22 août 1916. Poste de secours de Schluchtmatt

Je remplace pour quelques jours Morancé, absent, à son poste de Schluchtmatt. C’est une petite baraque en rondins, semblable à toutes les petites baraques du secteur. Seulement à l’intérieur il règne un luxe inusité et qui s’explique par la proximité des ruines de l’hôtel de l’Altenberg. Je dors dans un beau lit de fer ripoliné blanc, une couverture de soie rouge et d’autres, multicolores, me tiennent chaud pendant la nuit. J’ai des chaises qui sont des vraies chaises et non plus des escabeaux montés sur racines ou branches d’arbres. J’ai une vaste cuvette, bel et bien en porcelaine à filet d’or. J’ai devant ma fenêtre, en guise de rideau, un tapis de table en soie brochée, et j’écris ces lignes sur une table en pitch-pin. Tout cela est bien un peu mangé par les rats et par l’humidité mais le coup d’œil est quand même d’un effet cossu.

Mon étrange logis est perdu dans l’immense forêt de Silber-Wald dont les sapins ont trente mètres de haut, où sur des mousses épaisses le soleil pénètre avec avarice. Je suis à proximité des tranchées d’Ampfersbach, entre deux batteries de 75, et sur la route qui relie Gaschney à la Schlucht par Spitzenfels et l’Altenberg.

26 juin 1916.

Le 42^ème vient relever le 15^ème et le 5^ème chasseurs depuis Ampfersbach jusqu’à Metzeral. Voilà une troupe très désorientée. Dans ce fouillis de montagnes les officiers perdent le nord et le sud. Je me fais leur guide bénévole. « Où est l’ennemi ? ». Telle est leur question à chaque tournant de sentier. « Et cette montagne, est-elle à nous ? Et celle-ci ? Répétez-moi le nom, comment dites-vous ? Schnepfenriethkopf ? Ah ! les sacrés noms !…»[…]

Au Collet, toute cette infanterie se voit empêtrée dans ses lourds bagages, sans mulets et sans voitures légères. Le désordre est extrême, sous une pluie torrentielle. Les chefs de bataillon expédient au colonel des cyclistes, comme en plaine. Les cyclistes déambulent les rudes sentiers de la Schlucht et du Hohneck, la bicyclette sur le dos, le casque à la main, le visage congestionné, le souffle court ; on rencontre des officiers en reconnaissance, égarés sur le sentier périlleux du Frankelthal, accroché au flanc nord du Hohneck. Le brouillard met un heureux voile à ce va-et-vient.

Chez les téléphonistes la confusion règne d’un bout à l’autre des lignes : « Allô !donnez-moi Gaschney… Allô, Gaschney ? – Oui, c’est ici Nicolas ! – Mais, bon Dieu, je ne vous demande pas Nicolas, je vous demande Gaschney… » Le 42^ème n’a pas été prévenu que tous les noms de la carte où se trouve un cantonnement ont été changés, des noms d’officiers morts au champ d’honneur ayant remplacé les noms des lieux. Gaschney c’est « Nicolas » comme Schluchtmatt est « Lévy-Alvarez », l’Echwald « Benoît », le Sillacker « Mounier », Schiessroth « d’Omezon », Germanien « Mouriez », etc… etc. Ainsi nos communications téléphoniques surprises par l’ennemi, comme nous surprenons les siennes, ne nous trahissent pas.

21 février 1916.

J’ai passé cette belle journée de neige et de soleil à l’observatoire de notre batterie, à la cote 939 entre Ampfersbach et Sultzeren au-dessus de Stosswihr.

J’aime les observatoires, les heures qu’on y passe sont brèves et passionnantes. Tout près de l’ennemi et ignoré de lui, on est le spectateur introublé du drame sanglant. L’observatoire 939 est à deux heures d’ici par le Tanet et Bichstein. De Bischstein à 939 je traverse une forêt de pins dont bien peu ne sont pas brisés ou décapités. Il y a là des batteries de 75 qui tirent sur le Linge. Dès qu’elles tirent les réponses ne se font pas attendre et dans ce duel ce sont les pins qui sont blessés. Les canons étant solidement protégés par leurs épaisses casemates de rondins. En escaladant les arbres, en accrochant mes pieds dans les fils téléphoniques coupés et gisant à terre, tant bien que mal dans ce chaos j’arrive à l’abri du capitaine Dériau, souterrain solide, humide et faiblement éclairé d’une mauvaise lampe à colonne.

