15 décembre 1915.

L’ennemi dessine sur notre front d’Alsace des velléités d’offensive qui semblent devoir se porter soit sur le secteur Linge-Braunkopf, soit sur le secteur de l’Hartmannswillerkopf. De notre côté, il est certain que la canonnade prend de l’intensité depuis que le beau temps est revenu ; hier et aujourd’hui le bombardement, par l’ennemi, du Linge, du Schratzmoenell, du Reichacker et du Braunkopf a été des plus violents, très différent du quotidien marmitage de ces derniers temps.

Le général de Berckheim, nerveux, est venu inspecter nos batteries de flanquement du Kastelberg et du Rheinkopf. Nombreux avions allemands au-dessus de nos positions, violente et vaine canonnade contre eux. Un biplan a tourné longtemps au-dessus de Gérardmer.[…]

31 octobre 1915. Schmargult

En religion, les temps actuels nous permettent de réaliser des spectacles et de réveiller des sentiments tels que ceux que connurent les antiques patriarches et que connaissent encore les populations primitives. En plein air, dans le décor de la montagne et de la guerre, la cérémonie de la messe prend une grandeur inattendue.

Notre aumônier, homme de belle prestance, de belle voix et de belle barbe, a dit pour nous, ce matin, la messe des Saints et la messe des Morts. Pour maintenir en équilibre sur le sol inégal la petite table rustique qui lui sert d’autel l’abbé l’a placée contre un canon ; le crucifix est fixé entre deux rayons de l’une des roues ; la pièce a la gueule tournée vers le Linge, elle porte sur son long museau bleu son nom : l’Invincible. Le prêtre revêt ses beaux habits de soie jaune et de soie blanche, son aube de dentelle, son étole, qu’il sort d’un sac tyrolien. Et le sacrifice commence. Un petit troupier, tout jeunet, est enfant de chœur. Au sermon, ce prêtre aux grands gestes, à la parole inspirée, détachant son ample silhouette sur les fonds bleus du Rheinkopf, ce prêtre me devient un Moïse sur les pentes de ce Sinaï, le Kastelberg. Il nous dit la gloire des morts, il les auréole, les tire de la fange, les exalte de la boue et nous les rend éternels. Le tonnerre grandiose des canons qui gronde dans les vallées achève de réaliser une page de la Bible. Vraiment Jéhovah inspire directement son prophète et je vois auprès de l’autel le Buisson ardent comme j’entends au ciel le déchirement des nuées.

Mais il y a ce canon, l’Invincible… Eh bien ce canon confondu avec l’autel nous rapproche encore des Hébreux : bergers, ils eurent à lutter contre le militarisme orgueilleux des Egyptiens ; ils aimaient la paix, les hautes spéculations de l’esprit, ils avaient les plus grands poètes et les meilleurs musiciens, ils avaient Job et ils avaient David… Ce canon nous rapproche encore des Hébreux. Peuple de paix, ne sommes-nous pas amenés au déchaînement des pires instincts par l’orgueil teuton ? Ah ! peuples, les civilisations succèderont aux civilisations, les Républiques aux Empires, les Empires aux Républiques, les plus beaux monuments succomberont sous le pic des hommes et sous les morsures du temps… Une seule chose est immuable : la Guerre. […]

17 octobre 1915. Schmargult

Le dimanche les cantonnements de la montagne prennent un air de fête. Les troupiers sortent leur tenue n°1 et leurs cigarettes toutes faites. Ils se promènent sur la route stratégique comme ils feraient sur le cours de leur village, sur le boulevard de leur ville. Il y en a qui jouent au bouchon, d’autres font des cannes, des bagues en aluminium, des poignards avec des fléchettes d’avions. Enfin la plupart écrivent à leurs parents, à leur femme.

