26 mai 1915. Lyon

Je quitte l’hôpital des Anglais.

Pour satisfaire aux exigences de l’Administration, il faut que je passe quelques jours dans un dépôt de convalescents avant de partir en congé de convalescence.

Ce dépôt est virtuellement installé dans les bâtiments de l’ex-Exposition. En réalité je passe ces trois jours avec le capitaine Le Folcalvez à l’hôtel.

16-20 mai 1915.

Je vais mieux. Les vertiges disparaissent. Il me reste une tache rouge devant l’œil gauche : elle fait un huit monumental qui s’interpose entre la beauté des choses et moi. Je porte un bandeau noir sur l’œil. Je ressemble à Neipperg.

Une lettre de Madame Roederer : Roederer est interné à Ingolstadt, fort n°8. Il a été légèrement blessé à la tête, deux éraflures, dit-il, lors du combat du 5 mai.

Une lettre du Dr Fournereaux : il m’apprend que je suis proposé par le colonel pour la Légion d’honneur.

Quand il pleut je reste dans ma villa « Tranquille ».

Quand il fait beau je rejoins le capitaine Le Folcalvez et nous baguenaudons à travers Lyon. L’autre jour nous sommes allés jusqu’à l’Exposition. L’Exposition est une vaste fabrique d’équipements militaires, de chaussures, de toiles de tente, de chemises… Dans un coin perdu il y a deux cents prisonniers allemands. Ils cassent des cailloux, poussent des brouettes devant eux et s’essuient le front du revers de la main. Le bon peuple vient les contempler à travers les fentes d’une palissade.

Toute l’attention de mes co-patients est portée sur l’Italie. Ils espèrent beaucoup de son intervention. Mais interviendra-t-elle ? Et si elle intervient ne se fera-telle pas battre à plates coutures et alors n’aurons-nous pas à défendre notre frontière des Alpes contre les armées austro-allemandes victorieuses ? Tout est possible.

15 mai 1915.  Lyon (Point-du-Jour)

Nous sommes ici une vingtaine d’officiers. Je suis le seul blessé. Les autres soignent de vagues entérites, de lointaines gastralgies, d’improbables rhumatismes. Ils ont un état d’esprit déconcertant, songent à des convalescences de plusieurs mois, parlent de la guerre comme d’une chose éloignée à jamais de leurs préoccupations.

La liberté est très grande. Aussi ces messieurs soignent-ils leurs maux dans les restaurants et les cinémas de Lyon en compagnie de consolatrices.

Cet après-midi en parcourant la rue de la République à la recherche d’une paire de chaussures, je m’entends appeler. Je me retourne à la terrasse d’un café le capitaine et Madame Le Folcalvez !…

Je me sens aussitôt revivre. Le bien que m’avait fait la rencontre de Cordonnier,* la rencontre du Capitaine Le Folcalvez le renouvelle.

Il a eu une lettre du capitaine Gresser. Vite, vite… Je la dévore :

Roederer est prisonnier !

Plaisant est prisonnier !

Vannier est prisonnier !

Magnonnaud est tué !

Ridel est tué !

Voilqué n’est pas tué. Mais il a un œil, le nez et la mâchoire inférieure enlevée !

La 8^ème compagnie, commandée par Roederer et Plaisant a été faite prisonnière dès le début de l’action, le 5, au matin.

Du bataillon il reste 270 hommes et deux officiers : Gresser et Boby.

Hartmann a une balle dans la poitrine. Pauvre gosse ! Pourvu qu’on le tire de là.

Et notre pauvre et délicieux petit Magnonnaud, si heureux de sa Croix, tué d’une balle dans la poitrine ! J’en ai pleuré.

Le plus déconcertant est de savoir nos amis prisonniers, perdus à jamais pour nous, quoique vivants. J’imagine difficilement Roederer et Plaisant franchissant les lignes ennemies, interrogés par des généraux, pillés de tout ce qu’ils possèdent, expédiés rudement vers d’inhospitalières provinces !

5 février 1915. Hautebraye -Tranchées

Dès le petit jour, un petit jour rose et frisquet, les obus arrosent la route de Cagny à Hautebraye. La chose est banale et ne vaudrait pas la peine d’être notée si le passage du premier obus au-dessus des peupliers du bas d’ Hautebraye ne faisait s’envoler dans un vacarme amusant les centaines de sansonnets qui garnissent ces arbres. L’oiseau le plus indifférent aux obus est le merle. L’éclatement même ne le fait ni s’envoler ni cesser de siffler. Un des plus peureux est le corbeau.

