Tanguy Viel fait partie des auteurs chéris sur ce blog. C’est dit ! Des années que je suis le travail littéraire de celui qui est ami avec Laurent Mauvignier, mon auteur fétiche pour la vie

Donc Tanguy Viel est de retour. Et après Article 353 du code pénal que vous pouvez retrouver ici et La disparition de Jim Sullivan, disponible là, voici La fille qu’on appelle.

La fille qu’on appelle, c’est Laura. Une (très) jolie jeune fille de 20 ans. Une fille un peu perdue. Une fille qui après avoir vécu à Rennes, avoir été mannequin et posé dévêtue, revient chez son père. Là, au bord de la mer. A Saint-Malo devine-t-on.

Son père, Max Le Corre, est une figure locale. Boxeur, en pleine préparation d’un nouveau et dernier match, il est depuis des années le chauffeur du maire de la ville, Quentin Le Bars. Un drôle de type. Hâbleur, dragueur, manipulateur.

Laura cherche un appartement, un travail. Se présenter chez le maire sur les conseils de son père, elle n’y voit aucune malice. On la retrouve pourtant au début de ce roman devant deux policiers, pour porter plainte. Oui, Quentin Le Bars a abusé d’elle, de sa naïveté, de sa jeunesse. Installant sur la jeune fille une emprise qu’elle ne brisera pas. Consentante ? Elle le réfute. Elle n’avait pas le choix. Elle, la fille qu’on appelle (call-girl) n’avait pas la force. Son père ne s’est pas remis de son dernier combat. Alors elle quémande une aide auprès du maire, elle n’obtient rien. Reste enfermée dans une manipulation qu’elle ne peut défaire. Céder, ce n’est pas consentir…

C’est au casino que tout commence. L’endroit est tenu par Franck Bellec et sa soeur, Hélène. Le premier mange dans la main du maire quand ce n’est pas l’inverse, tenus qu’ils sont par une vassalité de bon aloi. La seconde a fait tourner la tête et le coeur de Max, qui a quitté sa femme, Marielle. Une histoire qui ne durera pas cependant. C’est pourtant elle qui fera éclater la vérité, une fois Quentin Le Bars devenu ministre.

Comme dans nombre de ses romans, Tanguy Viel raconte l’agencement malheureux dans lequel tombent des hommes et des femmes souvent notables, comme dans une souricière.

Un piège donc. Pour Laura, pour Quentin Le Bars devenu ministre. Pour Max Le Corre devenu apathique et désabusé.

Un roman rondement mené, autour de la province des notables, de la notion d’emprise et de manipulation.

Extraits

 Page 49 : « […] Et Franck n’a pas eu besoin d’entendre ce qui se disait déjà entièrement et violemment dans la seule locution « par ailleurs » à cause de la manière dont Le Bars s’était arrêté de lui-même en pleine phrase. Alors Franck silencieux avait déjà compris, déjà interprété le  » par ailleurs », non comme une carte maîtresse que l’autre s’apprêtait à abattre sur la table mais le simple rappel que leurs deux destins étaient assez liés pour qu’il ne puisse se désolidariser comme ça, à savoir  : ce que tout le monde savait, que le bureau de Bellec n’était rien d’autre qu’une succursale de la mairie, là où se prenaient des décisions plus importantes qu’au conseil municipal, au point que certains avaient surnommé l’endroit « le ministère des finances », et Bellec le grand argentier de la ville. »

Page 81 : « Elle, tout ce qu’elle avait envie de leur dire, en les écoutant chanter sur le bord de l’écume, c’était qu’elles arrivaient trop tard, qu’avec les dieux c’est toujours la même chose, ils débarquent après la bataille et on dirait que leur joie consiste à alimenter les regrets comme on souffle sur les braises. Et elle les entendait presque rire, la regardant de cet air espiègle que seuls les êtres imaginaires peuvent conserver dans l’air acide, répétant comme une chorale d’enfants : Oh qu’as-tu fait, Laura, qu’as-tu fait ?