Aujourd’hui, par un temps merveilleux de fin d’automne, la fête a été troublée. Les baraquements de Ferschmüss et le chalet du Rheinkopf ont été marmités copieusement […]

8 octobre 1915.  Schmargult

Par le Rheinkopf, l’Altenweiher, Kolben-Wasen et les bords de la Fecht de Kolben je suis allé jusqu’aux lisières de Metzeral. Jusqu’aux lisières seulement car en plein jour la route depuis Mittlach est sous l’œil des Allemands, tout proches. A un détour du chemin sur les pentes du Burgköpfle, tapis comme de gros crapauds sous les sapins de la montagne des mortiers de 220 crachent dans un cri épouvantable des obus de cent kilos. sur l’Ilienkopf. Arme monstrueuse, vraiment batracienne dont la fumée semble une bave.

En me dissimulant de rocher en rocher, je parviens à proximité d’Altenhof, sorte de faubourg de Metzeral. Pas un bruit, pas une voix. Ce village tout brisé, tout brûlé est mort. Et pourtant qu’il devait être joli, serti comme dans une vaste joaillerie d’émeraudes et de saphirs au point de jonction des vallées de la Grossthal Fecht, de Sondernach, de Wurmsa. Alentour tout est séché par l’incendie, par le canon, par le piétinement de la troupe. Seul le beau torrent continue bruyamment son cours impétueux. Je songe que des chasseurs et des Allemands sont là, dans ces sillons gris, en tête à tête silencieux. On ne se bat pas. Il y a une sorte de trêve. Les fusils eux-mêmes se taisent. Je n’ai jamais vu, sur le front, de tranchées aussi calmes que les tranchées tragiques de Metzeral.

A Mittlach je trouve des ambulanciers américains, tout de kaki vêtus. Ils sont les seuls à posséder des ambulances automobiles (des Ford) capables de circuler sur la mauvaise petite route qui relie la vallée de la Fecht à la vallée de la Thur par Hüs. A Mittlach il y a également à portée de canon, à trois milles mètres des tranchées, de magnifiques troupeaux de vaches, gardées par les habitants du pays. Je vois les habitants mâles du village travailler à la route qui suit la Fecht de Kolben. Des abris de bombardement jalonnent cette route. C’est curieux, ces non-combattants travaillant sous les obus…

16 septembre 1915. Schmargult

Dans la nuit le temps s’est levé. Ce matin j’ai fait le tour de mes postes. Je suis le chemin qui va du Hohnek au Rheinkopf par Breitsouzen. C’est charmant. C’est du tourisme. Les feuillages rouges des myrtiles font sous mes pieds un tapis merveilleux. Les petits hêtres rabougris du Kastelberg deviennent dorés. Le lac de Blanchemer tout noir au fond de son entonnoir a l’air d’un de ces lacs de légende, sans fond, où gémissent, la nuit, les trépassés du temps de Blanchefor. Mais le canon gronde qui rappelle à la réalité.

L’après-midi je descends avec Charruey les pentes alsaciennes du Kastelberg, vers Metzeral. En face de nous se dessinent sur les pâturages les dessins bizarres des tranchées d’Ober-Breichenbach qui allongent leurs postes d’écoutes devant elles comme fait devant lui un escargot de ses cornes. Les Allemands sont dans un bois allongé vers lequel montent les pâturages. De Metzeral en ruines on voit partir les boyaux. Mais de notre belvédère, cependant bien placé et dominant de 400m le terrain en question, nous ne voyons rien bouger dans ce coin d’Alsace où se joue une des scènes du grand drame de la guerre. Rien dans ces sillons gris, pas un geste, pas un bruit.

Du côté du Linge et du Schratzmaenell, au contraire, bombardement aux gros obus et ploploplo de mitrailleuses qui indiquent une attaque. Le linge ! Ce coin du front raconte à lui seul toute l’atroce âpreté de la lutte qui se déroule de la mer à la Suisse. Le terrain semble retourné à la pelle ; de la forêt de sapins qui le recouvrait il ne reste que quelques troncs ébranchés et brisés. En bas, Munster se recroqueville sous l’orage. Une usine y brûle. Les clochers sont intacts.

