31 décembre 1915.

L’année finit sans éclat, sans victoire. Le front est au 31 décembre 1915 ce qu’il était au 31 décembre 1914. Pour moi cette année aura été la plus rude que j’aie vécue. Je n’ai à marquer d’une pierre blanche que les deux journées qui m’ont apporté ma croix de guerre et ma croix de Légion d’honneur. Mais que de pierres noires ! Tant d’amis disparus à jamais, mon régiment anéanti. Il faut que ce dernier jour même m’apporte la triste nouvelle de la mort de Boulanger, succombant à ses blessures, là-bas à Trèves, isolé au milieu des ennemis…

Et cependant le sourire de Christiane domine ce charnier et sa jeune vie compense toutes ces morts. Christiane est l’aurore d’une vie nouvelle. Christiane-France verra le pays dont elle porte le nom plus beau qu’il n’a jamais été. Et c’est bien pour le bonheur de nos enfants que nous souffrons ces heures abominables. Puisse le sang que j’ai versé donner à cette fleur de la guerre un éclat incomparable !

21h

Nuit de tragédie. La tempête fait rage. Les arbres craquent. La grande lueur tremblante des projecteurs fouille les tranchées de l’Hilsenfirst pendant que de tous les ravins de la montagne s’élèvent les éclairs furtifs et puissants des coups de canon. Tout l’Hilsenfirst s’illumine soudain de cent fusées. Ni l’infanterie allemande, ni les chasseurs français n’attaquent. Mais l’angoisse règne dans l’un et l’autre camp. Les mitrailleuses jettent leur aboiement comme si de tous côtés des ennemis rôdaient. On s’observe. On se guette. On se défie. On se hait.

Les éléments mêlent leur horreur à celle de la guerre. Le vent hurle. La neige, par plaques, semble avoir préparé des linceuls pour les morts de cette nuit. Pas une étoile. Des nuées basses qui courent sur les sommets, s’engloutissent dans les cols, s’attardent aux arêtes des Spitzenkopfs.

(Bedel a collé deux pages polycopiées l’une du général de Berckheim, l’autre du général Joffre, faisant le bilan de l’année écoulée et présentant des vœux de victoire pour 1916)

La tranchée de l’Hilsenfirst s’embrase de nouveau sous une pluie d’obus, sous un envol de fusées dont la lueur prolonge mon ombre sur les neiges du Kastelberg. C’est l’heure où les loups quittent les forêts du Ventron pour venir ici ronger les os abandonnés. Je devine près de moi leur course muette inquiétée ce soir par le jeu des projecteurs…

Au loin, là-bas, vers le Rhin, l’Hartmanns Willerkopf m’apparait comme un volcan en feu. Là c’est la lutte au couteau, le corps à corps, au poing et à la dent. C’est l’étreinte meurtrière de deux races que divisent de vieilles haines et qui veulent en finir une fois pour toutes.

Cette nuit, en Alsace, beaucoup d’hommes mourront. Des cadavres seront piétinés. Des blessés suppliants seront achevés par le talon de leurs camarades. Des flots de sang empourpreront la Fecht, la Thür, le Rhin.

Et cette nuit, à Paris, il y aura des gens qui réveillonneront…

20 décembre 1915.

Nous nous préoccupons beaucoup de l’offensive allemande annoncée. La note ci-contre indique l’état d’esprit des états-majors. Ces gaz asphyxiants sont obsédants. Toute l’armée est inondée de notes relatives aux précautions à prendre contre ces gaz. L’infanterie comme l’artillerie font des exercices quotidiens d’utilisation des masques et des appareils anti-asphyxiants.*

Où se fera l’offensive en question ?

Et se fera-t-elle ?

Des obusiers de 370 sont arrivés à Thann. Une abondante artillerie lourde est venue renforcer la déjà très abondante artillerie lourde de cette région. Je pense qu’il faut déduire de ces mouvements que l’ennemi tentera une fois de plus son attaque dans le secteur d’Ypres et que nous la contrebalancerons en Alsace, et plus particulièrement devant Altkirch et Mulhouse où l’absence de neige donne plus de liberté à une action que dans notre secteur. Outre les canons et l’infanterie, des groupes nombreux de brancardiers et de médecins se dirigent vers la vallée de la Thür ; ces gens-là ne se déplacent pas pour rien…

3 octobre 1915. Schmargult

Dimanche.

Je suis descendu passer la journée dans le village alsacien de Wildenstein, en haut de la vallée de la Thur. Dès la frontière franchie au col de l’Etang (étang de Machais), le sentier, avec ses nombreuses plaques indicatrices, devient doux aux pieds, facile, de pente bien calculée : on sent dès l’entrée en Alsace la main administrative de l’Allemagne. Je remarque le bon entretien des bornes kilométriques et leur lisibilité. La vallée de la Thur d’abord encaissée entre deux pentes abruptes couvertes de forêts de hêtres, s’élargit au-delà de Wildenstein, aux abords de Krüth. De belles prairies très vertes où paissent des vaches noires, un lac artificiel alimentant une usine, et c’est Wildenstein qui vous offre l’accueil de ses maisons blanches. Je crois entrer dans le « Village » de Hansi¹. Ce sont les mêmes toits élevés couverts de petites lames de bois arrondies, les mêmes façades blanches où s’ouvrent des fenêtres fleuries de géraniums et de fuchsias, les mêmes rideaux bien blancs derrière les vitres bien propres. Quand j’arrive, les indigènes sortent de la grand’messe. Le flot des enfants m’entoure et regarde mes croix qui provoquent des exclamations dans un charabia incompréhensible, sorte de bas-allemand dont je ne saisis pas un mot. Le garde-champêtre monte sur les degrés de la mairie et lit je ne sais quelle proclamation dans ce même jargon. Les hommes sont assez nombreux, quelques vieillards, type Hansi, quelques adultes qui ont échappé à la mobilisation des classes de Landsturm. Les filles du village sont épaisses, rougeaudes, ficelées dans des costumes tailleurs achetés à Mulhouse, camelote allemande. Personne n’entend le français sauf le facteur et la cabaretière.

Je suis l’hôte d’un capitaine du génie et d’un toubib qui me retiennent à déjeuner. Ce sont les seuls militaires de ce petit pays conquis. Les habitants sont d’une extrême piété, sur les murs des couloirs, des chambres, de la salle à manger des Sacrés-Cœurs, des Vierge, des Christs.

Sur le buffet de la salle à manger une photo représente un grand diable d’uhlan, le fils de la maison. Au bas de la photo : « Mitt Gott für kaiser ». On est, bien entendu, sans nouvelles de lui depuis un an. Triste.

Dans la rue, les gosses me font le salut militaire. Ca a l’air d’une leçon apprise : il faut flatter le vainqueur… Les filles sur le pas de leur porte regardent curieusement le Français qui passe. On se sent terriblement étranger. Et puis il y a cette frontière entre notre cœur et le leur : la différence du langage. Non, vraiment, on ne se sent pas chez soi en Alsace. Il y a de la gêne dans nos rapports avec ces gens-là. L’accueil manque absolument de rondeur, à défaut d’enthousiasme. Et cependant on me dit que la vallée de la Thur est très française de cœur. Qu’est-ce donc dans la vallée de la Fecht !

J’ai pourtant un moment d’émoi patriotique en sortant de Wildenstein : au milieu d’une prairie une douzaine de gamins, entourant un très vieux bonhomme qui bat la mesure, ânonnent la Marseillaise. Il semble que le bonhomme soit Français, celui-là. Mais les gamins…

J’ai tout chaud au cœur quand je retrouve mes camarades du Rothenbach.