1^er décembre 1915.

Quel bonheur !

Et voici que j’ai quelque effort à faire pour évoquer l’image de Boulanger vivant. Depuis un mois, Boulanger dormait, pour moi, dans la craie lamentable d’un boyau, en Champagne. Je suivais les ravages du temps, de la pluie, des rats sur le pauvre visage de ce jeune mort. Il est vivant ! Il me faut le ressusciter. O Lazare¹, lève-toi dans mon esprit…

23 octobre 1915. Schmargult

Oui, c’est bien vrai, Boulanger est tué.

Voilà, on apprend cela, un beau matin d’automne, sur la montagne poudrée de gelée blanche… Boulanger est tué. Tuée sa jolie sensibilité d’artiste, tué son courage élégant, ce courage qui nous fait aller à la mort la cigarette aux lèvres et la canne à la main. Un grondement de révolte bourdonne dans mon cœur. Tous les meilleurs de mon régiment –et c’étaient les meilleurs parmi les meilleurs- sont tombés les uns après les autres, les bras en croix, les yeux révulsés, dans la boue de Champagne, dans la boue des Eparges, dans la boue de Lorette. Dufour, Scheurer, Magnonnaud, Cobigo, Cordonnier, Boulanger… Quelle élite ! Les liens du cœur m’attachaient à chacun d’eux. Quels déchirements successifs ! Ah ! mes pauvres chers amis !

J’étouffe dans cette atmosphère de mort où je vis depuis quinze mois. Quinze mois de charnier, de gaz puants, d’obus, de tonnerre, de boue, de sang… Aujourd’hui, dans cet admirable site, j’étouffe. Il fait un temps radieux, la gelée blanche habille la montagne d’un voile innocent de première communiante. On se sent l’âme légère, candide, céleste. On voudrait croire à la Bonté, à la Beauté, à la Charité universelles. On voudrait lire et relire le Discours sur la Montagne¹, clamer les divines paroles : Heureux les pacifiques parce qu’ils seront appelés les fils de Dieu ! On voudrait se jeter à genoux, adorer le soleil, l’azur, la cascade, le petit oiseau, la prairie… On a du lyrisme plein le cœur, un lyrisme de jeune fille, de séminariste et de vieux botaniste. On est François d’Assise, on est La Fontaine, on est Mozart, on est Henri Fabre²…On est l’ami des choses, le protecteur de la fourmi contre le passereau, de la rose contre le froid meurtrier, on veut le bien de tout et de tous, on ne voudrait ternir la pureté du ciel d’aucune parole grossière, d’aucun geste brutal… On est noyé dans l’azur de toutes ces pensées… Et soudain : « Toc toc !… – Entrez !…- Venez-vous, mon cher Bedel, on va marmiter des travailleurs boches du côté du Reichacker… Ah ! les cochons ! On va leur flanquer une de ces danses ! Venez voir ça ! » C’est Spitzmuller qui me rappelle à la sanglante réalité.

Nous allons tuer, en riant, des Dufour, des Cobigo, des Cordonnier, des Boulanger…*[…]

24 mars 1915. Somme-Tourbe

Nous nous retrouvons dans un étroit gourbi de terre et de sapin. Quelle crasse sur les visages, quelle poussière sur les vêtements ! Et quelles barbes grisâtres, terreuses, longues de quinze jours ! Plaisant est orné d’une crasse décorative, Hartmann, dont le képi est déchiqueté par une balle, est couvert d’une crasse de ramoneur, le commandant a la crasse uniforme et discrète, Boby a la crasse vert-de-gris… Quelle diversité dans les crasses !

Le capitaine Dufour !… Quel vide horrible !… Roederer manque, mais nous avons à déjeuner son jeune frère sergent au 167, qui fut avec moi, jadis, au 28^ème d’infanterie.

Cordonnier et Boulanger sont déjà dans le Tarn, à Mazamet. Quel escamotage des blessés !

Il parait que je suis cité à l’ordre du corps d’armée.

14 mars 1915. Mesnil les Hurlus

Je monte, avec mon bras en écharpe, jusqu’à la tranchée d’attaque de cette nuit relever avec Cobigo les blessés restés là. Déjà on marche sur eux, on les achève d’un coup de pied involontaire. Des troupiers silencieux, efflanqués, vidés, sont là dans ce coin d’enfer au milieu des cadavres de leurs camarades. Que de cadavres ! Ils forment des tas bleus : les bras raides levés vers le ciel ont l’air d’implorer la fin de ces horreurs.

Boulanger reçoit une balle qui après avoir déchiqueté, dans la poche gauche de sa vareuse un carnet de notes, ricoche sur son portefeuille et va lui labourer la main gauche. Je le panse. Je regagne Mesnil avec lui.