12 septembre 1915. Refuge du Rheinkopf

Comment s’arracher au spectacle des belles vallées d’Alsace ? Je passe des heures suivies d’autres heures à contempler ce spectacle nouveau de la guerre. Ah ! les décors plats, hideux, désolés de la Champagne !… Mourir à Mesnil-les-Hurlus et mourir à Metzeral… Mort hideuse et mort glorieuse… Je les oppose dans mon esprit. Je me félicite de n’avoir point trouvé la mort dans les craies puantes des Hurlus, dans le sable rouge des Hauts-de-Meuse… Mourir ici ! Quelle belle mort ! Avoir sa petite tombe à l’ombre d’un sapin d’alsace, se désagréger dans cette terre qui porte un vêtement d’anémones et d’airelles…

Je descends déjeuner à Not-Dessus, en France, hameau vosgien au bord de la Moselotte. Là cantonnent les jeunes soldats du 170^ème et du 149^ème qui travaillent chaque jour sur les cimes où je demeure. C’est la classe 16 qui se familiarise avec le bruit du canon. Je retrouve là un ami du temps de mes études le Dr Viguerie qui se voit bien surpris d’être mon chef de service.

Je regagne le Rheinkopf en passant par le petit lac de Blanchemer, tout rond au fond d’un sombre entonnoir de sapins. Là est le port d’attache d’un ballon captif, gros comme un cantaloup de bonne taille. Des obus viennent de temps en temps troubler ce paysage de Contes d’Hoffmann.

10 septembre 1915. Refuge du Rheinkopf (Alsace)-

Alsace !

Ca y est ; je l’ai mis dans mon journal ce nom merveilleux : Alsace ! Je suis en Alsace. Je regarde, là en bas, Munster. J’ai à ma droite le Rheinkopf, à ma gauche, le Kastelberg. Que voilà de rudes noms, doux à prononcer ! Et derrière moi et à mes pieds le petit lac romantique de Blanchemer. Et devant moi, à perte de vue, l’Alsace toute bleue dans son manteau de forêts. Mais quels sont ces trous dans ce manteau ? Ici et là je vois comme des accrocs dans ce bleu ; des arbres brisés mettent dans la note sombre des forêts de sapins leur tache gris sale. Ces trous portent des noms à jamais célèbres. Voici, au-dessus de Metzeral dont j’aperçois les ruines, le grand et le petit Reichackerkopf, le Sillackerkopf et puis plus loin le Lingekopf, ce fameux Linge dont la crête est passée en trois mois quarante-cinq fois de main en main. Des canons de gros calibre bombardent, par cette belle matinée d’automne, les belles forêts de l’Hilsenfirst. D’autres bombardent Munster si joliment blotti au bord de la Fecht, les gros nuages de fumée jaune remontent la vallée, passent sur Metzeral et viennent s’effilocher au-dessus de Mittlach. Vue de loin et de haut cette guerre atroce des Vosges devient une guerre d’Opéra-Comique.

Me voilà médecin des artilleurs du secteur Honeck-Kastelberg-Rheinkopf. Les pièces sont hissées de la vallée de Longemer jusqu’à ces hautes crêtes. On a fait des routes pour les amener ici depuis la Schlucht, on a fait des routes pour les amener dans les maigres buissons de hêtres rabougris où elles se dissimulent. Les artilleurs du Rheinkopf me donnent l’hospitalité en attendant que Breitsouzen puisse m’héberger. Breitsouzen est une étable, une « chaume » comme on dit ici, où loge le génie (j’entends par « génie » trois officiers moroses et vêtus de noir qui portent au col de leur dolman une cuirasse brodée en fils d’or.) Je ne pense pas pouvoir m’entendre avec eux dans cette vie sur les cimes. Par contre à la chaume de vivent des officiers d’artillerie coloniale dont l’originalité me plaît.