31 octobre 1914.

J’ai voulu atteindre le « château Poincaré » à Sampigny. Il se trouve sur une pente à l’ouest de la ville. A 500m de l’enclos j’ai laissé ma bicyclette dans un fossé et je me suis avancé en marchant à quatre pattes dans un champ de betteraves. Silence. Pas un obus sur la ville. Allons-y !… Je continue mon lent voyage sous l’œil terrible du Camp des Romains qui m’observe de là-bas. J’ai fait 150m… Je me couche pour me reposer car c’est fatiguant de marcher sur les mains… Je tire mon kodak de sa sacoche… je vais photographier déjà ce que je vois, au cas où je ne pourrais aller plus loin… Là-haut un avion allemand entouré de panaches de fumée vole sur ma tête… Je cherche des yeux une pierre sur quoi poser mon appareil… Je n’en vois point. J’avise alors à quelques mètres de moi un petit tas de fumier qui fera mon affaire… J’oublie de ramper pour y atteindre… Mes 180 centimètres sont probablement repérés instantanément par l’œil du Camp des Romains car

Tiuuuuuuuuuuuuu…Prôfff !

Tiuuuuuuuuuuuuu…Prôfff !

Deux obus tombent coup sur coup dans l’enclos. Je n’en demande pas plus ! Je reviens comme j’étais venu, à quatre pattes dans les betteraves, dont les feuilles pourries me collent aux mains…

Ah ! la propriété de Mr. Poincaré a des gardiens vigilants !…*[…]

29 octobre 1914. Ménil-aux-Bois

Ecoutez-moi ça ! Quels tonnerres ! Toutes les gueules de tous nos canons crachent de la mort sur les Barbares. Musique sublime que celle de l’obus qui part, porteur de nos tragiques commissions. « Pars… ne flâne pas… et droit au but ! que ton sifflement leur glace les moëlles… Il faut qu’ils entendent de loin, qu’ils comprennent sa sentence implacable : A mort ! A mort pour Reims, pour Louvain, pour Arras ! A mort pour tant de veuves, de mères douloureuses, d’orphelins ! A mort pour l’enfant émigré de Deyvillers qui râlait dans sa petite voiture ! A mort pour les ruines de Baccarat, l’église de Badonviller, celle de Sainte-Barbe, et celle de Roville, et celle de Bagien, et celle de Ménil, et celle de Saint-Benoît, et celle de Raon-l’Etape, et celle de Cirey et celle… et de toutes celles dont les clochers maintenant sans cloches jettent sur eux la malédiction redoutable de leur silence… A mort !.. A mort !.. A mort !.. »

Ah ! Comme il en pleut, aujourd’hui, de nos obus sur leurs tranchées, leurs batteries, leurs cantonnements, leurs ponts, leurs observatoires !… Ils ne répondent presque pas… Une marmite par-ci par-là qui fait sonner les bois… les bois où il n’y a personne… Quelques obus sur Sampigny –le toit Poincaré tient toujours bon.- Ce ne sont pas là des réponses, ce ne sont que des balbutiements de gens intimidés… Auraient-ils de mauvaises nouvelles de Dixmude ? Celles que nous en recevons sont bonnes. Et celles qui viennent de la région de Nancy également… Egalement celles qui nous viennent de l’Argonne… Egalement les nouvelles des Vosges… Egalement les nouvelles de Russie… Ah ! Ah ! Ils se taisent ! les Boches !…

… Je crie et j’écris ces imprécations dans une singulière position : je suis assis sur la botte de paille – pardon ! sur le lit – du lieutenant commandant de la batterie de 155. La chambre à coucher n’est pas vaste et je ne crois pas que je pourrais m’y tenir allongé, mais elle offre un certain confort avec ses murs de terre et son toit de sapin. Elle possède le téléphone et, entre parenthèses, ce qu’on entend en ce moment au récepteur est bien agréable : « Allô ! même angle, même direction. L’objectif est en feu. » C’est la voix du lieutenant, qui, de là-haut sur la crête, surveille les effets du tir. Quant à l’objectif c’est la ferme Pichaumet, au pied du Camp des Romains : les Allemands n’y dormiront pas ce soir…

27 octobre 1914.

Ca continue. Sous un ciel de tempête, bas et noir, l’artillerie joue de tous ses tonnerres. Nous bombardons le Camp des Romains, déjà criblé d’obus allemands. Nos shrapnells arrosent le bois d’Ailly, criblent de leurs éclats les tranchées à l’est de Saint-Mihiel, enveloppent de leurs flocons légers les avions trop curieux…

Cependant, nos hommes s’exercent au maniement du bouclier et du javelot… Je ne plaisante pas : cette guerre étrange nécessite des armes étranges et voici que pour l’assaut des tranchées on distribue aux hommes des boîtes infernales montées sur une sorte de pelle en bois.

