22 août 1916. Poste de secours de Schluchtmatt

Je remplace pour quelques jours Morancé, absent, à son poste de Schluchtmatt. C’est une petite baraque en rondins, semblable à toutes les petites baraques du secteur. Seulement à l’intérieur il règne un luxe inusité et qui s’explique par la proximité des ruines de l’hôtel de l’Altenberg. Je dors dans un beau lit de fer ripoliné blanc, une couverture de soie rouge et d’autres, multicolores, me tiennent chaud pendant la nuit. J’ai des chaises qui sont des vraies chaises et non plus des escabeaux montés sur racines ou branches d’arbres. J’ai une vaste cuvette, bel et bien en porcelaine à filet d’or. J’ai devant ma fenêtre, en guise de rideau, un tapis de table en soie brochée, et j’écris ces lignes sur une table en pitch-pin. Tout cela est bien un peu mangé par les rats et par l’humidité mais le coup d’œil est quand même d’un effet cossu.

Mon étrange logis est perdu dans l’immense forêt de Silber-Wald dont les sapins ont trente mètres de haut, où sur des mousses épaisses le soleil pénètre avec avarice. Je suis à proximité des tranchées d’Ampfersbach, entre deux batteries de 75, et sur la route qui relie Gaschney à la Schlucht par Spitzenfels et l’Altenberg.

Il neige, il neige.

On me donne quatre équipes de skieurs norvégiens pour la relève et le transport de mes blessés et de mes malades.

Ils sont là seize jeunes gens vigoureux, élégants et souples, tous hommes du monde, amis fervents de le France, dont la plupart parlent la langue. Ils sont patronnés par un banquier américain qui paie les frais de leur entretien. Ils sont vêtus de kaki, coiffés de la casquette plate mi-anglaise, mi-belge. Ils sont logés dans une baraque du Collet, d’où sur un coup de téléphone ils accourent avec leur traîneau-ski chercher le blessé signalé. Ils me rendront grand service, surtout dans la forêt de l’Altenberg, quotidiennement marmitée, où j’ai beaucoup d’hommes et où les sentiers sont obstrués par la neige.

8 février 1916.

Pendant toute la matinée les Allemands ont bombardé la route de Munster au-dessous de l’hôtel de l’Altenberg, arrêtant toute circulation et nous tuant… quatre mulets. Les pauvres sapins sont dans un état lamentable et ma belle forêt de l’Altenberg où j’aime tant me promener devient une sinistre clairière. C’est de la faute d’une batterie de 75 qui se trouve là et qui a le don d’agacer le Boche.

Cet après-midi bombardement des tranchées ennemies entre Sultzeren et Stosswihr. Pour cet arrosage, des batteries de 95 se sont installées dans les bois du Taneck et du Gazon de Faîte. Vers 1h30 le tir commence. J’assiste au spectacle du haut de l’observatoire du Taneck, dissimulé derrière d’énormes rochers couverts de neige. Je m’y trouve avec le capitaine Moufflet. Le marmitage est opéré par des 155 (notre batterie) des 120, des 95, des 90 et des 75. Il manque d’allure. Il ne vaut pas les marmitages allemands, réalisés avec une extrême violence en un temps très court. Nos obus ne se suivent pas d’assez près. Trop de répit pour l’ennemi. Bientôt Stosswihr brûle et les artilleurs exultent car rien ne les réjouit autant qu’un incendie.* Vers 3h un biplan français qui s’aventure au-dessus de Munster est pris en chasse par un monoplan allemand. Pendant que celui-ci prend de la hauteur pour le survoler notre biplan fait demi-tour et s’enfuit poursuivi par l’aviatik qui brûle en vain contre lui plusieurs centaines de cartouches de mitrailleuses. Et le marmitage continue sous une violente rafale de neige pendant que les Allemands ouvrant le feu également bombardent le Petit-Reichacker, le Barrenkopf et le Linge. A 4h1/2, enfin, se déclenche un tir effréné qui dure un bon quart d’heure, démolit les maisons de Stosswihr, fait un bruit et une fumée d’enfer. Les 75 de Lichstern aboient comme des roquets et je vois voler les mottes de terre des prairies de Stosswihr. On sent l’ennemi affolé et ahuri. Quelques boches à ce moment fuient « vers l’avant » et se rendent à nous en bons camarades. Ils doivent être une trentaine. Et c’est le butin de la journée.

