31 mars 1916.

Voyons… Voyons… Cette guerre est bien monotone. Les canonnades succèdent aux canonnades. Quand il se passe quelque chose de bien, un massacre à grande envergure, ce n’est jamais dans notre secteur …

Mon journal de guerre est d’un « au jour le jour » navrant…

Comment lui redonner un peu de cette vie qu’il était quotidiennement si aisé de lui donner aux temps si héroïques du 170 ?…

Des vers ?…

Peuh !

Ils seraient d’une obscurité dont je ne consentirai jamais à sortir pour faire plaisir à mes lecteurs.

Alors ?

Alors… Dessinons la guerre.

A la Schlucht les marmites, comme les jours, se suivent et se ressemblent.

A 5 heures un tir, probablement « de représailles » en réponse à une douzaine d’obus incendiaires lancés par les 155 avec résultat satisfaisant, un tir se déclenche qui abat quelques tuiles et quelques arbres de plus, tue le cheval du commandant Delamare, qui passait par là en cabriolet, blesse son ordonnance, le fidèle Lacour, et épargne une mésange qui sifflait le printemps sur la guérite de la sentinelle. J’ai fort bien vu arriver l’obus-tueur du cheval. Il passa à quelques mètres au-dessus de nos têtes (les têtes de Krohg, Halvorsen et de moi) pour tomber à quelques mètres devant la gare française. […]

12 mars 1916.

Cet après-midi le bombardement a repris pendant une relève des bataillons de chasseurs. Les points de chute des obus de 150 d’aujourd’hui sont marqués au crayon.

Pendant ce marmitage, les alpins du 63^ème bataillon donnaient un concert au Collet, à deux kilomètres en arrière. Par ce beau soleil, les troupiers étaient venus flâner là, des traîneaux, des skieurs, des autos passaient… C’était comme la fête du village. Mais quand il fallut que les artilleurs de ma batterie prissent le chemin du retour ce fut autre chose : la route était barrée à la Schlucht par le marmitage. Il y a des calculs et des hésitations bien amusants quand il s’agit de franchir un tel barrage. D’abord on attend que quatre ou cinq obus soient tombés afin d’établir la régularité de leurs arrivées. Si deux minutes s’écoulent entre deux éclatements on en conclut qu’on a deux minutes pour franchir la zone dangereuse. Au pas gymnastique, de la gare française à l’embranchement de notre sentier avec le chemin du Taneck, on a tout juste le temps. De 16h à 18h il fallait « faire vite », la fréquence oscillant entre une minute et demie et quatre minutes. Ah !il n’y avait pas de flâneurs à la Schlucht par cette belle fin d’après-midi. Il n’y a eu d’ailleurs qu’un seul blessé, un des fantassins de Charnot, blessé d’un éclat à la joue. La plupart des obus sont tombés sur le talus au-dessous de la villa Hartmann. L’un d’eux est arrivé, sans éclater, auprès de la gare française au moment où les capitaines Jeansolen et Guillevic passaient là en traîneau.

Ce soir, nous sommes allés, le commandant Delamare, Bréhier et moi prendre une coupe de champagne à la villa Hartmann que le commandant Florence quitte demain pour les environs de Thann. Toasts, trinqueries (sic), pointes d’émotion…*

19 janvier 1916. Dans la forêt

Ma nouvelle popote est logée dans un endroit bien pittoresque : c’est dans la cave de la villa Hartmann, au col de la Schlucht, que notre appétit tient ses assisses. Membres de la popote :

-Le commandant d’infanterie Florence, commandant d’armes de la Schlucht. Homme grave, posé, lent en ses discours, imperturbable quant au visage et que l’on appelle ici « le Père la Frontière ».

-le commandant d’artillerie Delamare, commandant l’artillerie des groupes vosgiens 4 et 5.

-le gros Bréhier.

-le lieutenant d’infanterie Rigault, qui, à force de se manger les ongles, a pour mains des moignons hideux. Dommage, car il est intelligent, fin et provençal.

-un lieutenant d’infanterie Rault qui porte des croix et des médailles de la clavicule à la racine de la cuisse. Vieux sergent colonial.

-le médecin Coüasnon, médecin de la Schlucht ; breton, chasseur, marcheur, cavalier, fumeur, photographe. Camarade excellent. Il habite une cave minuscule, la cave des vins fins, de l’ex-hôtel Français qui n’est plus qu’une sinistre ruine.

La Schlucht, marmitée, détruite, avec ses hôtels effondrés, ses bazars brûlés, sa gare déchiquetée, la Schlucht, endroit aimé des touristes et où maintenant on meurt les quatre membres éparpillés aux quatre points cardinaux, la Schlucht devient le centre de mes joies gastronomiques. J’ai un kilomètre à faire dans la neige, de ma baraque à la cave Hartmann : excellent apéritif. On déjeune à la lampe dans une cave qui est à la fois cuisine, salle à manger et chambre à coucher du commandant Florence. Les obus arrivent de l’est, la cave est à l’ouest. Le plafond a été étayé par de solides madriers et le parquet du salon de l’étage supérieur porte une double épaisseur d’énormes rondins. On peut manger en paix. Le calfeutrage du soupirail au moyen de madriers et de sacs de terre étouffe le vacarme inconfortable des marmites. En somme, l’endroit est propice aux repas fins et nous ne nous y privons ni de truffes, ni d’huîtres, ni d’entremets assortis.

J’ai à assurer le service des batteries dispersées entre la Schlucht et le Taneck et des troupes d’infanterie éparpillées dans les cantonnements de la forêt. J’ai environ quatre kilomètres de front à parcourir chaque matin par une route généralement skiable. Au Taneck, j’ai à soigner les valets de chiens du chenil du capitaine Moufflet¹. Il y a là deux cents chiens de l’Alaska et du Labrador et que nous utilisons pour notre ravitaillement, pour le transport de mes blessés et… aussi pour le sport pur. Rien n’est agréable comme le traînage par chiens. C’est un art que de conduire un de ces teams rapides de huit à douze chiens, tirant au galop de course un long et souple traîneau canadien, c’est un art dans lequel dès aujourd’hui j’ai fait mes premiers pas.