10 mars 1916.

Ce soleil sur les arbres blancs c’est la fête du Printemps au Japon. La tranchée qui monte de la Schlucht au Spitzenfels chemine sous les buissons de hêtres comme un sentier de Normandie, en Mai, sous les aubépines. Les canons se sont tus. Les oiseaux chantent. Les mitrailleuses placent par-ci par-là un ploplo bref et sonore. C’est toujours du côté de Verdun que l’on meurt.

21 janvier 1916.  Dans la forêt

La journée nous a coûté assez cher : nous avons eu quatre hommes tués et plusieurs blessés, cet après-midi, au-dessous de l’hôtel de l’Altenberg. Un homme essoufflé et en nage est venu me chercher. J’ai descendu à grandes enjambées à travers la forêt rocheuse du Spitzenfels la pente marmitée. J’ai repris mon occupation sanglante que je finissais par oublier à Schmargult.

A un tournant de la route de la Schlucht l’odeur âcre de la poudre me prend à la gorge. Des arbres brisés jonchent le terrain. Des branches restées accrochées à d’autres branches tombent. La neige est saupoudrée de terre noire. La route, solidement macadamisée, est trouée d’entonnoirs. Et dans ce désordre banal du terrain de la guerre quatre cadavres déchiquetés, le crâne défoncé, le nez enlevé, la bouche écrasée, les membres disloqués dans des poses paradoxales d’ « homme-serpent ». Un blessé qui hurle et qui cesse de hurler dès qu’il m’aperçoit : il a le genou brisé et regarde d’un air hébété le sang qui rougit la neige autour de sa jambe. D’autres blessés plus légers se sont déjà enfoncés dans l’épaisseur de la forêt comme si l’obus avait des yeux ! Comme par enchantement le bombardement cesse à mon arrivée et je puis accomplir ma rouge besogne. Le blessé est pansé et porté sur un traîneau. Les morts enveloppés dans des toiles de tente sont montés à la Schlucht où on les descend dans la cave immonde de l’hôtel Français…