22 août 1916. Poste de secours de Schluchtmatt

Je remplace pour quelques jours Morancé, absent, à son poste de Schluchtmatt. C’est une petite baraque en rondins, semblable à toutes les petites baraques du secteur. Seulement à l’intérieur il règne un luxe inusité et qui s’explique par la proximité des ruines de l’hôtel de l’Altenberg. Je dors dans un beau lit de fer ripoliné blanc, une couverture de soie rouge et d’autres, multicolores, me tiennent chaud pendant la nuit. J’ai des chaises qui sont des vraies chaises et non plus des escabeaux montés sur racines ou branches d’arbres. J’ai une vaste cuvette, bel et bien en porcelaine à filet d’or. J’ai devant ma fenêtre, en guise de rideau, un tapis de table en soie brochée, et j’écris ces lignes sur une table en pitch-pin. Tout cela est bien un peu mangé par les rats et par l’humidité mais le coup d’œil est quand même d’un effet cossu.

Mon étrange logis est perdu dans l’immense forêt de Silber-Wald dont les sapins ont trente mètres de haut, où sur des mousses épaisses le soleil pénètre avec avarice. Je suis à proximité des tranchées d’Ampfersbach, entre deux batteries de 75, et sur la route qui relie Gaschney à la Schlucht par Spitzenfels et l’Altenberg.

26 juin 1916.

Le 42^ème vient relever le 15^ème et le 5^ème chasseurs depuis Ampfersbach jusqu’à Metzeral. Voilà une troupe très désorientée. Dans ce fouillis de montagnes les officiers perdent le nord et le sud. Je me fais leur guide bénévole. « Où est l’ennemi ? ». Telle est leur question à chaque tournant de sentier. « Et cette montagne, est-elle à nous ? Et celle-ci ? Répétez-moi le nom, comment dites-vous ? Schnepfenriethkopf ? Ah ! les sacrés noms !…»[…]

Au Collet, toute cette infanterie se voit empêtrée dans ses lourds bagages, sans mulets et sans voitures légères. Le désordre est extrême, sous une pluie torrentielle. Les chefs de bataillon expédient au colonel des cyclistes, comme en plaine. Les cyclistes déambulent les rudes sentiers de la Schlucht et du Hohneck, la bicyclette sur le dos, le casque à la main, le visage congestionné, le souffle court ; on rencontre des officiers en reconnaissance, égarés sur le sentier périlleux du Frankelthal, accroché au flanc nord du Hohneck. Le brouillard met un heureux voile à ce va-et-vient.

Chez les téléphonistes la confusion règne d’un bout à l’autre des lignes : « Allô !donnez-moi Gaschney… Allô, Gaschney ? – Oui, c’est ici Nicolas ! – Mais, bon Dieu, je ne vous demande pas Nicolas, je vous demande Gaschney… » Le 42^ème n’a pas été prévenu que tous les noms de la carte où se trouve un cantonnement ont été changés, des noms d’officiers morts au champ d’honneur ayant remplacé les noms des lieux. Gaschney c’est « Nicolas » comme Schluchtmatt est « Lévy-Alvarez », l’Echwald « Benoît », le Sillacker « Mounier », Schiessroth « d’Omezon », Germanien « Mouriez », etc… etc. Ainsi nos communications téléphoniques surprises par l’ennemi, comme nous surprenons les siennes, ne nous trahissent pas.

9 avril 1916. Dimanche.

Le brouillard fait taire les canons. Pourtant quelques 105 fusants sur la route de Gaschney.

Le capitaine Capelle a le cafard. Pour le tuer il fait du cheval. Mais son cheval trotte l’amble et le cafard ne disparaît pas. Nivière qui a été enseveli l’autre jour au Braunkopf et par trois fois a vu s’ébouler le trou qu’il creusait pour sortir de terre, Nivière est vaseux, a la migraine et parle de se jeter dans le lac « qui serait une façon de voir la fin de la guerre . »

Cependant, Carrière, philosophe, pêche la truite et en quatre heures finit par prendre quatre sardines qu’il affirme être des truites.

30 janvier Dimanche.

Un jeune soldat à moustache blonde, à fort accent tourangeau, célèbre la messe dans un abri de bombardement de la Schlucht. Quelle chapelle ! Trois mètres de rondins, de rochers, de terre, en forment le toit. L’intérieur est éclairé de trois bougies dont la lueur vacillante fait miroiter les rondins humides des parois. Une table de toilette en marbre blanc et pitchpin sert d’autel. Nous sommes là, graves et recueillis, comme les chrétiens des catacombes.

Dans la journée, par un froid vif et un soleil radieux, nous bombardons violemment le Linge, pendant que la fanfare des chasseurs de Gaschney joue des pas redoublés et des pots-pourris.

23 janvier 1916.

Le Président de la République, accompagné de Deschanel, d’Antonin Dubost, des généraux de Villaret et de Pouydraguin est venu ce matin à la Schlucht passer en revue la compagnie de skieurs, les skieurs norvégiens et nos chiens.

Le brouillard est épais. Sur le terre-plein à droite de la douane française les skieurs, vêtus de blanc comme des marmitons, se sont rangés par demi-sections. A leur gauche les skieurs norvégiens attelés par deux à leurs brancards-traîneaux. Face à eux, derrière l’hôtel Français, les teams de chiens. Je me tiens devant un team avec le capitaine Moufflet. Un cinématographe est là, bien entendu. Nous avons les pieds gelés. Les skieurs, qui ne peuvent battre la semelle, sautent sur place sur leurs skis. Les chiens hurlent dans un vacarme de Jardin d’acclimatation…

A 9h30, les autos débouchent dans le brouillard, venant du Collet. Dans la première le général de Pouydraguin. Dans la seconde, une limousine cannelée blanc et noir, Raymond Poincaré, Antonin Dubost et le général de Villaret. Dans la troisième, Paul Deschanel et le général Duparge.

