2 septembre Schluchtmatt

« …Allô ? Docteur Bedel ? – Oui. – On vous avertit de Gérardmer que vous êtes relevé du front pour partir au Maroc. Votre ordre de départ vous sera envoyé demain… »

La nouvelle, tant attendue, tombe comme une torpille dans ma sérénité.

Hé quoi ? Je vais donc vous quitter pour toujours – pour toujours ?- tranchée où j’ai tant vécu, tant souffert, tant vibré, où j’ai connu l’horreur des minutes et la beauté sublime des heures ? Moi, si las de vos pauvres cadavres aplatis, de vos créneaux et de vos sacs à terre, moi si découragé de ce long, de cet interminable piétinement devant un réseau immuable de fils barbelés, me voilà donc le cœur serré de vous quitter. Force de l’habitude ! Je sens aujourd’hui combien le danger m’était cher, avec quelle délicieuse angoisse je me laissais frôler par les balles, avec quel feu aux joues je m’offrais en cible de défi à l’obus maladroit et bruyant !… Hélas ! ne t’entendrais-je donc plus jamais- plus jamais ? – hurlement forcené du percutant, miaulement enjôleur du fusant des petits canons ! Et toi, torpille ? O torpille de mon Reichackerkopf, monstre ailé, squale des airs, tonnerre des tonnerres, n’aurai-je donc plus la poitrine défoncée par les secousses dont tu ébranles les colonnes bleues de l’air d’Alsace ? Alsace, je ne verrai plus les lourdes fumées jaunes se gonfler sur vos vallées à l’heure où montait jadis, droite et pure, vers le ciel rose du couchant, la petite fumée bleue de vos chaumières.

Enfer, je te salue.

Enfer, j’ai adoré tes flammes monstrueuses, j’ai moulé mon corps à tes boues hideuses, j’ai parfois applaudi aux horreurs déchaînées par tes diables gris comme par tes diables bleus.

Enfer, j’ai cru à ta beauté et dans mon généreux délire je me suis cent fois offert en holocauste sur tes autels.

Enfer, tu m’as élevé au-dessus des misères.

Hélas ! tu m’as élevé également au-dessus de la pitié.

Et cela, Enfer, je ne te le pardonnerai jamais. Je sors de tes flammes amoindri de toute la sensibilité que j’y ai perdue.

Puisse le ciel serein, sous lequel je pars me recueillir avant de rentrer de nouveau auprès de ma compagne blonde et de ma fille aux yeux bleus, me rendre un peu de cette candeur de vivre et de cette ivresse de sentir sur quoi s’étayait ma RAISON D’ETRE.

(Bedel achève ainsi la 4^ème partie de son journal de guerre. Suivent trois pages blanches)

2 au 16 août 1916.

Il fait très beau. Quand il fait très beau c’est vraiment très beau, l’Alsace.

Je vais, je viens, je furète partout, je passe une journée à Metzeral dans les ruines puantes, une journée à Mittlach qui reçoit depuis quelque temps de sévères bombardements (un infirmier tué l’autre jour dans l’escalier de l’ambulance alpine.) Hier, j’ai déjeuné avec Passerat dans la tranchée de Klyserstein. C’est dans un bois de chênes, entre le Reichackerkopf et l’Altmattkopf. Passerat est triste malgré toute sa philosophie de gai parisien : un obus avant-hier lui a tué trois hommes et en a blessé quatre : ils étaient à se chauffer au soleil devant leur sombre et humide abri lorsque l’ennemi commença de bombarder la tranchée à quelque cent mètres à leur droite : « C’est la section à l’adjudant qui prend !… Et qu’est-ce qu’elle prend !… » Vrrrfttt !… Braaaoum !… Un obus percute en plein parapet et déchire les sept fumeurs de pipe.

Nous déjeunons mélancoliquement dans le trou où gît et vit Passerat. Une balle de temps en temps claque dans les branches. Ca sent mauvais le chlorure de chaux, la moisissure et toutes sortes d’autres choses. Le soleil, dehors, est cuisant. Les Allemands sont là, derrière ces petits chênes, à 150m. Leur tranchée, avec ses parapets en sacs de terre blanchâtres, est aussi calme que la nôtre ; comme nous, le leutnant et son toubib mangent mélancoliquement au fond d’un trou encore plus noir et plus humide que le nôtre. Mais je cherche en vain chez l’ennemi les signes de lassitude dont les journaux sont pleins. De l’autre côté de la Fecht, le kiosque, calme depuis quelques jours, reçoit une grêle de minen. Imaginez le kiosque à musique de Châtellerault recevant une centaine de locomotives à raison d’une toutes les deux minutes. Et Nous ne répondons pas ! Avec quoi répondrions-nous ? Avec des canons ? Où sont-ils ? Avec des crapouillots ? Le 253 et le 215 ont bien trop peur de tirs de représailles. Alors on ne répond pas et on a l’air stupidement pleutre. C’est froissant.

2 février 1916.

