28 janvier 1916.

Je suis descendu avec le capitaine Fraux jusqu’à un monticule, au-dessus de Kerbholz, au pied du Linge. La journée est belle. Les fantassins sont paresseux. Les artilleurs actifs. Nous bombardons le saillant du col du Linge. Les Allemands bombardent l’Altenberg.

Soudain, vers 19h un immense incendie se déclare dans une grande usine de Munster. Ce sont nos 155 qui l’ont allumé. Des flammes énormes s’élèvent et une colonne de fumée de 3 ou 400m de haut monte vers le ciel étoilé. Tout le champ de bataille depuis le Schratzmoenell jusqu’à l’Altmatt est éclairé. La Schlucht voit rougir, sous la lueur, ses ruines lamentables. Le spectacle vers 21h prend des allures théâtrales : l’infanterie allemande inquiète tiraille sans arrêt, les mitrailleuses font un vacarme d’enfer et l’artillerie commence un tir qui durera jusqu’au matin. Les 75 tirent par rafales sur le foyer où l’on entend des détonations nombreuses d’obus probablement accumulés là. Les 155 recommencent leur jeu dans l’espoir d’allumer un nouvel incendie et pour empêcher les secours d’arriver jusque là. Et l’incendie persistant, le vacarme dure toute la nuit.[…]

23 janvier 1916.

Le Président de la République, accompagné de Deschanel, d’Antonin Dubost, des généraux de Villaret et de Pouydraguin est venu ce matin à la Schlucht passer en revue la compagnie de skieurs, les skieurs norvégiens et nos chiens.

Le brouillard est épais. Sur le terre-plein à droite de la douane française les skieurs, vêtus de blanc comme des marmitons, se sont rangés par demi-sections. A leur gauche les skieurs norvégiens attelés par deux à leurs brancards-traîneaux. Face à eux, derrière l’hôtel Français, les teams de chiens. Je me tiens devant un team avec le capitaine Moufflet. Un cinématographe est là, bien entendu. Nous avons les pieds gelés. Les skieurs, qui ne peuvent battre la semelle, sautent sur place sur leurs skis. Les chiens hurlent dans un vacarme de Jardin d’acclimatation…

A 9h30, les autos débouchent dans le brouillard, venant du Collet. Dans la première le général de Pouydraguin. Dans la seconde, une limousine cannelée blanc et noir, Raymond Poincaré, Antonin Dubost et le général de Villaret. Dans la troisième, Paul Deschanel et le général Duparge.

Le Président en casquette plate, mac-farlane et liggins¹ descend, suivi de Dubost en casquette de marchand de peaux de lapins, foulard blanc, paletot noir et pantalon long relevé sur les pieds, et de Villaret arrogant. Le commandant Florence salue de l’épée et accompagne Poincaré qui passe rapidement devant les skieurs en faisant le salut militaire à la russe, tandis que les quatre clairons des chasseurs-marmitons s’égosillent à sonner « aux champs ». Deschanel en chapeau melon, (oui, Monsieur, en chapeau melon), paletot noir et leggins (sic) noirs, suit avec le père Dubost qui regarde non les troupes mais le bout de ses souliers.

Le Président passe devant nos braves toutous, devenus silencieux et sages, demande des tuyaux sur leur utilité au général de Villaret, et daigne nous adresser un sourire au capitaine Moufflet et à moi en nous saluant à la russe. Il s’est empâté notre Raymond Poincaré et son nez est plus rouge que jamais, quant au « beau » Deschanel il regarde ma croix de guerre et quand il a constaté qu’elle porte deux palmes il m’adresse un petit sourire accompagné d’un petit coup de chapeau (de chapeau melon !)

Pendant ce temps, le cinéma tourne, tourne…

Au bout de cinq minutes, tout le monde remonte en auto et en avant pour l’Altenberg d’où le cortège, renonçant à attendre que le brouillard se lève, revient bientôt.

Telle est une revue sur le front passée par le Chef de l’Etat sous la 3^ème république…

L’après-midi, le soleil s’est levé et j’ai passé une heure agréable dans les ruines de l’hôtel de l’Altenberg d’où l’on domine le Reichackerkopf, Stosswihr, le Schratzmoenell et le Linge. L’ennemi bombarde le tournant de la route au-dessous de l’hôtel et des éclats viennent en ronflant frapper les ferrailles de la véranda. Nous, nous bombardons Munster où s’élève une haute colonne de fumée. Les tranchées sont calmes. Une mitrailleuse ploplote au Reichacker. C’est dimanche : on entend dans le fond de Gaschney, la fanfare des chasseurs qui donne son concert dominical. Et le soleil, se libérant enfin totalement du brouillard, entre à flots par une énorme déchirure dans la salle à manger remplie de neige de l’hôtel.

