des Hébreux : bergers, ils eurent à lutter contre le militarisme orgueilleux des Egyptiens ; ils aimaient la paix, les hautes spéculations de l’esprit, ils avaient les plus grands poètes et les meilleurs musiciens, ils avaient Job et ils avaient David… Ce canon nous rapproche encore des Hébreux. Peuple de paix, ne sommes-nous pas amenés au déchaînement des pires instincts par l’orgueil teuton ? Ah ! peuples, les civilisations succèderont aux civilisations, les Républiques aux Empires, les Empires aux Républiques, les plus beaux monuments succomberont sous le pic des hommes et sous les morsures du temps… Une seule chose est immuable : la Guerre. […]

29 octobre 1915.  Schmargult

L’ennemi s’agace visiblement du tir de notre batterie. Il la cherche et rien ne lui indique son emplacement. Cet après-midi, après un bombardement de nos pièces sur l’Ilienkopf, des obus sont venus tâter le terrain entre Schmargult et Breitsouzen, exactement aux sources de la Duchesse, petite oasis d’herbe verte et de joncs au centre des chaumes rousses du Kastelberg et de Schmargult. Nos jeunes soldats qui travaillaient là se sont envolés comme des moineaux et quelques beaux stalactites¹ de glace se sont brisés. Et tout ce tonnerre et cet éventrement d’un riche pâturage n’ont pas donné d’autre résultat.

…Mais, laissons un instant les militaires et jouissons du spectacle civil que nous ont donné Barrès, Rostand, Haraucourt et Fernand Laudet en hissant jusqu’au Hohneck leurs essoufflements et leur curiosité.

Cette chose quotidienne, presque somnifère à la longue, qu’est pour nous la guerre, que d’attraits elle doit offrir à ceux qui depuis quinze mois en sont écartés. Quelles gourmandises doivent éveiller dans leurs esprits ces noms, pour nous banals comme des noms de sous-préfectures : Metzeral Munster, Reichacker, Linge, Schratzmaennell, Hilsenfirst !… Et quelles satisfactions ont-ils dû éprouver, cet après-midi, Barrès, Rostand, Haraucourt et Fernand Laudet en tenant au bout de leurs jumelles ce Metzeral, cet Hilsenfirst, ce Munster, poires fraîches à leur vieille soif ! Déjà nous voilà indifférents aux sublimités de la guerre. Rien ne nous émeut plus, ni l’entre-égorgement des hommes, ni leurs gestes de lutte, ni leurs machines de mort. Et voici que je tire, moi, des émotions neuves de la chanson de la cascade et du passage d’un chevreuil, émotions à jamais éteintes dans l’esprit de Barrès, Rostand, Haraucourt et Fernand Laudet. Comme cela doit être bon, de temps en temps, d’être civil pendant une guerre !…

17 septembre 1915. Schmargult

On ne peut détacher ses regards de cette chère Alsace. Aujourd’hui, par un temps merveilleux, je regarde du Kastelberg les jeux de l’artillerie. Sur les tranchées de l’Hilsenfirst, sur celles de l’Ilienkopf, sur celles du Reichakerkopf, sur celles du Schratzmaenell, il tombe de lourdes choses qui font d’énormes gerbes de terre et de fumée noire. Un biplan français tourne au-dessus de la vallée de la Fecht. Pas d’attaques d’infanterie. Les Vosges sont calmes. Dans les communiqués il n’en est pas question.

Dans les bois d’alentour nos 155 et nos 120 s’installent. J’admire qu’on puisse les hisser jusqu’à ces hauteurs et les maintenir accrochés sur ces pentes abruptes. Bientôt ils seront prêts à tirer sur les batteries allemandes du Kahlerwasen (le canard vaseux, comme nous l’appelons.)

16 septembre 1915. Schmargult

Dans la nuit le temps s’est levé. Ce matin j’ai fait le tour de mes postes. Je suis le chemin qui va du Hohnek au Rheinkopf par Breitsouzen. C’est charmant. C’est du tourisme. Les feuillages rouges des myrtiles font sous mes pieds un tapis merveilleux. Les petits hêtres rabougris du Kastelberg deviennent dorés. Le lac de Blanchemer tout noir au fond de son entonnoir a l’air d’un de ces lacs de légende, sans fond, où gémissent, la nuit, les trépassés du temps de Blanchefor. Mais le canon gronde qui rappelle à la réalité.

L’après-midi je descends avec Charruey les pentes alsaciennes du Kastelberg, vers Metzeral. En face de nous se dessinent sur les pâturages les dessins bizarres des tranchées d’Ober-Breichenbach qui allongent leurs postes d’écoutes devant elles comme fait devant lui un escargot de ses cornes. Les Allemands sont dans un bois allongé vers lequel montent les pâturages. De Metzeral en ruines on voit partir les boyaux. Mais de notre belvédère, cependant bien placé et dominant de 400m le terrain en question, nous ne voyons rien bouger dans ce coin d’Alsace où se joue une des scènes du grand drame de la guerre. Rien dans ces sillons gris, pas un geste, pas un bruit.

