Olivier Adam, je l’attendais. Sûrement un peu trop. Son nouveau roman « Chanson de la ville silencieuse », n’est, à mon avis, pas à la hauteur de « Les Lisières », formidable livre grâce auquel je l’avais découvert il y a plusieurs années ( à lire ici). Avaient suivis « Peine perdue » et « La renverse ».

Je vous raconte quand même. Chez Olivier Adam, quadra inspiré depuis une bonne quinzaine d’années, il y a des thématiques récurrentes : les douleurs familiales, le manque, l’absence, la fuite également.

Cette fois, la toile de fond nous parle d’un homme, Antoine Schaeffer, qui après une carrière nationale et internationale, une stature d’icône, a décidé de déserter. De prendre la tangente. Quinze ans déjà qu’il ne parle plus aux journalistes, qu’il ne sort plus de disque.

Donné pour mort alors que sa voiture vient d’être retrouvée, il aurait cependant été aperçu dans les rues sinueuses et étroites de Lisbonne, où il pousserait la chansonnette avec sa guitare. Est-ce lui ? Pour sa fille, éditrice installée à Paris, il est temps d’aller  voir. De comprendre et, peut-être de pardonner.

C’est elle qui nous parle. A la première personne. C’est donc cette jeune femme un peu effacée ( elle n’a d’ailleurs pas de prénom dans le roman), trop ballottée dans son enfance entre un père toujours entre deux excès et une mère incapable d’amour, qui nous parle d’elle et de son père.

Dommage que le tempo ne soit pas le bon. Dommage que les répétitions nous enferment dans une histoire qui a, je trouve, du mal à toucher.

Bref, une lecture monotone. Sans surprise. Pas même celle du style.

Pas de petite musique cette fois…

Dommage.

Un extrait de l’émission « La grande librairie »:

 Extraits

Page 70 :« Je n’ai jamais pu saisir mon père. Moi pas plus que quiconque. Je lui ai connu mille visages. Parfois, dans la même année, le même mois, la même semaine, vous n’aviez pas affaire au même homme. Tourmenté ou serein. Jouisseur ou ascète. Zen ou déglingué. Au fond du trou ou exalté. Mondain ou solitaire. Bavard ou muet. Noceur ou paysan. Mystique ou cynique. Dandy magnétique, semi-clochard céleste, rockeur inflammable, rongé d’alcool. […] « 

Page 133 : » Les premiers temps ses parents ont l’air impressionnés de m’avoir sous leur toit. Prennent mes silences et ma discrétion pour du mépris. Elle est pas un peu bêcheuse ta copine ? Je ne le suis pourtant pas, je crois. C’est juste que j’observe, ébahie. Ces mots, ces gestes, ces façons d’être. Des parents. Des enfants. Des frères et soeurs. Leur manière de parler, de se mouvoir, d’occuper le temps. Les repas en famille. Les chicaneries. Les moments complices. Le quotidien partagé. Les courses au supermarché. Les jeux de société. La musique reléguée à l’accessoire, au décoratif, au superflu. Je lui envie tout. »

Page 178 :« […] Je suis la fille d’un père sans sépulture, sans cendres à disperser. Celle qui croit voir un fantôme sur une photo floue. Celle dans les rues de Lisbonne, sur les pentes de l’Alfama. Qui guette un chanteur errant, une étoile dépouillée d’elle-même, un ermite qui aurait tout laissé derrière lui. Sa maison, son compte en banque, ses amis, sa fille. Sa vie elle-même. Qui se serait défait d’une peau ancienne, réincarné en mendiant, en musicien vagabond. Un homme qui aurait choisi la dernière adresse de son grand amour. Pour lui chanter à elle, partout éparpillées dans l’air, les chansons qu’il lui dédie. »

« Chanson de la ville silencieuse », Olivier Adam, Flammarion, 19€.

C’est en effet, ce vendredi 7 juin, que les comités de lecture de cette nouvelle édition devront rendre public leur choix parmi les six auteurs de premiers romans sélectionnés. Le prix sera décerné en présence de membres de l’Académie Goncourt.

Pas question de vous dévoiler ici le choix fait par le comité de lecture auquel j’appartiens. Motus !

Il me reste cependant à présenter le dernier des six romans lus à cette occasion.