Vraiment, c’est à n’y rien comprendre, c’est à se frotter les yeux et se demander vingt fois par heure si l’on rêve. Cette salle à manger d’hôtel avec ses murs éventrés, son plafond écroulé, son marbre de cheminée intact, avec les débris de ses meubles couverts de neige ; ces obus énormes qui semblent, sinistres bûcherons, abattre un à un les vieux sapins de l’Altenberg ; ces autres obus qui s’abattent sur les ruines de Stosswihr, acharnés sur elles comme l’assassin sur le corps de sa victime ; tout ce vacarme d’enfer, ces sifflements, ces monstrueux chants aériens, ces explosions déchirantes, ce ronflement des éclats d’acier, leur tambourinade sur les plaques de zinc des murs de l’hôtel… Et dans ce décor de tremblement de terre et dans ce tonnerre d’éruption volcanique, soudain les accents de La Marche Lorraine ! Est-ce donc la fête du village à Ampfersbach ? La fanfare municipale s’est-elle réunie sur la place par ce beau dimanche de soleil ?…

C’est à se frotter les yeux jusqu’à l’ophtalmie…

15 décembre 1915.

L’ennemi dessine sur notre front d’Alsace des velléités d’offensive qui semblent devoir se porter soit sur le secteur Linge-Braunkopf, soit sur le secteur de l’Hartmannswillerkopf. De notre côté, il est certain que la canonnade prend de l’intensité depuis que le beau temps est revenu ; hier et aujourd’hui le bombardement, par l’ennemi, du Linge, du Schratzmoenell, du Reichacker et du Braunkopf a été des plus violents, très différent du quotidien marmitage de ces derniers temps.

Le général de Berckheim, nerveux, est venu inspecter nos batteries de flanquement du Kastelberg et du Rheinkopf. Nombreux avions allemands au-dessus de nos positions, violente et vaine canonnade contre eux. Un biplan a tourné longtemps au-dessus de Gérardmer.[…]

23 novembre 1915.

Le soleil sonne le réveil de l’artillerie. Des obus crèvent la mer de nuages qui couvre les vallées de la Fecht et du Rhin et d’où émergent comme des îles le massif du Hohneck, le Linge, le Schratzmoenell, les Trois-Epis, le Kahler-Waser et plus loin la Forêt-Noire et plus loin encore les blanches Alpes. Les explosions des gros obus déterminent dans cette mer des remous énormes. Pauvre Linge tout meurtri, tout pelé, comme il est misérable au-dessus de cette splendeur !

24 janvier 1916.

Un soleil radieux. Un marmitage abondant.

Je monte au balcon du Ringbuhlkopf (les militaires l’appellent le Gazon du Faîte) qui domine le Linge, le Schratzmoenell, Stosswiler, Sultzeren, Munster et les Reichacker.

Voici donc le Linge, l’enfer du front, le pendant des Eparges. Quand on parle à un combattant soit des Eparges soit du Linge son front se plisse et ses lèvres blanchissent. Voici le Linge. Naguère de belles et profondes forêts couvraient ses flancs et son sommet. Des sources chantaient sur ses pentes. L’hiver, de joyeux skieurs de Munster et de Colmar s’y donnaient rendez-vous. Aujourd’hui… Ah ! aujourd’hui, cette montagne dénudée, creusée de mille tranchées aux contours géométriques, ressemble à ces villes de terre rouge du sud-algérien. Quelques rares sapins ébranchés, encore debout, figurent les tiges desséchées des fleurs de cactus. Et pourtant ce sol brûlé n’appartient pas à l’Afrique. Ces terres rouges se découpent sur les forêts bleues du Rain des Chênes et de Notre-Dame-des–Trois-Epis, et le fond du décor est formé par les bleus tendres de la Forêt-Noire. Nos batteries bombardent un saillant ennemi au col du Linge. C’est le seul point animé de ce royaume du sang. Tout semble y dormir. Pas un coup de feu. Pas une grenade… Je vois briller un objet dans la tranchée allemande… Cela scintille sous le soleil. Qu’est-ce ? Une baïonnette, un monocle ?

Dans Munster une maison brûle et deux colonnes de fumée s’élèvent vers le ciel comme deux bras suppliants. Stosswiler (aux Allemands), Sultzeren (à nous), Ampfersbach (à nous) sont des monceaux de ruines. Les prairies de Stosswihr, creusées d’entonnoirs, donnent à cette fraîche vallée l’apparence d’un paysage lunaire… Pendant que, mollement étendu sur une plaque de gazon entre deux plaques de neige, j’admire l’horreur du panorama, un lieutenant d’artillerie me crie de loin des grossièretés au milieu desquelles j’entends comme un leitmotiv : « … Nous faire repérer… C’t’embêtant… repérer… embêtant… » Il se trouve que je me suis placé auprès d’un invisible observatoire d’artillerie, dont l’occupant m’invective de sa voix souterraine. Je me retourne. J’aperçois une fente et deux yeux ronds d’une jumelle. « Ne bougez pas, lui fais-je à mon tour, ne bougez pas, je vais vous photographier… » Ca l’a calmé et il m’a beaucoup pardonné. Dix minutes après mon départ, j’ai entendu des éclatements de ce côté ; je ne suis pas bien sûr que l’homme souterrain n’ait pas reçu quelques 130…*