Toute la matinée est prise par les jeux de l’artillerie et des avions. Nous admirons la grâce et le courage avec lesquels un aviateur ennemi fait des huit et des cercles au milieu des flocons des shrapnells. C’est un ballet aérien très gracieux et nous serions presque fâchés que cet artiste Boche fût atteint par nos obus. Enfin il s’éloigne et un français vient le remplacer parmi les flocons plus gris des shrapnells allemands.

Nous sommes copieusement bombardés de 11h à midi par de bons fusants dont je prends quelques clichés.

Mais à partir de midi et jusqu’à 2h, -serait-ce la trêve du soleil ?- pas un coup de canon, pas un coup de fusil. Jamais je n’avais vu cela jusqu’à présent. Dans les tranchées, les hommes font les lézards. Dans leur abri solide le capitaine Le Folcalvez et Plaisant fument des cigares en sirotant une eau de vie vraisemblablement de betteraves. A la 5^ème compagnie, dans les bois qui dominent Autrèches, quelques 77 viennent de briser quelques arbres de plus. Boulanger, un peu plus bas, somnole dans son abri où j’admire, taillée dans le sable, une belle chaise curule. Je vais, je viens dans les boyaux, comme une mouche heureuse de sécher ses ailes au soleil.

Pas un blessé. Pas une goutte de sang n’est venue tacher la pureté de cette belle journée. Et pourtant vers 4h que d’obus de part et d’autre ! Quel vacarme dans ces vallons sonores ! Des percutants font gicler la terre du verger voisin de mon poste. Par les fenêtres sans carreaux pénètre l’odeur fade et soufrée de la poudre. Des shrapnells inondent de bruit et de balles de plomb l’entrée de la route d’Autrèches occupée par des chasseurs à cheval. Pauvres chasseurs ! Plus de chevaux, plus de sabres !… Un mousqueton, une courte baïonnette, un shako entoilé de bleu… Et la vie la plus éloignée de leur idéal de cavaliers, la vie des tranchées… Ils sont moroses les petits à cheval.

A 5h j’apprends que le régiment va quitter les tranchées dans la nuit du 7 au 8. Voilà qui est imprévu ! Caussade monte me remplacer à Hautebraye, je descends à Vic mettre de l’ordre dans mes affaires.

4 février 1915. Hautebraye-tranchées

Journée de soleil et de sang. Nos tranchées frôlent les tranchées allemandes, la lutte de tranchée à tranchée est âpre, continue, sans répit. Le secteur de la 8^ème compagnie, dit secteur du Rond-Point de l’Etoile est le plus pénible que nous ayons jamais occupé. C’est à ce Rond-Point de l’Etoile que nous avons perdu et repris, il y a quinze jours, un poste d’écoute. Plaisant m’a fait les honneurs de ce coin que l’ennemi occupa un jour et une nuit et que, depuis lors, il accable de ses obus de 105 et de 150. Le bois de pins où se creuse cette tranchée, où se trouvent les abris de Plaisant et du capitaine Le Folcalvez, est comme fauché par un faucheur maladroit qui aurait donné de la faux à tort et à travers, trop haut, trop bas.

L’ennemi est tout près. On n’y parle qu’à voix basse. Les meurtrières, repérées, sont intenables pour le curieux. Mais on a, pour regarder, le précieux périscope de tranchées.*

Mais quel triste et empoignant spectacle ! Entre la tranchée ennemie qui se dissimule dans un boqueteau de bouleaux et notre tranchée, des soldats français, couchés dans des poses de combat, la plupart serrant entre leurs doigts décharnés le fusil, baïonnette au canon, des soldats français, une cinquantaine au moins, gisent, éparpillés dans l’herbe. Ils sont là depuis novembre. Je vois leurs orbites creuses, leurs bouches ouvertes… Je vois un sergent, couché, la tête – quelle tête !- inclinée sur l’épaule. Un soleil magnifique éclaire cette épouvantable hécatombe. Ils semblent menacer toujours l’ennemi qui se terre devant eux, l’ennemi qui les a tués par les meurtrières, sans se montrer. Derrière eux, derrière les sacs de sable qui marquent la tranchée allemande, on voit les murs de plus en plus diminués de la ferme de la Carrière St Victor.