Page 119 :  « […] Alors c’était plus facile, plus nécessaire aussi de considérer que les choses avaient été ce qu’elles devaient être, oublieuse de ce qu’elle avait elle-même considéré si longtemps comme un piège dont elle n’était pas parvenue à se défaire, essayant de se dire désormais, se justifiant auprès d’un tribunal intérieur que voilà, c’est normal, il m’a rendu service et je lui ai rendu service, rien de plus, aucun drame là-dedans – et c’était sa manière à elle de s’en sortir avec ça, apaisée soudain de rendre si prosaïque cette chose qui les avait si violemment liés, non, pas violemment, un simple deal, insistait-elle, un échange de bons procédés et qu’est-ce que ça peut leur faire à tous si en guise de monnaie il y a mon propre corps en gage ? » 

La fille qu’on appelle, Tanguy Viel, Les Editions de Minuit, 16€

Et de trois pour Julie Douard ! Après un premier roman remarqué « Après l’enfance », en 2010, donc lu avant la création de ce blog en 2011 et « Usage communal du corps féminin » (2014) dont vous pouvez retrouver la chronique ici, Julie Douard, professeure de philosophie à Caen et par ailleurs auteure de plusieurs pièces de théâtre, est de retour.

Cette fois, son terrain de jeu est le siège d’une entreprise de papeterie et de matériel de bureau. Une entreprise dans laquelle des gens s’ennuient. Se cachent, boivent, cherchent l’amour, tentent de se retrouver par l’entremise d’un coach… Bref, essayent de s’en sortir. Des quadras désemparés qui doivent en outre se coltiner une hiérarchie surmenée et dépassée. Bienvenue dans le monde du travail des années 2000 !

Au fil des 63 courts chapitres, Julie Douard signe un roman à la fois drôle et cruel. Une estampille qui marque l’oeuvre de l’auteure. Et un régal pour ses lecteurs et lectrices, je vous le confirme

Il y a donc Michon, coaché par Bernard et Chantal, sa femme, en sous-main, pour enfin trouver l’amour et donner du sens à sa  vie. Il y a François, qui chaque jour, se cache sous son bureau pour, durant quelques minutes, se protéger un peu de la vacuité des choses. Mais aussi Sophie, assistante zelée et humiliée chaque jour davantage par son supérieur Jean-Charles Michel. Et encore Henri, lui, se noie dans le sport depuis qu’il héberge le serbe Goran. Un coach qu’il aimerait aussi mettre dans son lit.

Au fil des semaines et des mois, ces personnages se croisent, se cotoient, se détestent, s’allient… Et finiront  par devoir tous ensemble participer à un semi-marathon aux couleurs de leur entreprise. Ambiance vaudevillesque pour ce roman à rebondissements.

C’est frais, drôle, burlesque et rondement mené. Idéal pour cet été… loin du bureau

Extraits

Page 12 :  « Michon avait bien des défauts main on pouvait reconnaître qu’il avait l’élégance de ne pas s’être donné pour mot d’ordre de dévorer le monde et d’écraser ses rivaux. Il ne cherchait rien de plus qu’à exister dans les yeux de celui ou celle qu’il croisait dans les couloirs, ce qui – le concernant – était déjà très ambitieux. Quant à François, il n’avait pour lui-même aucun mot d’ordre, à part tâcher de survivre car mourir était trop risqué, on pouvait se blesser. Il lui fallait également surmonter la nausée que lui procurait l’ennui ressenti au travail. Ne rien faire du tout eût été plus amusant, mais il fallait manger et malheureusement François ne chassait pas, il devait donc payer chacun de ses repas. »