Que les nuits sont belles illuminées par les fusées ! Il semble que chaque soir une troupe d’habiles artificiers nous donne un spectacle sur la scène du Reichackerkopf. De la terrasse de la Schlucht nous voyons s’élever vers le ciel étoilé puis gracieusement s’incliner vers le sol obscur les furtives comètes des fusées lumineuses. Sommes-nous donc à quelque fête galante ? et sont-ce les Parisiens, marmités par les zeppelins, qui se trouvent au front ? Vraiment l’heure est charmante des fusées et des étoiles, par les beaux soirs d’hiver de l’Alsace. Etonnez-vous après cela que notre moral soit bon, notre moral soigneusement arrosé de Mercurey ! Qu’importe la Folle et ses grossières interjections ! Dans notre cave, nous faisons fi de sa brutalité et non point des excellents fruits confits reçus ce matin d’Aix. Il faut qu’on sache quelle était notre vie sur le front, pendant les périodes que les états-majors qualifient outrageusement de « périodes de stagnation ». Oh ! l’horrible mot ! Bien au contraire de la croupitude c’est durant ces périodes-là que nous connaissons l’envol de l’esprit, libéré de la contrainte où le retient « la peur des coups ». Il faut qu’on sache que, quoique au fond d’une cave, nous n’en vivions pas moins dans une atmosphère qui me rappelle singulièrement celle des salles de garde. Cela tient principalement à ce que nous vivons en garçons et qu’un groupement d’hommes libérés des soucis de la vie quotidienne est fortement enclin à ne connaître d’autres soucis que ceux qu’il veut bien se forger lui-même à propos d’une crème-renversée manquée ou d’une bouteille de Bordeaux mal chambrée. Tout groupement de ce genre nivelle les âges. Ce soir la conversation générale roulait sur les charmes très particuliers, et goûtés de quelques rares amateurs, de la banlieue parisienne. Il se trouvait qu’un de ces amateurs –dont je suis- fût notre doyen, le commandant Florence, de sa profession principal clerc de mon cousin le notaire Maurice Demanche. Croiriez-vous que la soirée s’est passée, dans cette cave, où trottinent sous nos pieds d’innombrables souris, à évoquer les bals-musettes de l’Ile-d’Amour et les guinguettes du Bas-Meudon ? Que nous importait la Folle et son chant de mort ? Nous étions sur la Marne, auprès de Charentonneau et non point au sous-sol d’une villa en ruines.

23 janvier 1916.

Le Président de la République, accompagné de Deschanel, d’Antonin Dubost, des généraux de Villaret et de Pouydraguin est venu ce matin à la Schlucht passer en revue la compagnie de skieurs, les skieurs norvégiens et nos chiens.

Le brouillard est épais. Sur le terre-plein à droite de la douane française les skieurs, vêtus de blanc comme des marmitons, se sont rangés par demi-sections. A leur gauche les skieurs norvégiens attelés par deux à leurs brancards-traîneaux. Face à eux, derrière l’hôtel Français, les teams de chiens. Je me tiens devant un team avec le capitaine Moufflet. Un cinématographe est là, bien entendu. Nous avons les pieds gelés. Les skieurs, qui ne peuvent battre la semelle, sautent sur place sur leurs skis. Les chiens hurlent dans un vacarme de Jardin d’acclimatation…

A 9h30, les autos débouchent dans le brouillard, venant du Collet. Dans la première le général de Pouydraguin. Dans la seconde, une limousine cannelée blanc et noir, Raymond Poincaré, Antonin Dubost et le général de Villaret. Dans la troisième, Paul Deschanel et le général Duparge.

Le Président en casquette plate, mac-farlane et liggins¹ descend, suivi de Dubost en casquette de marchand de peaux de lapins, foulard blanc, paletot noir et pantalon long relevé sur les pieds, et de Villaret arrogant. Le commandant Florence salue de l’épée et accompagne Poincaré qui passe rapidement devant les skieurs en faisant le salut militaire à la russe, tandis que les quatre clairons des chasseurs-marmitons s’égosillent à sonner « aux champs ». Deschanel en chapeau melon, (oui, Monsieur, en chapeau melon), paletot noir et leggins (sic) noirs, suit avec le père Dubost qui regarde non les troupes mais le bout de ses souliers.

Le Président passe devant nos braves toutous, devenus silencieux et sages, demande des tuyaux sur leur utilité au général de Villaret, et daigne nous adresser un sourire au capitaine Moufflet et à moi en nous saluant à la russe. Il s’est empâté notre Raymond Poincaré et son nez est plus rouge que jamais, quant au « beau » Deschanel il regarde ma croix de guerre et quand il a constaté qu’elle porte deux palmes il m’adresse un petit sourire accompagné d’un petit coup de chapeau (de chapeau melon !)

Pendant ce temps, le cinéma tourne, tourne…

Au bout de cinq minutes, tout le monde remonte en auto et en avant pour l’Altenberg d’où le cortège, renonçant à attendre que le brouillard se lève, revient bientôt.

