23 juillet 1915.

Ma division a quitté l’Artois pour l’Aisne. Elle est, de nouveau, au repos sur les lisières de la forêt de Villers-Cotterets. Que de drames depuis le dernier séjour que nous y fîmes !… Nous étions alors au complet. Aujourd’hui il reste Gresser et Boby. Ils restent deux !… Deux des joyeux convives de la popote d’alors, de la popote chez le maire de Taillefontaine, de la popote dans la petite maison verte de Puiseux, des convives de chez « Yvette » à Courmelles, de chez Potdevin à Septmonts, du gourbi-popote de la tranchée de Berry, de la popote dans la vaste pièce de la ferme de Courtieux… Disparus : Dufour, tué- Cordonnier, tué- Roederer, prisonnier- Boulanger, blessé- Hartmann, blessé- moi, blessé- Caussade, mutilé- Le commandant Molard, évacué- Aux compagnie voisines, 5^ème : Cocagne, tué- Vilmure, évacué- Henry, blessé- 8ème :Le Folcalcer, blessé- Dupont, demi-fou- Marchand, blessé- Ainsi donc, seuls Gresser et Boby, de tout le bataillon, se retrouvent aux lisières de la belle forêt où nous fûmes une si joyeuse bande.

Et du régiment qui reste-t-il ? Je me creuse la tête pour trouver un nom : tous les officiers supérieurs d’alors, colonel et chefs de bataillon ont été tués ou évacués comme incapables. Les capitaines Nicolet, Voilqué, Vaudon, Quenault, Bachellerie, Charmeux, Glèves, Jacquin, tués. Et tant de lieutenants ! Qui reste-il de tous ces anciens ? Je le cherche. Je trouve deux ou trois noms : le capitaine Samouilla, les lieutenants Gassier et Couaille, le Dr.Fournereaux… Quelle hécatombe d’intelligences !

Le cahier laissé à la Genauraie s’achève ainsi, mais Bedel poursuit celui écrit sur le champ de bataille

21 novembre 1914. Courmelles

Sous un froid de glace nos troupiers creusent des tranchées, enchevêtrent des fils de fer sur le plateau de l’Arbre de Bourges.

Sur le plateau, de l’autre côté de l’Aisne, les Allemands en font autant…

La guerre peut durer comme ça tout l’hiver, sur l’Aisne.

Nous coupons la journée en déjeunant chez un mastroquet de Septmonts. Nous nous régalons avec du corned beef oublié là par les Anglais et avec du pâté de lièvre, confectionné par la patronne, Madame Potvin.

Vers 3h, après avoir visité une carrière dans laquelle nous nous sommes longuement perdus – perdus jusqu’à la sensation de petite angoisse- nous enfourchons nos bicyclettes, le capitaine Gresser et moi et nous rentrons à Courmelles en passant par Soissons, histoire de varier le terrain. Le canon tonne violemment de ce côté-là. Nous traversons le faubourg de Reims. Ca tonne tout à coup excessivement. – « Ce sont nos pièces qui tirent, affirme le capitaine. » – « Vous croyez, mon capitaine ? »

Sur la route qui sort au sud de Soissons nous croisons des femmes portant des ballots sous le bras et poussant des voitures d’enfants chargées de linge : « Où allez-vous, donc ? – Ouh ! Monsieur, ces cochons-là bombardent à nouveau la ville… Ils envoient des obus sur la rue St Martin et sur le faubourg de Reims… Y a monsieur Simon, le faïencier, qui vient d’être tué… Et puis devant la poste il y a deux militaires et un civil de tués… Et puis, vous savez, le fils à Madame Michon, çui qui boîte, il a un bras emporté…»

Très bien ! Voilà que ça recommence, après quinze jours de tranquillité.

Mais là-haut, au-dessus de Vauxbuin, nous voyons les langues de feu de nos 75, qui répondent avec rage, tapis au coin d’un petit bois de pins…

9 novembre 1914. Courmelles

Ordre aux officiers d’aller reconnaître les emplacements que leurs troupes sont appelées à occuper en cas d’alerte. Notre secteur se trouve situé dans un triangle délimité à peu près par Acy, Vénizel et Sermoise, avec tranchées parallèles à la grand’route de Soissons à Reims.

Je pars reconnaître avec le lt Vilmure, basque à tous crins, qui est un excellent compagnon d’« aventures ». Nous nous dirigeons vers le secteur en passant par Septmonts, dont nous visitons le superbe château du XIIIème siècle ; par Acy, occupé par des chasseurs alpins, et par le vallon qui descend d’Acy à la route de Reims.

La belle grande route, bordée de peupliers énormes, est aussi morte que la ville. Sa chaussée est jonchée de feuilles que nul cantonnier ne vient balayer. Sur les bas-côtés nous trouvons une longue suite de tranchées anglaises, individuelles. Elles sont comme des baignoires creusées dans le sol avec un demi-couvercle en gazon : elles ont été sérieusement arrosées par l’artillerie allemande.

Grâce au brouillard nous pouvons circuler sur la route sans être vus de l’ennemi dont les lignes d’infanterie sont, à certains endroits, à peine à mille mètres de nous. Pourtant nous entendons soudain une vive fusillade à notre gauche. « Allons-y ! » me dit Vilmure. Et nous continuons d’avancer jusqu’à Sermoise.

A l’entrée de Sermoise une sentinelle marocaine nous barre le chemin. Impossible d’entrer en pourparlers : elle ne sait pas un mot de français et sa baïonnette est menaçante. Heureusement l’adjudant chef de poste vient à notre secours. Je tire mon kodak de ma poche et aussitôt voilà mon Marocain qui éclaire son noir visage d’un large sourire et se met devant moi l’arme au pied. Certainement des officiers anglais l’ont déjà photographié. En un clin d’œil, tous les Marocains qui occupent ce village bombardé, accourent et ce sont des cris et des coups pour savoir qui sera photographié le premier. L’un d’eux pose devant moi « comme quand y a boches. » Le voilà qui s’agenouille, place six cartouches entre ses dents, quatre entre les doigts de sa main gauche et met en joue ; ce gaillard-là à lui seul a chargé l’autre jour une tranchée occupée par vingt Allemands : il en est revenu avec la cuisse traversée d’une balle en déclarant à un adjudant qu’il avait dû reculer devant « tous les couteaux à viande » qui étaient sortis de la tranchée à son approche.

Et l’on m’en raconte comme cela pendant une heure. Les coups de feu ne cessent point : il s’agit d’un engagement qui a lieu à 1500m de là entre des Marocains et des patrouilleurs allemands.

Comment ? Voilà des gaillards qui combattaient encore la France au mois de juin et qui la servent maintenant avec une vaillance, une discipline, un dévouement admirables ? C’est à n’y rien comprendre. « Tous les hommes que j’ai ici, me dit un capitaine, ont pris les armes contre nous. »

Nous revenons par Ciry, occupé également par les Marocains. Là les Anglais ont eu à subir des feux violents d’artillerie : le sol est labouré par les « grosses marmites », les maisons sont en ruines. De ci de là des petites tombes fleuries entre deux trous d’obus : des tombes d’Anglais, avec une casquette de drap marron.

Des Anglais ont vécu au-dessus de Ciry dans des trous creusés au lieu dit « les Carrières ». Le chemin est jonché de boites de conserves anglaises. Là des obus sont tombés hier. Grâce au brouillard épais nous ne sommes pas repérés et nous pouvons franchir sans encombres le passage dangereux qui va de Ciry à la ferme St-Jean, encore toute fumante d’un récent obus.