Pages 128- 129 : « Le gros avantage du Serbe était qu’on n’avait pas à lui faire la conversation au cours du repas. Il semblait à l’aise partout sans être pourtant jamais euphorique ni même juste gai. François saluait son équanimité et ne cherchait pas d’autre compagnie pour déjeuner que ce duo étrange qui se servait du sport comme d’un radeau mal ficelé, l’un pour éviter la rue, l’autre pour fuir la solitude. Henri allait devoir plutôt s’inscrire au semi-marathon s’il ne voulait pas décéder en cours de route car il dévorait tout ce qu’il trouvait à défaut de pouvoir croquer Goran. C’était tellement flagrant que François se demandait s’il n’allait pas devenir diabétique avant même de s’être avoué son désir et d’en avoir informé l’heureux objet. »

Page 198 :  » Goran était heureux de voir Sophie enchaîner les tours sans jamais avoir l’air de souffrir. Il la pensait sportive et compétitrice, ce qu’elle n’était pas. En réalité, elle avait trouvé là un moyen de tout oublier, hormis son propre corps, machine bondissante au souffle régulier. Elle ne devançait pas les autres, elle les fuyait. Elle disparaissait de leur vue et s’imaginait qu’elle s’échappait durablement, portée par de longues jambes fines capables de la mener au bout du monde. »

« La Chair des vivants », Julie Douard, P.O.L. , 17 euros.

Rentrée littéraire

Poursuivons notre découverte des nouveautés de cette rentrée littéraire, riche et féconde. Cette fois, nous retrouvons Delphine de Vigan dont le nouveau roman sort ce mercredi 26 août. Souvenez-vous. En 2001, elle signait le roman « Rien ne s’oppose à la nuit », un formidable témoignage d’amour à sa mère, mais aussi un portrait sans concession, qui avait choisi, plusieurs années auparavant, de mettre fin à ses jours. Quatrième de couv en avait parlé ici.

Un véritable succès de librairie ( plus de 300.000 exemplaires, excusez du peu! ). Une expérience qui a visiblement servi de terreau à l’écriture de ce nouveau opus qui oscille entre réalité et fiction.

L’auteure a-t-elle, comme la narratrice été victime d’une amie qui, au fil des jours et des mois a pris possession de sa vie, de ses envies ? En trois parties, elle mélange réalité et fiction pour faire naître un thriller efficace.

A l’heure où le Vrai est exposé en Graal, Delphine de Vigan nous livre une leçon de ce qu’est l’écriture.

Delphine de Vigan a 49 ans. Son premier roman, « Jours sans faim » est paru en 2001, sous un pseudo. En 2007, elle avait publié « No et moi », un roman à succès, d’ailleurs adapté au cinéma. En 2008, Delphine de Vigan a participé à la publication de « Sous le manteau »,  un recueil de cartes postales érotiques des années folles. L’année d’après, elle publie « Les heures souterraines ». Puis, en 2011, « Rien ne s’oppose à la nuit ». Delphine de Vigan vit avec le critique littéraire et animateur, François Busnel.

Au fil des pages, on découvre une narratrice (dont la vie ressemble fortement à celle de l’auteure) qui, dépassée par le succès et les dommages collatéraux provoqués par la publication de son précédent livre, personnel et basé sur la réalité, se laisse peu à peu happée par l’influence d’une de ses amies, qu’elle rencontre lors d’une soirée.

Entre la narratrice et L., une relation qui deviendra mortifère, va se mettre en place. L. phagocyte  l’univers de l’auteure, celui de la mère de la famille et de l’amante aussi. Jusqu’au point de non-retour ?

Un roman envoûtant qui se lit très facilement. Et pour cause. On peut savoir, on veut comprendre comment cette situation a pu s’installer. Insidieusement.

Extraits

Pages 16-17 : « J’avais écrit un livre dont je n’avais pas imaginé la portée.

