1^er mai

Sous le soleil et sous le vent, la terre des créneaux de Sillackerwasen, s’effrite et s’éparpille, et il apparaît que les parapets étaient construits en cadavres allemands. On voit peu à peu se dégager des crânes, des mâchoires, des humérus… Je trouve un crâne entouré de trois mâchoires. Auprès de lui une boite de cigarettes « Khédive ». Une vertèbre, ici, une omoplate, là… Beaucoup de bottes contenant les os de la jambe, des manches de vestes allemandes contenant les os du bras. Ce n’est pas horrible. Tous ces os sont très blancs, très secs. En quelques mois les fourmis, les rats, les renards ont fait table rase de toute la chair. Le Sillackerwasen est livré aux renards. Ils enfoncent dans le parapet des tranchées de profonds terriers et se livrent nuitamment à de vampiriques festins. Ils éparpillent les os, portent les jambes ou les bras au cœur des buissons de genévriers. Et je songe aux familles qui se bercent de l’espoir d’exhumer plus tard leurs morts !…

Je descends vers Metzeral par les pentes de 830. Quelques bouleaux mi-intacts se couvrent de petites feuilles qui me servent d’écran contre les mitrailleuses de l’Ilienkopf. Je refais le chemin parcouru les 16 et 17 juin par les troupes élancées du Sillackerkopf, s’emparant du Sillackerwasen, de 830, dégringolant vers la Fecht, arrêtées au cimetière de Metzeral par trois mitrailleuses infernales, puis rebondissant, prenant Metzeral maison par maison, grimpant les pentes de l’Ilienkopf et du Petit-Braunkopf et s’arrêtant enfin à bout de souffle et à bout de munitions sans qu’aucun renfort arrive exploiter leur succès inouï.

Metzeral, allongée dans les prés, ressemble au squelette d’un serpent.

26 avril 1916.

Ces prémices du printemps me donnent des fringales de fleurs que je ne puis soulager, sans m’éloigner du camp, que parmi les chaumes du Sillackerwasen et de 830. Alors, par un temps timidement ensoleillé, je rôde à quatre pattes parmi les fleurs de primevères et les débris humains, collé à terre par le danger comme par une main puissante. Je m’arrête, le nez dans une touffe de bruyères sèches, je suis au-dessus de la tranchée silencieuse, avec, braqués sur les deux miens, les deux cents yeux des créneaux. La tranchée-Argus ! Telle est la légèreté d’esprit avec laquelle, au bout de vingt et un mois de guerre, on se promène en rampant dans la zone de mort pour le plaisir ardent de respirer le parfum de quelques fleurs ! Dans ma promenade de ce matin j’ai trouvé, cachée dans l’herbe, une botte allemande contenant un tibia et un péroné, blancs et secs, et sous la botte une fourmilière de petites fourmis rouges.

D’où vient ce goût du danger, violent comme une impulsion, qui me pousse ainsi toujours vers les balles, l’obus ne pouvant plus depuis longtemps le satisfaire ? Par un matin où les oiseaux, les fleurs, les ruisseaux célèbrent le retour à la vie de la montagne débarrassée de son manteau de glace, je cours avec une volupté qui me fait chaud au cœur vers les prés de la mort. Là je goûte un plaisir analogue à celui que j’ai maintes fois ressenti en franchissant, dans les Alpes, des couloirs de glace ou des arêtes de rochers. Est-ce jonglerie, orgueil de la ruse triomphant du danger ? Le résultat de ces « jongleries » avec la mort est toujours le même : légèreté et vivacité d’esprit, bien-être de ma carcasse comme au sortir d’un bain tiède. 830 est pour moi une sorte de hammam apaisant.