L’observatoire est un peu plus loin au bout d’un boyau envahi par la neige à l’extrémité de l’éperon qui domine Stosswihr. Comme tous les observatoires il est étroit, inondé et ne prend vue que par une mince fente d’un mètre et demi de long, ouverte au ras du sol.

Premier plan, des brins d’herbe sertis dans la neige. Second plan, deux sapins brisés. Entre les deux sapins, là, tout près, à 7 ou 800m les ruines lamentables de Stosswihr, toujours aux Allemands. Une belle villa de granit sur laquelle le tir du 8 février s’est acharné, malgré les centaines d’obus, la forme générale n’a pas changé. Le jardin est comme un paysage lunaire. Et, cible obstinée, la villa se drape dans ses murailles trouées, mais toujours debout. A notre gauche le Schratzmaenell. Dans les tranchées les chasseurs se chauffent au bon soleil. Les uns écrivent, les autres dorment. J’en vois deux qui embellissent une tombe en l’entourant de petits cailloux clairs.

Comme elles sont bien entretenues ces tombes des pentes du Linge, qu’à tout moment quelque grossier obus retourne brutalement ! Devant son poste de commandement un officier la tête entre les mains, les coudes aux genoux, dort ou réfléchit. Ah ! je sais bien à quoi il rêve ou à quoi il pense !…

Nous reviendrons à l’observatoire après le déjeuner. Pour le moment allons déjeuner dans le gourbi glacial où l’on ne peut faire du feu à cause de la fumée mais où l’on jouit du luxe d’un canapé de velours à fleurs modern-style, d’un buffet en acajou, d’une pendule de la Forêt-Noire, d’un phonographe… Le tout de provenance incertaine… Il y a aussi dans un coin de la popote une bobine, des fils téléphoniques, un écouteur… C’est la T.S.F. qui vient apporter aux convives l’heure et les dépêches de la Tour Eiffel. Nous mangeons un bon poulet, provenant Dieu sait d’où… Au moment où nous choquons nos verres à ma santé, Tssscht !… Patralatrabrououm !… Tssscht !… Patatralatrabrooum !… deux obus de 105 viennent percuter contre l’angle de la popote. Nous en sommes quittes pour jeter notre bon Bourgogne que la terre tombée du plafond rend imbuvable et pour remplir de nouveau nos verres. Le plus comique dans cette brusque irruption c’est le « couac » dont elle a brutalement faussé la voix de Muratore en train de nous chanter La Tosca au gramophone. Ah ! l’exquise drôlerie de la guerre ! Qui n’aura pas entendu Muratore continuer imperturbablement ses cris d’amour dans le vacarme et le désordre d’un marmitage n’aura rien entendu.

Après le déjeuner nous nous « vengeons ». Ah ! vous jetez de la terre dans notre vin, ah ! vous nous « sablez » notre champagne !… Eh ! bien nous allons jeter du feu sur votre temple ! Et coup sur coup nous faisons tirer douze obus allongés de 95 sur le temple protestant de Munster. Cinq sur les douze frappent en plein la façade sud-ouest. Mais le grès rouge résiste et nos obus ne font qu’écorcher le solide monument. Par contre l’un d’eux frappe le toit d’une maison voisine et nous voyons se développer parmi la fumée jaunâtre de l’obus la « fumée de tuiles », rouge et lourde. Et voilà ce qu’on appelle un tir de représailles : vous tirez sur trois officiers attablés devant un poulet rôti, c’est bien, nous allons démolir la maison de Dieu !

Les 75 du Bois-Brisé aboient à leur tour et immédiatement des obus ennemis arrivent, cinglants comme des coups de fouet sur un roquet bruyant. Je quitte ce séjour infernal et regagne mes neiges silencieuses.

23 janvier 1916.

Le Président de la République, accompagné de Deschanel, d’Antonin Dubost, des généraux de Villaret et de Pouydraguin est venu ce matin à la Schlucht passer en revue la compagnie de skieurs, les skieurs norvégiens et nos chiens.