J’avais écrit un livre dont l’effet au sein de ma famille et autour de moi se diffuserait en plusieurs vagues, dont je n’avais pas anticipé les dommages collatéraux, un livre qui ne tarderait pas à désigner mes appuis indéfectibles mais aussi mes faux alliés et dont les effets retard se prolongeraient longtemps. Je n’avais pas imaginé la multiplication de l’objet et ses conséquences, je n’avais pas imaginé cette image de ma mère, reproduite par centaines puis par milliers, cette photo mise en jaquette qui avait largement contribué à la propagation du texte, cette photo qui très vite s’était dissociée d’elle et désormais n’était plus ma mère mais le personnage du roman, trouble et diffracté. »

Pages 128-129 : « […] Tes lecteurs n’attendent pas qu’on leur raconte des histoires pour qu’ils s’endorment en paix ou pour les consoler. Ils se moquent des personnages interchangeables, transposables d’un livre à l’autre, ils se moquent des situations plus ou moins plausibles tricotées avec agilité mais qu’ils ont lues déjà vingt-cinq fois. Ils s’en contrefoutent. Tu leur as prouvé que tu savais faire autre choses, que tu pouvais t’emparer du réel, en découdre avec lui, ils ont compris que tu cherchais une autre vérité et que tu n’avais plus peur.

Nous n’étions plus dans la tension que j’avais ressentie dans sa cuisine quelques semaines plus tôt. Nous étions deux amies parlant de mon travail, et de ses conséquences, et j’étais touchée que L. se sente si concernée par le sujet.

L. ne se demandait pas si j’étais capable d’écrire quelque chose après ça. L. était certaine que j’en étais capable et avait une idée très précise de la tournure que cela devait prendre. »

Page 236 :« L’écriture était mon terrain le plus intime, le plus isolé, le plus protégé. Le moins partagé. Une zone franche, égoïstement défendue. Barricadée. Une zone que je n’évoquais qu’en surface, avec parcimonie. Le plus souvent, je parlais avec mon éditrice avant d’entamer un livre, puis se passaient de longs mois avant que je lui envoie une première version du texte terminé.

Ainsi avais-je toujours avancé.

Voilà ce que L. avait très vite compris : l’écriture était un territoire retranché, interdit aux visiteurs. Mais maintenant, ce territoire était miné, assailli par le doute et la peur, et cette solitude me devenait insupportable.

Je voulais me battre seule mais j’avais besoin d’un aillé. »

 

Assurément l’un des romans forts de cette rentrée littéraire.  A découvrir.

« D’après une histoire vraie… », Delphine de Vigan, JC. Lattès.

Un roman encensé ici et là déjà par les critiques. Le public devrait également apprécier ce magnifique portrait de femme. Celui de Bénédicte Ombredanne.

L’idée de ce roman est née d’une rencontre entre Eric Reinhardt et l’une de ses lectrices. Dans les Inrockuptibles du 13 au 19 août, l’auteur explique :  » J’étais dans le train et ma voisine m’a accosté. Elle m’avait vu dans une émission littéraire à la télé et elle m’a dit : “Vous êtes celui qui doit raconter mon histoire”. J’étais sous le choc : c’était une histoire de harcèlement conjugal ».

De ce témoignage et d’une partie des correspondances entretenues avec d’autres lectrices, Eric Reinhardt a imaginé son roman.

Si dans « Le système Victoria », l’héroïne incarnait la capitalisme, le pouvoir de l’entreprise et l’argent, Bénédicte Ombredanne, elle, est une femme entravée, empêchée, avilie par le pouvoir tout-puissant… de son mari Jean-François –, épousé par défaut, par dépit – que l’on pourrait ranger parmi les pervers narcissiques.

L’histoire ? C’est donc celle de cette femme. Professeure de lettres dans un lycée de l’Est de la France, à Metz, elle est mariée et mère de deux enfants. Ses rêves se sont envolés. Ceux de son mari ne se sont pas réalisés non plus. Il fait payer le prix de son échec à sa femme, plus cultivée, plus profonde que lui. Suite à une soi-disante prise de conscience de son mari de ce qu’il fait vivre à sa femme, Bénédicte décide de s’inscrire sur un site de rencontres. Via internet, elle fait la connaissance d’un homme, Christian, qui le temps d’un après-midi, lui fera comprendre que sa vie pourrait être différente, et que l’amour existe. Au milieu de la forêt, son horizon s’éclaircit, son corps exulte et son coeur s’emballe. Un épisode, unique et précieux, qui remet en cause le (très) fragile équilibre que Bénédicte tente de maintenir. Sa vie bascule. Tout s’emballe. Elle ne s’en remettra pas.