Ah ! ce tête-à-tête silencieux qui dure depuis cinq mois, interrompu à de longs intervalles par un incident qui couche des cadavres de jeunes hommes entre les deux partis !…

Le lieutenant Blanchon au moyen d’un fusil monté sur chevalet lance dans la tranchée du bois de bouleaux des fusées à mélinite qui éclatent avec fracas. Je le laisse à son jeu : c’est un véritable gamin, il rit aux larmes d’entendre éclater sa fusée… Hélas ! son rire est soudain coupé. A peine l’ai-je quitté qu’une des fusées, éclatant prématurément, le blesse aux bras, à la poitrine, à la tête. Je reviens sur mes pas. Je le soigne. Il est criblé de blessures, aucune n’est mortelle. Je l’accompagne à Hautebraye.

Quelques instants après, les six dormeurs de l’abri près duquel Blanchon faisait partir ses fusées, sont atteints par les éclats d’un obus de 105. L’un d’eux m’est amené dans un état affreux : un large morceau de la cuisse pend le long du brancard, la boue du boyau s’est mélangée au sang qui coule à flots. L’os est broyé… Il délire, il demande à boire, il sourit dans sa barbe pleine de terre. Et de ses vêtements en lambeaux se dégage une odeur de poudre. A 4h je remonte soigner deux blessés.

Cette belle journée de soleil et de chaleur précoce a été marquée par des visites d’aéroplanes allemands, accueillies par des décharges de shrapnells français. Et chaque visiteur a fait chaque fois demi-tour devant la barrière des petits nuages blancs. Ces jeux de l’artillerie et de l’aviation sont les seules élégances de cette guerre souterraine.

Ce soir, un bel incendie, causé par nos obus à Autrèches, illumine le ciel.

6 janvier 1915. Berry

Journée de tranchée au 2^ème bataillon où je déjeune. Déjeuner souterrain à la lueur d’une bougie. Notre coin est bombardé par d’énormes marmites qui font un bruit effroyable et donnent très peu de fumée. Pluie de terre, et c’est tout… Au premier obus on voit la tranchée se vider instantanément, absolument comme on voit, sur un coup de fusil, une assemblée de lapins regagner ses terriers… Alors les obus suivants tombent, tombent, régulièrement, méthodiquement sur de la terre, dans des fourrés sur rien…

J’aperçois un troupier arrivant en rampant à travers le petit bois qui sépare la 6^ème compagnie de la tranchée ennemie. Il tient deux lapins. Il est allé les tuer de deux coups de fusil près du réseau de fil de fer allemand, sous le nez des Boches. Ah ! ces braconniers…

Je prends avec les obus une familiarité qui m’effraie. Je ne suis d’ailleurs pas le seul à être ainsi. La plupart des officiers sont comme moi. Dans la tranchée du 2^ème bataillon, les compagnies se suivent dans l’ordre 5^ème, 6^ème et 7^ème. Quand je quitte l’abri de la 6^ème, où j’ai déjeuné, des obus tombent sur nos voisins de la 5^ème. Je descends vers la 7^ème qui occupe les abords du moulin de Chevillecourt. Les obus qui ont l’air de me suivre à cent mètres tombent à ce moment sur la 6^ème. Je pénètre dans la cabane du capitaine Dufour de la 7^ème. Je n’y suis pas depuis cinq minutes que les obus qui, décidément me suivaient, tombent sur nous, ou plutôt sur notre toit de terre.

A vivre trop au milieu du danger on perd beaucoup de sa prudence. Il y a des boyaux ; ils ont été creusés pour mettre les allants et venants à l’abri des balles. Quand il a plu, les boyaux deviennent des rivières de boue. Il m’arrive bien souvent, sans réfléchir au danger, de quitter le boyau pour éviter la boue. Il faut qu’une balle claque à mes oreilles pour que je sois rappelé à la réalité. Le capitaine Le Folcalvez poursuit les perdreaux sur un plateau extrêmement battu par les balles, le plateau que traverse le boyau. Il faut un obus, à lui spécialement destiné, pour le faire rentrer dans sa carrière. Et encore n’est-il satisfait que s’il rapporte, à défaut de perdreaux, la fusée de l’obus, qu’il étudie minutieusement.