Le brouillard est épais. Sur le terre-plein à droite de la douane française les skieurs, vêtus de blanc comme des marmitons, se sont rangés par demi-sections. A leur gauche les skieurs norvégiens attelés par deux à leurs brancards-traîneaux. Face à eux, derrière l’hôtel Français, les teams de chiens. Je me tiens devant un team avec le capitaine Moufflet. Un cinématographe est là, bien entendu. Nous avons les pieds gelés. Les skieurs, qui ne peuvent battre la semelle, sautent sur place sur leurs skis. Les chiens hurlent dans un vacarme de Jardin d’acclimatation…

A 9h30, les autos débouchent dans le brouillard, venant du Collet. Dans la première le général de Pouydraguin. Dans la seconde, une limousine cannelée blanc et noir, Raymond Poincaré, Antonin Dubost et le général de Villaret. Dans la troisième, Paul Deschanel et le général Duparge.

Le Président en casquette plate, mac-farlane et liggins¹ descend, suivi de Dubost en casquette de marchand de peaux de lapins, foulard blanc, paletot noir et pantalon long relevé sur les pieds, et de Villaret arrogant. Le commandant Florence salue de l’épée et accompagne Poincaré qui passe rapidement devant les skieurs en faisant le salut militaire à la russe, tandis que les quatre clairons des chasseurs-marmitons s’égosillent à sonner « aux champs ». Deschanel en chapeau melon, (oui, Monsieur, en chapeau melon), paletot noir et leggins (sic) noirs, suit avec le père Dubost qui regarde non les troupes mais le bout de ses souliers.

Le Président passe devant nos braves toutous, devenus silencieux et sages, demande des tuyaux sur leur utilité au général de Villaret, et daigne nous adresser un sourire au capitaine Moufflet et à moi en nous saluant à la russe. Il s’est empâté notre Raymond Poincaré et son nez est plus rouge que jamais, quant au « beau » Deschanel il regarde ma croix de guerre et quand il a constaté qu’elle porte deux palmes il m’adresse un petit sourire accompagné d’un petit coup de chapeau (de chapeau melon !)

Pendant ce temps, le cinéma tourne, tourne…

Au bout de cinq minutes, tout le monde remonte en auto et en avant pour l’Altenberg d’où le cortège, renonçant à attendre que le brouillard se lève, revient bientôt.

Telle est une revue sur le front passée par le Chef de l’Etat sous la 3^ème république…

L’après-midi, le soleil s’est levé et j’ai passé une heure agréable dans les ruines de l’hôtel de l’Altenberg d’où l’on domine le Reichackerkopf, Stosswihr, le Schratzmoenell et le Linge. L’ennemi bombarde le tournant de la route au-dessous de l’hôtel et des éclats viennent en ronflant frapper les ferrailles de la véranda. Nous, nous bombardons Munster où s’élève une haute colonne de fumée. Les tranchées sont calmes. Une mitrailleuse ploplote au Reichacker. C’est dimanche : on entend dans le fond de Gaschney, la fanfare des chasseurs qui donne son concert dominical. Et le soleil, se libérant enfin totalement du brouillard, entre à flots par une énorme déchirure dans la salle à manger remplie de neige de l’hôtel.

Vraiment, c’est à n’y rien comprendre, c’est à se frotter les yeux et se demander vingt fois par heure si l’on rêve. Cette salle à manger d’hôtel avec ses murs éventrés, son plafond écroulé, son marbre de cheminée intact, avec les débris de ses meubles couverts de neige ; ces obus énormes qui semblent, sinistres bûcherons, abattre un à un les vieux sapins de l’Altenberg ; ces autres obus qui s’abattent sur les ruines de Stosswihr, acharnés sur elles comme l’assassin sur le corps de sa victime ; tout ce vacarme d’enfer, ces sifflements, ces monstrueux chants aériens, ces explosions déchirantes, ce ronflement des éclats d’acier, leur tambourinade sur les plaques de zinc des murs de l’hôtel… Et dans ce décor de tremblement de terre et dans ce tonnerre d’éruption volcanique, soudain les accents de La Marche Lorraine ! Est-ce donc la fête du village à Ampfersbach ? La fanfare municipale s’est-elle réunie sur la place par ce beau dimanche de soleil ?…

C’est à se frotter les yeux jusqu’à l’ophtalmie…