Très admirative de l’oeuvre romantique de Villiers de l’Isle-Adam, elle se rapproche du narrateur, qui n’est autre qu’un écrivain ( Eric Reinhardt aime endosser ce rôle), pour partager des souvenirs de lecture… et évoquer sa vie par fragments.  Un lien se crée. Une correspondance naît. Mais elle ne sauvera pas Bénédicte Ombredanne. Le narrateur se fera enquêteur auprès de la soeur jumelle de Bénédicte notamment… trop tard cependant.

 Extraits

Page 53 : « Sa décision était prise, le cheminement qui l’y avait conduite avait été accompli pendant la brève durée de son repas. Pourtant, jusqu’à ce soir de mars, l’idée de se rendre sur ce genre de sites ne s’était même jamais présentée à son esprit, y compris dans ses fantasmes les inavouables.

L’explosion qui venait de se produire avait été d’une puissance inouïe, accentuée par l’attitude de rétention dont elle avait fait preuve ces dix dernières années : rétention de désirs, de pulsions, de gaieté, de rêves, d’espérance, d’exigences, d’ambition, de tendresse, de colère, de révolte. Les conséquences de cette posture de renoncement avaient été comparables en définitive à une insidieuse accumulation d’explosifs, c’est ce qu’elle avait découvert ce soir-là quand la présence de toute cette dynamite entreposée par son abnégation dans un recoin obscur de son cerveau avait encore amplifié la violence du souffle. Un observateur présent dans la maison au moment des faits aurait pu percevoir distinctement deux détonations successives, la première liée au temps présent et aux aveux humides du mari, la seconde au gâchis qu’elle se disait qu’elle avait fait des années dernièrement écoulées. La seconde avait été encore plus assourdissante que la première. »

Page 169 : « Elle se dirait plus tard qu’elle aurait dû tirer profit de l’avantage qu’elle avait pris à ce moment-là sur son mari pour imposer de nouvelles normes relationnelles. Si elle avait été un peu plus prévoyante, elle lui aurait expliqué ce qu’elle attendait de leur vie commune, elle aurait pérennisé ce rééquilibrage par des repères placés entre eux comme autant d’épingles de couturière piquées dans le tissu d’une robe pour en marquer l’ourlet. »

Page 299:  » Elle m’a dit un matin qu’elle avait toujours adoré le mot surrender, entendu dans une chanson fameuse. A présent, elle savait pourquoi : elle connaissait la raison d’être de cet obscur attachement pour ce mot. Surrender. Reddition. Il est beau, ce mot, non ? m’a-t-elle dit ce matin-là? Reddition, avec ses deux d, c’est sublime, tu ne trouves pas ? Mais enfin, ai-je protesté, qu’est ce que tu racontes, tu dis n’importe quoi ! Pas du tout, m’a répliqué calmement pas jumelle.  Je t’assure, Marie-Claire. Le moment est venu de me rendre. Le bonheur n’a pas voulu de moi, j’ai pourtant tout fait pour le mériter, tant pis, ma décision est prise, j’abandonne. »

Mon avis

Pas de doute, Eric Reinhardt sait parler des femmes… et aux femmes. Avec ce nouveau roman, formidable portrait, il nous parle de l’intime, de ce qui ne se voit pas, de ce qu’on ne dit pas. Et qu’il faut deviner. La langue de Reinhardt, riche, précise, nous entraîne dans les méandres de l’âme et des sentiments. Jusqu’à la fin de Bénédicte. A découvrir absolument.