28 janvier 1916.

Je suis descendu avec le capitaine Fraux jusqu’à un monticule, au-dessus de Kerbholz, au pied du Linge. La journée est belle. Les fantassins sont paresseux. Les artilleurs actifs. Nous bombardons le saillant du col du Linge. Les Allemands bombardent l’Altenberg.

Soudain, vers 19h un immense incendie se déclare dans une grande usine de Munster. Ce sont nos 155 qui l’ont allumé. Des flammes énormes s’élèvent et une colonne de fumée de 3 ou 400m de haut monte vers le ciel étoilé. Tout le champ de bataille depuis le Schratzmoenell jusqu’à l’Altmatt est éclairé. La Schlucht voit rougir, sous la lueur, ses ruines lamentables. Le spectacle vers 21h prend des allures théâtrales : l’infanterie allemande inquiète tiraille sans arrêt, les mitrailleuses font un vacarme d’enfer et l’artillerie commence un tir qui durera jusqu’au matin. Les 75 tirent par rafales sur le foyer où l’on entend des détonations nombreuses d’obus probablement accumulés là. Les 155 recommencent leur jeu dans l’espoir d’allumer un nouvel incendie et pour empêcher les secours d’arriver jusque là. Et l’incendie persistant, le vacarme dure toute la nuit.[…]

23 janvier 1916.

Le Président de la République, accompagné de Deschanel, d’Antonin Dubost, des généraux de Villaret et de Pouydraguin est venu ce matin à la Schlucht passer en revue la compagnie de skieurs, les skieurs norvégiens et nos chiens.

Le brouillard est épais. Sur le terre-plein à droite de la douane française les skieurs, vêtus de blanc comme des marmitons, se sont rangés par demi-sections. A leur gauche les skieurs norvégiens attelés par deux à leurs brancards-traîneaux. Face à eux, derrière l’hôtel Français, les teams de chiens. Je me tiens devant un team avec le capitaine Moufflet. Un cinématographe est là, bien entendu. Nous avons les pieds gelés. Les skieurs, qui ne peuvent battre la semelle, sautent sur place sur leurs skis. Les chiens hurlent dans un vacarme de Jardin d’acclimatation…

A 9h30, les autos débouchent dans le brouillard, venant du Collet. Dans la première le général de Pouydraguin. Dans la seconde, une limousine cannelée blanc et noir, Raymond Poincaré, Antonin Dubost et le général de Villaret. Dans la troisième, Paul Deschanel et le général Duparge.

Le Président en casquette plate, mac-farlane et liggins¹ descend, suivi de Dubost en casquette de marchand de peaux de lapins, foulard blanc, paletot noir et pantalon long relevé sur les pieds, et de Villaret arrogant. Le commandant Florence salue de l’épée et accompagne Poincaré qui passe rapidement devant les skieurs en faisant le salut militaire à la russe, tandis que les quatre clairons des chasseurs-marmitons s’égosillent à sonner « aux champs ». Deschanel en chapeau melon, (oui, Monsieur, en chapeau melon), paletot noir et leggins (sic) noirs, suit avec le père Dubost qui regarde non les troupes mais le bout de ses souliers.

Le Président passe devant nos braves toutous, devenus silencieux et sages, demande des tuyaux sur leur utilité au général de Villaret, et daigne nous adresser un sourire au capitaine Moufflet et à moi en nous saluant à la russe. Il s’est empâté notre Raymond Poincaré et son nez est plus rouge que jamais, quant au « beau » Deschanel il regarde ma croix de guerre et quand il a constaté qu’elle porte deux palmes il m’adresse un petit sourire accompagné d’un petit coup de chapeau (de chapeau melon !)

