De la poussière…

En Jocondie ancienne, il y eut d’âpres combats

Sur des landes lointaines au nom de Charlemagne.

L’ordinateur céans, remplaçant la castagne,

Le dictateur sans âme n’a plus l’arme des soldats ;

Son glaive, bien qu’invisible, sur le peuple s’abat,

Il se nomme PLU ou bien TCSP.

Les tours se montent à Joué en perdant tout respect

De la ville telle qu’elle fut et telle qu’on l’aima.

Déjà, le paysan, de sa glèbe arraché,

A disparu du sud, par les ZAC avalé.

C’est au tour du marchand, laminé par le fer,

De déposer les armes, d’être jeté à terre.

Ce pauvre commerçant a l’échine rompue

Par les assauts du bull. Et les coups de boutoir

Changent en Capharnaüm son morceau de trottoir.

Il résiste, il se bat, il croit être invaincu

Par cette armée de clercs dominant de leurs tours.

Mais c’est d’une main de fer dans un gant de velours

Que ces dominateurs, cyclopes des temps modernes,

Etrangleront sans peine le vendeur subalterne.

En Jocondie actuelle, prend fin un long combat :

Là où le béton pousse, l’herbe ne repousse pas,

Et des échoppes sises au long du chemin d’ fer

Ne subsistera plus, bientôt…que la poussière.