« L’amour et les forêts », Eric Reinhardt, Gallimard, 21,90€.

crédit : lormari (www.babelio.com)

La trentenaire née dans le New Jersey, aux Etats-Unis, y raconte une vie. La sienne. Celle d’une petite fille qui, pendant près de quinze ans va vivre sous la coupe d’un quinquagénaire qui va abuser d’elle.

Tout commence dans une piscine municipale. En été. Margaux a sept ans et commence à jouer avec un homme, Peter Curran, qui en a 51. Rapidement, cet homme invite la petite et sa mère à venir chez lui. Il vit avec une femme, les deux fils de celle-ci, des animaux et des souvenirs inavouables.

Pour Margaux, tout est comme dans un rêve. Ici, on joue avec elle, on la regarde. Sa mère, maniaco-dépressive, est régulièrement hospitalisée, son père, Porto-ricain hâbleur et violent,  travaille beaucoup et veille tellement à son image sociale qu’il néglige cette fillette.

Peter, lui, l’ancien vétéran au passé trouble et violent, va au fil des mois et des années, devenir l’ami, le père et l’amant de la fillette qui, à 8 ans, en tombe amoureuse.

Margaux Fragoso a écrit ce livre pour rester en vie. Pour s’en sortir.

Marie Darrieussecq, auteure française à succès, a traduit ce récit. Elle nous explique ici son travail de traduction sur ce récit.

Extraits

Pages 65-66 : « Nous avions aussi un puzzle de mille pièces auquel nous travaillions. Peter me donnait un rapide baiser sur les lèvres chaque fois que nous trouvions la bonne pièce, en vérifiant que personne ne regardait. Parfois Miguel ou Ricky venaient dans la cuisine pour chercher à manger, mais malheureusement ils étaient toujours bruyants, et ma mère aussi ; elle traînait des pieds en marchant. Peter insistait sur le fait que personne ne devait nous voir nous embrasser, parce que les gens sont tellement bizarres de nos jours – dans cette drôle d’époque où nous vivons, toute marque d’affection est suspecte ; quand il était petit, les pères embrassaient tout le temps leurs filles sur les lèvres. »

Pages 246-247 :« Donc, l’été de mes treize ans, j’assemblai Nina – mon chef d’oeuvre en matière de femme. Elle était hyper cool, elle était blasée. Poupée de papier. Farcie de colle. Vide dedans. Tellement belle. Elle était plus jeune que moi, plus vieille que moi. Jeune pousse et pluie ancienne. Elle était moi. Elle n’était pas moi. Ses cheveux étaient noirs de jais, comme ceux de Jessenia, comme ceux de Justine. Poupée de chiffon. Des os souples. Un bréchet de poulet qu’on pouvait tordre dans n’importe quel sens, et qui ne cassait pas. Solide, oui, solide. Une dure à cuire. […] Elle portait son néant comme si c’était quelque chose. »

Page 345 :« Et pourtant ce soir j’étais prête à être une mère et à avoir quelqu’un qui m’aime pour toujours, inconditionnellement. Prête à mettre en oeuvre le magnifique plan qui concrétiserait les rêves de Maman et de tante Bonnie, et le mien aussi. Les soeurs jumelles seraient réunies ; nous allions créer une famille harmonieuse et aimante là-bas dans l’Ohio. Même Papa serait heureux, parce qu’il pourrait enfin vivre comme il avait toujours voulu, libéré de ses deux fardeaux. Le sang et la douleur n’allaient pas m’arrêter ; j’étais forte. »

Mon avis

Pervers, grand malade, manipulateur … Les mots ont du mal à définir ce qu’aura été Peter Curran dans la vie de Margaux Fragoso. La petite fille s’est peu à peu transformée en adolescente torturée. Toujours  au bord du précipice.

Ce récit est fort car hypnotique. Et lyrique. On peut comprendre, on veut savoir comment Margaux peut s’en sortir. Par la mort ? Elle y a pensé. Mais c’est lui qui finira par se suicider. Un récit bouleversant.

« Tigre, tigre ! », de Margaux Fragoso, Flammarion, 21€.