Du côté du Linge et du Schratzmaenell, au contraire, bombardement aux gros obus et ploploplo de mitrailleuses qui indiquent une attaque. Le linge ! Ce coin du front raconte à lui seul toute l’atroce âpreté de la lutte qui se déroule de la mer à la Suisse. Le terrain semble retourné à la pelle ; de la forêt de sapins qui le recouvrait il ne reste que quelques troncs ébranchés et brisés. En bas, Munster se recroqueville sous l’orage. Une usine y brûle. Les clochers sont intacts.

13 septembre 1915. Chaume de Schmargult (entre Hohneck et Kastelberg)

C’est ici que je vais vivre. Schmargult est une petite fromagerie-étable assise, toute basse, au-dessous de la ligne des bornes-frontières, en France. Mes compagnons sont des artilleurs coloniaux. Ils sont quatre : un capitaine, un lieutenant et deux sous-lieutenants. Trois d’entre eux sont arrivés de Saïgon (Saïgon où voulait m’envoyer le rond-de-cuir de Chaumont !)

Je partage la chambre du lieutenant Charruey, officier de marine démissionnaire qui a vécu au Brésil, au Pérou, à Madagascar, au Japon, et finalement à Saïgon où il résidait avant la guerre. Quelle aubaine ! Notre chambre est une pièce sous les toits, à laquelle on accède par la salle de la fromagerie. Décor de montagne et décor alsacien. Ca sent la fumée. Le jour pénètre par deux lucarnes. Les meubles sont l’œuvre des artilleurs : lits, chaises, tables sont taillés dans les hêtres et dans les sapins de la montagne. C’est dans notre chambre que l’on vit, que l’on mange et qu’on lit les journaux qui annoncent des victoires russes…

Le général de Berkheim qui commande notre secteur, homme affable, élégant, très gentilhomme, vient nous visiter et s’inquiète beaucoup de mon bien-être. Mon bien-être ! Peu m’importe le toit sous lequel je couche : je suis sur le front, je suis à la frontière alsacienne, je suis avec des troupes combattantes, voilà qui me donne suffisamment de bien-être.

10 septembre 1915. Refuge du Rheinkopf (Alsace)-

Alsace !

Ca y est ; je l’ai mis dans mon journal ce nom merveilleux : Alsace ! Je suis en Alsace. Je regarde, là en bas, Munster. J’ai à ma droite le Rheinkopf, à ma gauche, le Kastelberg. Que voilà de rudes noms, doux à prononcer ! Et derrière moi et à mes pieds le petit lac romantique de Blanchemer. Et devant moi, à perte de vue, l’Alsace toute bleue dans son manteau de forêts. Mais quels sont ces trous dans ce manteau ? Ici et là je vois comme des accrocs dans ce bleu ; des arbres brisés mettent dans la note sombre des forêts de sapins leur tache gris sale. Ces trous portent des noms à jamais célèbres. Voici, au-dessus de Metzeral dont j’aperçois les ruines, le grand et le petit Reichackerkopf, le Sillackerkopf et puis plus loin le Lingekopf, ce fameux Linge dont la crête est passée en trois mois quarante-cinq fois de main en main. Des canons de gros calibre bombardent, par cette belle matinée d’automne, les belles forêts de l’Hilsenfirst. D’autres bombardent Munster si joliment blotti au bord de la Fecht, les gros nuages de fumée jaune remontent la vallée, passent sur Metzeral et viennent s’effilocher au-dessus de Mittlach. Vue de loin et de haut cette guerre atroce des Vosges devient une guerre d’Opéra-Comique.

Me voilà médecin des artilleurs du secteur Honeck-Kastelberg-Rheinkopf. Les pièces sont hissées de la vallée de Longemer jusqu’à ces hautes crêtes. On a fait des routes pour les amener ici depuis la Schlucht, on a fait des routes pour les amener dans les maigres buissons de hêtres rabougris où elles se dissimulent. Les artilleurs du Rheinkopf me donnent l’hospitalité en attendant que Breitsouzen puisse m’héberger. Breitsouzen est une étable, une « chaume » comme on dit ici, où loge le génie (j’entends par « génie » trois officiers moroses et vêtus de noir qui portent au col de leur dolman une cuirasse brodée en fils d’or.) Je ne pense pas pouvoir m’entendre avec eux dans cette vie sur les cimes. Par contre à la chaume de vivent des officiers d’artillerie coloniale dont l’originalité me plaît.