Le Président en casquette plate, mac-farlane et liggins¹ descend, suivi de Dubost en casquette de marchand de peaux de lapins, foulard blanc, paletot noir et pantalon long relevé sur les pieds, et de Villaret arrogant. Le commandant Florence salue de l’épée et accompagne Poincaré qui passe rapidement devant les skieurs en faisant le salut militaire à la russe, tandis que les quatre clairons des chasseurs-marmitons s’égosillent à sonner « aux champs ». Deschanel en chapeau melon, (oui, Monsieur, en chapeau melon), paletot noir et leggins (sic) noirs, suit avec le père Dubost qui regarde non les troupes mais le bout de ses souliers.

Le Président passe devant nos braves toutous, devenus silencieux et sages, demande des tuyaux sur leur utilité au général de Villaret, et daigne nous adresser un sourire au capitaine Moufflet et à moi en nous saluant à la russe. Il s’est empâté notre Raymond Poincaré et son nez est plus rouge que jamais, quant au « beau » Deschanel il regarde ma croix de guerre et quand il a constaté qu’elle porte deux palmes il m’adresse un petit sourire accompagné d’un petit coup de chapeau (de chapeau melon !)

Pendant ce temps, le cinéma tourne, tourne…

Au bout de cinq minutes, tout le monde remonte en auto et en avant pour l’Altenberg d’où le cortège, renonçant à attendre que le brouillard se lève, revient bientôt.

Telle est une revue sur le front passée par le Chef de l’Etat sous la 3^ème république…

L’après-midi, le soleil s’est levé et j’ai passé une heure agréable dans les ruines de l’hôtel de l’Altenberg d’où l’on domine le Reichackerkopf, Stosswihr, le Schratzmoenell et le Linge. L’ennemi bombarde le tournant de la route au-dessous de l’hôtel et des éclats viennent en ronflant frapper les ferrailles de la véranda. Nous, nous bombardons Munster où s’élève une haute colonne de fumée. Les tranchées sont calmes. Une mitrailleuse ploplote au Reichacker. C’est dimanche : on entend dans le fond de Gaschney, la fanfare des chasseurs qui donne son concert dominical. Et le soleil, se libérant enfin totalement du brouillard, entre à flots par une énorme déchirure dans la salle à manger remplie de neige de l’hôtel.

Vraiment, c’est à n’y rien comprendre, c’est à se frotter les yeux et se demander vingt fois par heure si l’on rêve. Cette salle à manger d’hôtel avec ses murs éventrés, son plafond écroulé, son marbre de cheminée intact, avec les débris de ses meubles couverts de neige ; ces obus énormes qui semblent, sinistres bûcherons, abattre un à un les vieux sapins de l’Altenberg ; ces autres obus qui s’abattent sur les ruines de Stosswihr, acharnés sur elles comme l’assassin sur le corps de sa victime ; tout ce vacarme d’enfer, ces sifflements, ces monstrueux chants aériens, ces explosions déchirantes, ce ronflement des éclats d’acier, leur tambourinade sur les plaques de zinc des murs de l’hôtel… Et dans ce décor de tremblement de terre et dans ce tonnerre d’éruption volcanique, soudain les accents de La Marche Lorraine ! Est-ce donc la fête du village à Ampfersbach ? La fanfare municipale s’est-elle réunie sur la place par ce beau dimanche de soleil ?…

C’est à se frotter les yeux jusqu’à l’ophtalmie…

24 novembre 1915.

J’ai déjeuné au camp du Gaschney-Kopf avec notre commandant d’artillerie et le colonel commandant le secteur Reichacker-Braunkopf. C’est dans une forêt profonde de hauts sapins et de rochers, sur la pente occidentale du Kopf, une réunion de huttes dont chacune avec ses parois en troncs de sapins a l’apparence d’une isba sibérienne. Gaschney se trouve derrière la ligne qui descend du Reichacker, coupe l’Altmatt, prend les pentes du Braunkopf et traverse la vallée au sud de Mühlbach pour remonter ensuite les pentes de L’Ilienkopf. Gaschney est à la fois le séjour des états-majors d’artillerie et de chasseurs et le camp de repos des bataillons relevés. Quoique très rapprochés de la ligne qui passe à 1200m de là le camp est difficile à atteindre par l’artillerie ennemie.

Pour y atteindre il nous faut franchir le massif du Hohneck, longer les pentes du petit Hohneck en le contournant et faire ainsi deux heures de marche pénible dans la neige, sous l’œil de l’ennemi qui arrose volontiers le sentier à coups de 210. Par-ci par-là une petite croix dont on voit la pointe émerger de la neige atteste que le marmitage porte ses fruits.

Spitzmuller que j’accompagne à Gaschney, y est convoqué pour prendre des ordres relatifs à un bombardement du Bois-Noir. D’ici quelques jours, à une date et à une heure tenues secrètes, toute l’artillerie du secteur, lourde et de campagne, enverra 3.000 obus en deux heures de temps sur ce petit bois qui se trouve aux lisières de Mühlbach et que traversent les tranchées ennemies. Il s’agit d’un de ces tirs de concentration à la mode depuis quelques mois. Par de savants et quotidiens arrosages on laisse à penser à l’ennemi qu’une attaque d’infanterie se prépare. Il concentre des réserves et quand celles-ci sont massées le tir commence. Tel est le jeu auquel est convoquée notre batterie de 95.

Mais en attendant ce grand jeu elle s’amuse comme une petite folle. N’a-t-elle pas, à deux reprises différentes, démoli aujourd’hui un convoi de ravitaillement qui cheminait dans le ravin au nord-est de l’Ilienkopf.