… Ce soir, pour mon dîner, j’ai mangé du lapin. Ce lapin avait un arrière-goût de laurier. Parbleu ! il fut glorieusement tué ce matin au champ d’honneur… C’est un des deux lapins de l’héroïque braconnier¹.

Boulot de la 7e Cie est un bon soldat
et un bon braconnier.
Le 1er janvier, il a tendu ses collets
entre les lignes françaises et les lignes allemandes
et il apporte deux lapins à ses officiers.
Le 5 janvier, il a voulu offrir deux lapins à ses
camarades et il a été tué.

 12 octobre 1914. Saint-Pierremont

-4h matin-

J’ai somnolé sur un matelas étendu à terre avec un édredon sur mes jambes. Pas trop froid, quoiqu’il gèle ferme. Les carreaux de la fenêtre sont brisés par les balles : par là filtre le froid… Ca fait bise… bise… par les petits trous.

Au lever, clair de lune sur gelée blanche. Depuis minuit les hommes sont autour de grands feux. Je trouve le capitaine Le Folcalvez occupé à se chauffer les mains à sa timbale de « jus », les pieds devant un fagot embrasé.

-5h-

Nous partons à travers les champs tout blancs sous la gelée. Partout des traces de combat, partout des arbres déchiquetés, des champs troués, partout des fusils qui se désagrègent sous la rouille, des sacs qui moisissent, des képis qui ont perdu toute teinte.

Clézentaine – quel joli nom !- Clézentaine est une ruine noire : de son église il ne reste que le clocher, bien ébréché. D’énormes obus, tombés dans le cimetière, ont là aussi déterré les morts. C’est partout, partout, la mort, l’incendie, la ruine.

8h

…et puis peu à peu voici que se dessine un paysage inhabituel : des champs que les tranchées ne meurtrissent pas, que ne souillent ni cadavres, ni débris d’armes… Un village qui a tous ses toits ! Haillainville !… Comme je me souviendrai de ce joli groupe de toits rouges, bien serrés les uns contre les autres autour de l’église intacte ! Devant la porte de l’école des enfants sont sortis pour voir passer les soldats. Les habitants ont des mines reposées de gens qui n’ont pas eu à vivre dans des caves, à fuir par les routes boueuses, à implorer un ennemi cruel.

Nous traversons la forêt de Charmes, toute calme, toute belle sous ses feuillages d’automne. Enfin des futaies où les arbres n’ont point subi les coups de hache des obus, où les sous-bois ne sont pas piétinés, semés de bouteilles et de boîtes de conserve vides…

Quelle paix !…On entend au loin sonner les cloches des églises. Il y a donc des églises qui ont encore leurs cloches ?…

Midi – Charmes-

…et il y a donc encore des villes où les magasins n’ont pas été mis à sac ? Où le pâtissier orne sa vitrine de pyramides de macarons et de gâteaux en sucre peint, où le marchand de tabac vend du tabac, le papetier du papier, le bottier des bottes ? Que voilà donc une jolie petite ville bien propre, bien sage, assise au bord de la Moselle où elle mire son bonheur de petite ville. C’est la patrie de Maurice Barrès. Comme les Allemands eussent aimé piller puis brûler la maison de l’auteur de Colette Baudoche !… Ils ne sont pas venus, ils n’ont pas pu.

Je suis logé dans une chambre au papier bleu pâle semé de marguerites ; le meuble est en bel acajou ; dans son bougeoir de cuivre bien poli la bougie a deux pieds de haut ; devant le fauteuil garni de reps sont deux petits ronds de sparterie pour les pieds (on a vu que j’avais des clous à mes semelles) ; ma fenêtre aux rideaux de tulle bien blancs s’ouvre sur une place étroite et fort bien habitée, qui laisse vertueusement pousser l’herbe entre ses pavés à l’ombre de l’église et d’un couvent de religieuses.

La maison où nous prenons nos repas luit et brille comme un sou neuf. Les cuisiniers n’y osent mettre les pieds l’un devant l’autre, crainte de rayer les parquets. La vieille servante les a, d’ailleurs, à l’œil. Ah ! quelles bonnes choses nous mangeons, dont nous avions depuis deux mois perdu l’habitude : des saucissons, du beurre, du jambon, des langues-de-chat, des macarons…

Quelle paix ! Mais quelle paix !!

