8 juillet 1916.

Je déjeune avec Passerat dans sa tranchée de l’Altmatt. Il fait chaud. Dans les boyaux, on étouffe. Il semble que les jambes avancent dans une rivière d’eau tiède. Le rapide agent de liaison file, son casque à la main, le front rouge et mouillé, le souffle bruyant. Le veilleur, à son créneau, s’endormirait si le conseil de guerre ne le guettait. Il ne regarde rien par la fente étroite que bouche, en partie, une grosse pierre. Il la connaît tant et tant cette feuille morte qui se balance au premier plan de son horizon limité. A droite de la feuille morte il y a du barbelé, jeté là à la hâte par-dessus le parapet. A travers le barbelé le veilleur aperçoit toujours la même prairie où les fleurs se renouvellent mais où restent identiques à eux-mêmes les cadavres de ses camarades. Il fait chaud, très chaud. Et l’air porte lourdement jusqu’à la sape, où nous mangeons, des vapeurs de mort. La sape : on avance pendant 3m dans l’obscurité, sur des planches qui font floc-floc à chaque pas dans la boue liquide. On tourne à gauche vers une lueur vacillante : une bougie, une bougie plantée entre quatre clous sur une planchette. La bougie est sur une table étroite et boiteuse. Sur la table des journaux, l’Echo de Paris, la Vie Parisienne, le Bulletin des Armées, des boîtes jaunes de kodak, des pellicules et du papier à photographie, un encrier, un pistolet lance-fusées, une boîte de foie gras mi-ouverte, une boîte de tabac Navy-Cut. Deux escabeaux que l’on trouve en les heurtant du pied dans l’obscurité. Dans l’autre coin une couchette de paille à 1m du sol, faite de quelques planches dont l’une porte en grandes lettres : …AMPAGNE MERCIER. Là, dans ce trou humide, sous deux mètres de terre et de rondins vit un fin et spirituel parisien, habitué du Théâtre-Français et de chez Prunier. Nous nous serrons devant la table. L’ordonnance dans des gestes étroits et gênés nous dresse le couvert : deux assiettes d’aluminium, deux quarts, deux fourchettes. Nous mangeons des œufs durs assaisonnés de sel, nous terminons le foie gras, puis vient un beefsteak de « Montevideo » (de frigorifié, quoi !) mal cuit sur un réchaud de charbon de bois. Avec quelques noisettes, le déjeuner est terminé. J’ai apporté un « coktail » (sic), mélange de mirabelle et de Bénédictine, qui aide à digérer ce festin et qui nous fait dire avec presque de la conviction : « Au fond ça marche bien sur la Somme… Pourquoi ne serions-nous pas rentrés à Paris pour le printemps prochain ?… »

28 janvier 1916.

Je suis descendu avec le capitaine Fraux jusqu’à un monticule, au-dessus de Kerbholz, au pied du Linge. La journée est belle. Les fantassins sont paresseux. Les artilleurs actifs. Nous bombardons le saillant du col du Linge. Les Allemands bombardent l’Altenberg.

Soudain, vers 19h un immense incendie se déclare dans une grande usine de Munster. Ce sont nos 155 qui l’ont allumé. Des flammes énormes s’élèvent et une colonne de fumée de 3 ou 400m de haut monte vers le ciel étoilé. Tout le champ de bataille depuis le Schratzmoenell jusqu’à l’Altmatt est éclairé. La Schlucht voit rougir, sous la lueur, ses ruines lamentables. Le spectacle vers 21h prend des allures théâtrales : l’infanterie allemande inquiète tiraille sans arrêt, les mitrailleuses font un vacarme d’enfer et l’artillerie commence un tir qui durera jusqu’au matin. Les 75 tirent par rafales sur le foyer où l’on entend des détonations nombreuses d’obus probablement accumulés là. Les 155 recommencent leur jeu dans l’espoir d’allumer un nouvel incendie et pour empêcher les secours d’arriver jusque là. Et l’incendie persistant, le vacarme dure toute la nuit.[…]

25 décembre 1915.

Les guerres ont les Noëls qu’elles méritent. Celle-ci a un Noël de pluie, de tempête et de boue, en harmonie avec la vie de tranchées.

Toute la nuit et toute la journée il a plu. Et je ne connais rien de plus mélancolique que la pluie tombant sur la neige. A minuit, les Allemands ont manifesté en tirant quelques salves de 105 et de 130 sur Metzeral où ils supposaient probablement que l’on faisait ripailles. Tristes ripailles dans ces ruines puantes et inondées ! Non, cette année, nous n’avions pas le cœur à réveillonner. Trop de misère à la longue tue jusqu’aux traditions les plus chères.

A l’Hartmann les affaires ont continué à mal marcher. Nous avons, à l’heure qu’il est, perdu tout ce que nous avions conquis. Mon cher 22^ème bataillon alpin a, une fois de plus, laissé sur le terrain les deux tiers de ses braves. Le Braunnkopf, l’Altmatt, l’Hilsenfirst sont redevenus calmes sous les agitations formidables de l’atmosphère.