Et voici également que, comme au temps de Sébastopol, nous fabriquons des gabions¹, des claies et des fascines².

Quand donc réquisitionnerons-nous les armures de Philippe Auguste ?

Vraiment la guerre que nous faisons ici ressemble terriblement aux guerres du XIVème siècle. A la bataille de Crécy, au dire de Villani, « les Anglois usoient de bombardes qui avec du feu lançoient de petites balles de fer. » A la bataille de Poitiers, le Prince Noir établit ses troupes «  sur un coteau plein de haies, de buissons et de vignes, impraticable à la cavalerie et favorable à un combat en tirailleurs : il cacha ses archers dans les buissons, lia les haies, creusa des fossés, se couvrit de palissades et de chariots. » (Théophile Lavallée –Histoire des Français). Ah ! Les tranchées ne datent pas de 1914 !

18 octobre 1914. Ménil-aux-Bois

Le temps est très triste, brouillard et fine pluie, boue et pataugeade.

La femme d’un capitaine, aux armées actuellement, me fait demander pour soigner son petit garçon. Je la trouve logée dans une pièce à peine éclairée. Son enfant est étendu, tout fiévreux, sur un matelas à terre. Elle a une habitation à Sampigny et elle a dû fuir le bombardement.

Sampigny a le don d’exciter la rage de l’ennemi qui n’a pu y pénétrer : depuis trois semaines, chaque jour, Sampigny est bombardé. La raison de cette obstination est bien simple : de la maison du Président Poincaré il reste encore le toit, bien que les murs soient éventrés : tant que ce toit ne sera pas démoli les obus tomberont et tant que les artilleurs bavarois seront maladroits le toit ne sera pas démoli. C’est fort ennuyeux pour les voisins du Château Poincaré (c’est ainsi qu’on désigne ici la maison du Président).

Brrroum !… brrroum !… Ce sont les grosses marmites qui s’acharnent contre Sampigny.

C’est aujourd’hui dimanche. Nous ne le savons que par une note d’un aumônier militaire nous avisant qu’il y aurait messe à 11h. A 11h la petite église est bondée de troupiers. Plus on est près de l’ennemi, plus il y a de soldats à la messe… Encore une messe au son du canon ! Le sermon très bref de l’aumônier, scandé par l’éclatement des obus, voilà du sublime. J’en étais frissonnant de la tête aux pieds.

La situation militaire par ici est la suivante : 140.000 hommes de l’armée ennemie se sont emparés de la région de Saint-Mihiel. Pas un n’a pu franchir la Meuse.L’ennemi occupe donc des positions de la rive droite de la Meuse que nous bombardons de la rive gauche. Nous avons également de l’artillerie sur la rive droite entre Mécrin et Marbotte. Cette artillerie arrose la forêt d’Apremont où ont eu lieu des combats très sanglants. De tous les forts situés entre Commercy et Saint-Mihiel, un seul a été pris, le fort du Camp des Romains, la garnison s’est rendue avec les honneurs de la guerre.

Ménil-aux Bois se trouve à l’ouest de Sampigny et à cinq kilomètres de cette ville.

Midi-

Nous déjeunons au milieu d’un nuage de mouches. Au bord de notre verre elles sont là perchées comme des hirondelles sur un fil télégraphique. Nous sommes obligés de tenir notre pain sous notre serviette, de recouvrir notre verre avec une feuille de papier. C’est un fléau. La fièvre typhoïde sévit dans l’armée qui opère par ici. Dans notre régiment il en existe déjà quarante cas.

16h

Nous avons allumé du feu dans le cabinet de travail de la maison Lefolcalvez. Nous avons découvert un phonographe et voilà que les pieds au feu, l’oreille à la musique, indifférente à la canonnade, nous commençons à comprendre la guerre comme les Allemands l’entendent : profiter des conforts rencontrés au hasard de la campagne en prévision de la botte de paille de demain. Moi, enfoncé dans un excellent fauteuil, je lis les Saisons de Saint-Lambert¹ et parce que j’y trouve au Livre du Printemps les vers charmants :

Déjà le rossignol fait retentir les bois ;

Il sait précipiter et ralentir sa voix ;

Ses accents variés sont suivis d’un silence

Qu’interrompt avec grâce une juste cadence…

j’oublie d’entendre la voix hurlante des shrapnells qui par ce jour brumeux d’automne fait retentir lugubrement le bois de Béléhène.