Mais où allons-nous ? Où ??

7 octobre 1914. Chalet de Thiaville

5h- Les patrouilles reprennent leur service. Il fait à peine jour : dans le brouillard épais qui bloque notre étroite vallée, le clair de lune et l’aube mêlent leurs froides lumières.

Je vais monter à la Chapelotte voir comment a dormi le capitaine Le Folcalvez sur son lit de fougères.

10h- Hé bien, il m’en arrive une aventure ! En me rendant à la Chapelotte, je passe par Alencombe, où je trouve Gassier enfoncé dans son cache-nez et cropetonné (sic) sous un abri de terre. Il me propose quatre hommes qui m’accompagneraient jusqu’au col : depuis l’incident d’hier soir on se défie. Je le remercie ; comme il fait un joli soleil qui dore les masses des hêtres et argente le brouillard, je ne puis pas croire au danger.

Et me voilà parti seul sur le chemin que j’ai vingt fois gravi. Je m’amuse aux dessins des toiles d’araignée couvertes de rosée. En passant au petit poste de Gassier, j’apprends que des patrouilles ont sillonné les bois de gauche sans rien voir. Je m’avance donc en toute confiance. Je n’ai pas pris de fusil et par hasard j’ai gardé mon brassard sur la manche de mon manteau.

Arrivé à un grand tournant du chemin vers lequel descend un ravineau, j’entends un bruit de pas à ma gauche ; je pense à des patrouilleurs français. Je regarde. Là, au-dessus de moi, à trente mètres, deux Allemands s’avancent, l’arme à la main, marchant l’un derrière l’autre. Mon sang ne fait qu’un tour et je n’ai qu’une idée, dans mon trouble : les faire prisonniers. Je m’arrête au bas du sentier qu’ils descendent et, sortant mon gros revolver, je les en menace en leur criant : « Rendez-vous, rendez-vous ! ». Ils s’arrêtent, ils semblent hésiter, puis reprennent leur marche vers moi, sans faire le moindre geste de menace. Je me dis : ils ne jettent pas leur fusil à terre, c’est donc qu’ils ne veulent pas se rendre… ils se dirigent vers moi, c’est donc qu’ils cherchent à me faire prisonnier. » Et je tire dessus. Les voilà aussitôt qui détalent à toutes bottes, grimpant le sentier des pieds et des mains : je les injurie, je les traite de toutes sortes de noms d’animaux, je vocifère ; à mes cris, le second se retourne, je crois qu’il va épauler ; je me place derrière un tas de bois et cette fois-ci, visant convenablement, j’essaie de lui envoyer une balle : mon revolver ne marche pas ! Les deux premières balles sont parties, impossible de déclancher le chien sur la troisième cartouche… Mauvaise minute ! Alors, je me retourne et, faisant semblant d’appeler des hommes derrière moi je fais de grands gestes et je crie : « Feu ! Feu ! »… L’Allemand, qui ne s’était arrêté qu’une seconde, et, qui évidemment, ne se doutait pas de l’arrêt de mon revolver, repart en courant et disparait avec son camarade au sommet du sentier.

Je me précipite vers le poste de la 8^ème Cie, à la Chapelotte, qui est à 200 m de là ; on m’a entendu tirer. Déjà des hommes s’apprêtaient à partir dans ma direction, avec lt. Blanchon. Je les entraîne sur le chemin de crête, espérant couper la fuite de mes deux Boches. Mais, baste !… Nous n’arrivons que pour constater la trace de leur passage sur un point du chemin de crête. De là, ils ont pu gagner rapidement le fond d’une vallée qui descend vers Allarmont. Et adieu !…

Si j’avais eu les quatre hommes de Gassier, ou même mon fusil, je revenais avec deux prisonniers.

Je me demande si j’ai eu raison de tirer : peut-être confiants dans mon brassard, venaient-ils vers moi pour se rendre ? Alors, pourquoi n’ont-ils pas agi comme c’est l’habitude : abandonné leur fusil et jeté les mains en l’air en criant : « Kamarad ! Kamarad ! » Flûte !… je m’embrouille dans les points d’interrogation…

Le fait est là. Et il est bien amusant. Voilà tout. Quand je reviens à Badonviller, le soir, tout le monde connaît mon aventure : on a même raconté que j’ai mis en fuite deux éclaireurs qui précédaient une compagnie !…

(L’arrêt de mon revolver provenait d’une cartouche incomplètement introduite dans sa loge et qui bloquait le mouvement de rotation du barillet.)