Telle est une revue sur le front passée par le Chef de l’Etat sous la 3^ème république…

L’après-midi, le soleil s’est levé et j’ai passé une heure agréable dans les ruines de l’hôtel de l’Altenberg d’où l’on domine le Reichackerkopf, Stosswihr, le Schratzmoenell et le Linge. L’ennemi bombarde le tournant de la route au-dessous de l’hôtel et des éclats viennent en ronflant frapper les ferrailles de la véranda. Nous, nous bombardons Munster où s’élève une haute colonne de fumée. Les tranchées sont calmes. Une mitrailleuse ploplote au Reichacker. C’est dimanche : on entend dans le fond de Gaschney, la fanfare des chasseurs qui donne son concert dominical. Et le soleil, se libérant enfin totalement du brouillard, entre à flots par une énorme déchirure dans la salle à manger remplie de neige de l’hôtel.

Vraiment, c’est à n’y rien comprendre, c’est à se frotter les yeux et se demander vingt fois par heure si l’on rêve. Cette salle à manger d’hôtel avec ses murs éventrés, son plafond écroulé, son marbre de cheminée intact, avec les débris de ses meubles couverts de neige ; ces obus énormes qui semblent, sinistres bûcherons, abattre un à un les vieux sapins de l’Altenberg ; ces autres obus qui s’abattent sur les ruines de Stosswihr, acharnés sur elles comme l’assassin sur le corps de sa victime ; tout ce vacarme d’enfer, ces sifflements, ces monstrueux chants aériens, ces explosions déchirantes, ce ronflement des éclats d’acier, leur tambourinade sur les plaques de zinc des murs de l’hôtel… Et dans ce décor de tremblement de terre et dans ce tonnerre d’éruption volcanique, soudain les accents de La Marche Lorraine ! Est-ce donc la fête du village à Ampfersbach ? La fanfare municipale s’est-elle réunie sur la place par ce beau dimanche de soleil ?…

C’est à se frotter les yeux jusqu’à l’ophtalmie…

6 décembre 1915. Schmargult

Je rentre à Schmargult en faisant le beau détour par le col de la Grosse-Pierre, Gérardmer, Retournement et le Hohneck. En route, je rencontre tout mon cher 22ème bataillon alpin transporté en camions automobiles. Il a quitté cette nuit le Reichackerkopf et n’en semble point fâché. Dieu sait où il va !… Les hommes chantent ! Changer !… On croit toujours que c’est pour trouver mieux.

Je fais ce trajet dans une vieille victoria, trouvée abandonnée à La Bresse et que tire un gros cheval de la batterie. Mon cocher, un artilleur casqué, conduit mon équipage comme il ferait d’un caisson. Nous buvons les obstacles, y compris les tas de cailloux.

10 septembre 1915. Refuge du Rheinkopf (Alsace)-

Alsace !

Ca y est ; je l’ai mis dans mon journal ce nom merveilleux : Alsace ! Je suis en Alsace. Je regarde, là en bas, Munster. J’ai à ma droite le Rheinkopf, à ma gauche, le Kastelberg. Que voilà de rudes noms, doux à prononcer ! Et derrière moi et à mes pieds le petit lac romantique de Blanchemer. Et devant moi, à perte de vue, l’Alsace toute bleue dans son manteau de forêts. Mais quels sont ces trous dans ce manteau ? Ici et là je vois comme des accrocs dans ce bleu ; des arbres brisés mettent dans la note sombre des forêts de sapins leur tache gris sale. Ces trous portent des noms à jamais célèbres. Voici, au-dessus de Metzeral dont j’aperçois les ruines, le grand et le petit Reichackerkopf, le Sillackerkopf et puis plus loin le Lingekopf, ce fameux Linge dont la crête est passée en trois mois quarante-cinq fois de main en main. Des canons de gros calibre bombardent, par cette belle matinée d’automne, les belles forêts de l’Hilsenfirst. D’autres bombardent Munster si joliment blotti au bord de la Fecht, les gros nuages de fumée jaune remontent la vallée, passent sur Metzeral et viennent s’effilocher au-dessus de Mittlach. Vue de loin et de haut cette guerre atroce des Vosges devient une guerre d’Opéra-Comique.

Me voilà médecin des artilleurs du secteur Honeck-Kastelberg-Rheinkopf. Les pièces sont hissées de la vallée de Longemer jusqu’à ces hautes crêtes. On a fait des routes pour les amener ici depuis la Schlucht, on a fait des routes pour les amener dans les maigres buissons de hêtres rabougris où elles se dissimulent. Les artilleurs du Rheinkopf me donnent l’hospitalité en attendant que Breitsouzen puisse m’héberger. Breitsouzen est une étable, une « chaume » comme on dit ici, où loge le génie (j’entends par « génie » trois officiers moroses et vêtus de noir qui portent au col de leur dolman une cuirasse brodée en fils d’or.) Je ne pense pas pouvoir m’entendre avec eux dans cette vie sur les cimes. Par contre à la chaume de vivent des officiers d’artillerie coloniale dont l’originalité me plaît.