J’ai donc achevé cette nouvelle expérience du prix Roblès en ouvrant « La plume de l’ours », de Carole Allamand. Un livre dont j’ai peiné à comprendre le cheminement, je dois bien l’avouer.

Née à Genève en 1967, Carole Allamand réside depuis 1993 aux États-Unis. Ardente avocate des ours, auteur d’un livre sur Marguerite Yourcenar et de nombreux articles sur des écrivains français et américains, elle enseigne la littérature contemporaine dans une grande université de la côte est.

Des éléments biographiques qui font écho au personnage principal du roman, Carole Courvoisier. Etudiante suisse, celle-ci est récipiendaire d’une bourse pour, aux Etats-Unis, trouver des éléments permettant de comprendre la « rupture duvalienne », du nom de cet auteur suisse romand, Camille Duval, qui après un roman sulfureux s’est enfui avec sa fille aux Etats-Unis. Il se fait oublier puis revient dans l’actualité littéraire dix ans plus tard… avant de mourir mystérieusement au milieu des années 70, en Alaska.

Depuis, les biographes et autres chercheurs se disputent les raisons de cette révolution duvalienne. Comment devient-on un génie ? Voilà la question à laquelle Carole Courvoisier va s’atteler au début des années 2000.

Et c’est elle, au fil d’un road-movie qui conduit le lecteur de Manhattan à l’Alaska en passant par le Vermont, l’Utah et le Kentucky, qui va découvrir la vérité sur Camille Duval, personnage également imaginé par l’auteure.

Rencontres, échanges de courrier, Carole mène une enquête auprès de la fille de l’écrivain, Sylvie, auprès de son infirmière également, Lily.

Aux côtés de Carole, Jasper, un jeune vétéran d’Irak qui disparaît cependant après les événements du 11 septembre 2001. Sa mère Marie-Claude, son père, son frère sont également des personnages prégnants dans ce roman tous comme les collègues de celle qui deviendra professeure (comme l’auteure d’ailleurs). Impossible de ne pas citer l’ourse, Camille, qui joue un rôle essentiel (si,si) dans ce roman que certains ont qualifié de polar biographique.

Lors du salon du Livre 2013, l’auteure Carole Allamand raconte son premier roman dans une vidéo

Extraits

Page 49 :« [ …] Au fond, Sylvie Duval était flattée qu’on s’intéresse pour une fois aux versants moins glorieux d’un génie qui s’était révélé être un père de second ordre. Il n’était pas suffisant au panégyrique de repousser dans l’ombre l’entourage des grands hommes, il fallait encore lui donner tort, prêter à M.Kafka père ou à Mme Simenon le coeur de pierre contre lequel l’auteur aurait aiguisé sa plume. « 

Page 322 : « Lily avait-elle été, après tout et même si le mot faisait sourire, la muse du vieil Helvète ? Etait-elle à l’origine de cette nouvelle voix, qui avait incité le romancier à sortir de sa réserve métaphorique, à déployer ses phrases comme les pygargues leurs ailes au-dessus de la baie de Jamestown ? »

Page 329 : « Elle se garda en revanche d’évoquer une expérience commencée il y a une quinzaine de jours. Sentant que Camille aimait qu’on lui parle, mais ayant épuisé le stock de phrases bébêtes réservées aux animaux de compagnie, elle s’était décidée à lui faire la lecture. Vers 16 heures, lorsqu’elle calait sur la rédaction de sa biographie, elle remplissait un sac à dos de pommes et de livres choisis dans la bibliothèque de Lily, et enfourchait lé vélo pour se rendre au refuge. Doug Fern laissait la clé sur le cadenas qui fermait l’enclos, les grosses pattes de Camille ne possédant pas la dextérité nécessaire pour l’ouvrir. »

Mon avis

Ma dernière rencontre avec l’un des six premiers romans de la sélection Roblès n’aura pas été la plus enthousiasmante, pas la plus intéressante non plus. Je pense avoir lu trop de polars pour apprécier la trame de l’histoire. Non, je n’ai pas trouvé cela truculent, ludique et palpitant.  On avance dans la lecture sans savoir où l’auteure veut nous emmener. D’habitude, c’est plutôt bon signe. Pas cette fois. Dommage.

« La plume de l’ours », Carole Allamand, Stock (La forêt), 21,50€.