8 août 1914 Deyvillers (Vosges)

Nous quittons la Grande-Colombière pour aller cantonner, avec 3 compagnies, à Deyvillers. Deyvillers se trouve à six kms. à l’est d’Epinal sur la route de Rambervillers.

C’est un village tout en longueur à la lisière de la forêt et au bord du ruisseau du Saint-Olger.

Je loge chez le maréchal-ferrant avec Caussade.

Nous installons notre popote à l’auberge du pays, chez Vuillaume. Elle est considérablement augmentée, notre popote. Les officiers de la 6^ème et de la 7^ème compagnies en font partie. La 5^ème compagnie dont le capitaine (capitaine Cocagne) m’a l’air d’un ours mal léché, fait bande à part. La 8^ème cantonne à Soba, de l’autre côté de la forêt, au bord de la Moselle.

Voici quels sont les officiers qui vont désormais vivre avec nous :

Le capitaine Gresser, commandant la 6^ème Cie., grand enfant, très jeune, très rieur, très fort, intelligent et sensible. C’est l’optimiste de la bande. Sort de Saint-Cyr.

Ses officiers : sous-lieutenant Cordonnier, aspirant à Saint-Maixent au moment de la mobilisation, fils du colonel Cordonnier. Type du « parfait homme de guerre » comme dit Caussade. Très sérieux, très « métier ».

S/lieutenant Gassier (St-Maixent), naïf, amateur, surveille sa santé qui est florissante.

Le capitaine Dufour, commandant la 7^ème Cie. (sort de St-Cyr). Candidat à l’école de guerre. Très vif, très actif, très intelligent.

Ses officiers : lieutenant Boby (St- Maixent) fait très correctement sa besogne de chef de section. Et c’est tout. Bon caractère. Silencieux.

S/lieutenant Hartmann, Saint-cyrien à la fin de sa première année. Vosgien, rose comme un bébé, travailleur, calme, intelligent.

A ces derniers j’ajoute : le commandant Molard, âme de laboureur dans une enveloppe de guerrier (54 ans, St-Maixentais). Peu sûr de lui, s’en remet à ses capitaines pour les questions militaires. Ne s’en remet qu’à lui pour les questions administratives. Très finaud. Un Lorrain mâtiné de Normand.

Le lieutenant Boulanger, des mitrailleuses. Saint-Cyrien. Le seul officier qui ait des lectures. Violoniste. Très épris de musique et d’alcool. Connaît bien Kipling, Péguy, les Tharaud. Lit les Cahiers de la quinzaine.

Le médecin-auxiliaire Caussade, chef de clinique médicale à Nancy. Arrivera à l’agrégation. Aucune culture autre que la culture sur bouillon, sur gélose ou sur sérum.

Enfin les officiers de la 5^ème et de la 8^ème Cies. ne vivant pas avec nous : le capitaine Cocagne, 5^ème Cie., un ours, mal bâti, mal léché, mal réveillé. Un persécuté. Sort de St-Cyr où il est entré à la force du poignet.

Son sous-lieutenant Henry. Sergent muni d’un brevet de chef de section. Un bêta et un fat.

A la 8^ème Cie. : le capitaine Le Folcalvez (élève Brillant de Saint-Cyr, où il a été instructeur). Sorte de vieux jockey, retiré du turf. Fait des mots d’esprit dont il est le seul à rire. Un vieux grand enfant, très épris de lui-même.

Le lieutenant Dupont, fils de la banque Dupont de Roubaix. (Saint-Cyr). Gommeux.

Le sous-lieutenant Marchand. Saint-Cyrien de première année. Un enfant qui a des végétations.

Aujourd’hui, temps merveilleux. Dans le ciel très pur, vers 4h, passe un avion qui ressemble à tous ceux que nous voyons chaque jour aller et venir… Mais voici que quelques flocons de fumée l’encadrent : les forts lui envoient des obus. C’est un avion allemand. Il continue sa course, très haut, défiant les obus. »