Je ne veux pas me faire évacuer au moment où tous mes amis sont en danger. Mais je vais me reposer un peu au poste de secours de Wargemoulin que je gagne en compagnie de Boulanger à travers des bois de pins pleins de canons de tous calibres qui préparent l’attaque du 2^ème bataillon par un ouragan formidable.

A Wargemoulin, marmites. Le sergent du poste de secours voisin du nôtre a une cuisse sectionnée et meurt dans une mare de sang. Mon ancien cheval de selle devenu cheval de trait est tué.

Nous allons jusqu’à Laval aux nouvelles. Nous y restons « dormir » dans un coin d’écurie où l’adjudant Bose, blessé, vient nous apprendre que Cordonnier a reçu une balle dans l’épaule… Quel soulagement à cette nouvelle ! Notre cher Cordonnier ! nous étions si persuadés qu’il se ferait tuer à la tête de sa section ! Le cycliste Bouquet vient s’informer de ma blessure : le pauvre garçon a un doigt emporté.

Toute la nuit, marmites sur Laval. Sixième nuit blanche en six jours.

8 août 1914 Deyvillers (Vosges)

Nous quittons la Grande-Colombière pour aller cantonner, avec 3 compagnies, à Deyvillers. Deyvillers se trouve à six kms. à l’est d’Epinal sur la route de Rambervillers.

C’est un village tout en longueur à la lisière de la forêt et au bord du ruisseau du Saint-Olger.

Je loge chez le maréchal-ferrant avec Caussade.

Nous installons notre popote à l’auberge du pays, chez Vuillaume. Elle est considérablement augmentée, notre popote. Les officiers de la 6^ème et de la 7^ème compagnies en font partie. La 5^ème compagnie dont le capitaine (capitaine Cocagne) m’a l’air d’un ours mal léché, fait bande à part. La 8^ème cantonne à Soba, de l’autre côté de la forêt, au bord de la Moselle.

Voici quels sont les officiers qui vont désormais vivre avec nous :

Le capitaine Gresser, commandant la 6^ème Cie., grand enfant, très jeune, très rieur, très fort, intelligent et sensible. C’est l’optimiste de la bande. Sort de Saint-Cyr.

Ses officiers : sous-lieutenant Cordonnier, aspirant à Saint-Maixent au moment de la mobilisation, fils du colonel Cordonnier. Type du « parfait homme de guerre » comme dit Caussade. Très sérieux, très « métier ».

S/lieutenant Gassier (St-Maixent), naïf, amateur, surveille sa santé qui est florissante.

Le capitaine Dufour, commandant la 7^ème Cie. (sort de St-Cyr). Candidat à l’école de guerre. Très vif, très actif, très intelligent.

Ses officiers : lieutenant Boby (St- Maixent) fait très correctement sa besogne de chef de section. Et c’est tout. Bon caractère. Silencieux.

S/lieutenant Hartmann, Saint-cyrien à la fin de sa première année. Vosgien, rose comme un bébé, travailleur, calme, intelligent.

A ces derniers j’ajoute : le commandant Molard, âme de laboureur dans une enveloppe de guerrier (54 ans, St-Maixentais). Peu sûr de lui, s’en remet à ses capitaines pour les questions militaires. Ne s’en remet qu’à lui pour les questions administratives. Très finaud. Un Lorrain mâtiné de Normand.

Le lieutenant Boulanger, des mitrailleuses. Saint-Cyrien. Le seul officier qui ait des lectures. Violoniste. Très épris de musique et d’alcool. Connaît bien Kipling, Péguy, les Tharaud. Lit les Cahiers de la quinzaine.

Le médecin-auxiliaire Caussade, chef de clinique médicale à Nancy. Arrivera à l’agrégation. Aucune culture autre que la culture sur bouillon, sur gélose ou sur sérum.

Enfin les officiers de la 5^ème et de la 8^ème Cies. ne vivant pas avec nous : le capitaine Cocagne, 5^ème Cie., un ours, mal bâti, mal léché, mal réveillé. Un persécuté. Sort de St-Cyr où il est entré à la force du poignet.

Son sous-lieutenant Henry. Sergent muni d’un brevet de chef de section. Un bêta et un fat.

A la 8^ème Cie. : le capitaine Le Folcalvez (élève Brillant de Saint-Cyr, où il a été instructeur). Sorte de vieux jockey, retiré du turf. Fait des mots d’esprit dont il est le seul à rire. Un vieux grand enfant, très épris de lui-même.

Le lieutenant Dupont, fils de la banque Dupont de Roubaix. (Saint-Cyr). Gommeux.

Le sous-lieutenant Marchand. Saint-Cyrien de première année. Un enfant qui a des végétations.

Aujourd’hui, temps merveilleux. Dans le ciel très pur, vers 4h, passe un avion qui ressemble à tous ceux que nous voyons chaque jour aller et venir… Mais voici que quelques flocons de fumée l’encadrent : les forts lui envoient des obus. C’est un avion allemand. Il continue sa course, très haut, défiant les obus. »