Pendant ce temps, le cinéma tourne, tourne…

Au bout de cinq minutes, tout le monde remonte en auto et en avant pour l’Altenberg d’où le cortège, renonçant à attendre que le brouillard se lève, revient bientôt.

Telle est une revue sur le front passée par le Chef de l’Etat sous la 3^ème république…

L’après-midi, le soleil s’est levé et j’ai passé une heure agréable dans les ruines de l’hôtel de l’Altenberg d’où l’on domine le Reichackerkopf, Stosswihr, le Schratzmoenell et le Linge. L’ennemi bombarde le tournant de la route au-dessous de l’hôtel et des éclats viennent en ronflant frapper les ferrailles de la véranda. Nous, nous bombardons Munster où s’élève une haute colonne de fumée. Les tranchées sont calmes. Une mitrailleuse ploplote au Reichacker. C’est dimanche : on entend dans le fond de Gaschney, la fanfare des chasseurs qui donne son concert dominical. Et le soleil, se libérant enfin totalement du brouillard, entre à flots par une énorme déchirure dans la salle à manger remplie de neige de l’hôtel.

Vraiment, c’est à n’y rien comprendre, c’est à se frotter les yeux et se demander vingt fois par heure si l’on rêve. Cette salle à manger d’hôtel avec ses murs éventrés, son plafond écroulé, son marbre de cheminée intact, avec les débris de ses meubles couverts de neige ; ces obus énormes qui semblent, sinistres bûcherons, abattre un à un les vieux sapins de l’Altenberg ; ces autres obus qui s’abattent sur les ruines de Stosswihr, acharnés sur elles comme l’assassin sur le corps de sa victime ; tout ce vacarme d’enfer, ces sifflements, ces monstrueux chants aériens, ces explosions déchirantes, ce ronflement des éclats d’acier, leur tambourinade sur les plaques de zinc des murs de l’hôtel… Et dans ce décor de tremblement de terre et dans ce tonnerre d’éruption volcanique, soudain les accents de La Marche Lorraine ! Est-ce donc la fête du village à Ampfersbach ? La fanfare municipale s’est-elle réunie sur la place par ce beau dimanche de soleil ?…

C’est à se frotter les yeux jusqu’à l’ophtalmie…

21 janvier 1916.  Dans la forêt

La journée nous a coûté assez cher : nous avons eu quatre hommes tués et plusieurs blessés, cet après-midi, au-dessous de l’hôtel de l’Altenberg. Un homme essoufflé et en nage est venu me chercher. J’ai descendu à grandes enjambées à travers la forêt rocheuse du Spitzenfels la pente marmitée. J’ai repris mon occupation sanglante que je finissais par oublier à Schmargult.

A un tournant de la route de la Schlucht l’odeur âcre de la poudre me prend à la gorge. Des arbres brisés jonchent le terrain. Des branches restées accrochées à d’autres branches tombent. La neige est saupoudrée de terre noire. La route, solidement macadamisée, est trouée d’entonnoirs. Et dans ce désordre banal du terrain de la guerre quatre cadavres déchiquetés, le crâne défoncé, le nez enlevé, la bouche écrasée, les membres disloqués dans des poses paradoxales d’ « homme-serpent ». Un blessé qui hurle et qui cesse de hurler dès qu’il m’aperçoit : il a le genou brisé et regarde d’un air hébété le sang qui rougit la neige autour de sa jambe. D’autres blessés plus légers se sont déjà enfoncés dans l’épaisseur de la forêt comme si l’obus avait des yeux ! Comme par enchantement le bombardement cesse à mon arrivée et je puis accomplir ma rouge besogne. Le blessé est pansé et porté sur un traîneau. Les morts enveloppés dans des toiles de tente sont montés à la Schlucht où on les descend dans la cave immonde de l’hôtel Français…