4 mars 1916.

La journée s’est, dès le matin, annoncée merveilleuse. Une grande reconnaissance de skieurs est ordonnée. Je l’accompagne dans un traîneau à chiens mené par Haas. A 8h les chasseurs quittent le Collet et se dirigent à bonne allure vers la Bresse par les Feignes-sous-Vologne et Not-Dessus. A 9h30 notre traîneau, tiré par neuf chiens choisis parmi les plus rapides, s’élance sur leurs traces à une vitesse soutenue de seize kilomètres. La neige est bonne, elle crépite, elle porte admirablement et nous volons dans la descente de la vallée de la Moselotte. Les chiens sont au galop de course, nous traversons les villages à folle allure, augmentée par les cris des poules et l’aboiement des roquets, qui excitent nos chiens. A 10h30 nous retrouvons les chasseurs sur la route de la Bresse, à hauteur des Bastelles où ils font la grand’halte. Dans un sentier creux ils ont fiché leurs skis dans la neige et ils font cuire des pommes de terre dans des cendres rouges. Au-dessus de fagots allumés, le café fume. Il y a là une auberge où nous déjeunons avec le capitaine Doucet et les autres officiers skieurs. Omelette, vin gris, jambon, champagne… atmosphère de pique-nique. Rires. Photos.* Puis départ par le même chemin avec notre team rapide suivi difficilement par deux autres teams dont l’un transporte les manteaux des skieurs et l’autre le Dr Mafféi, leur médecin auxiliaire, dont le costume esquimau prêté par Haas intrigue les populations au-delà de toute idée. Nous sommes de retour à 4h. Les chiens n’ont pas un instant ralenti leur allure : ils n’ont mangé ni bu depuis ce matin autre chose que de la neige. Un cheval tué cet après-midi par un obus, près du cantonnement les régalera ce soir, au retour au Taneck.

4 décembre 1915. La Bresse (Vosges)

Suite de la remarque précédente.

J’ai les nerfs à bout.

Pas un coup de fusil, pas un coup de canon.

Je descends à la Bresse, gros village de la vallée de la Moselotte, où les usines de tissage succèdent aux usines de tissage.

C’est la Sainte-Barbe : les artilleurs sont tous ivres.

C’est aussi la Saint-Nicolas et les petits vosgiens sont dans le ravissement. Des compères, à la nuit tombante, sont venus les ébahir de leur barbe blanche et de leur hotte, véritable corne d’abondance, où dominent les soldats de carton et les canons de bois.

12 septembre 1915. Refuge du Rheinkopf

Comment s’arracher au spectacle des belles vallées d’Alsace ? Je passe des heures suivies d’autres heures à contempler ce spectacle nouveau de la guerre. Ah ! les décors plats, hideux, désolés de la Champagne !… Mourir à Mesnil-les-Hurlus et mourir à Metzeral… Mort hideuse et mort glorieuse… Je les oppose dans mon esprit. Je me félicite de n’avoir point trouvé la mort dans les craies puantes des Hurlus, dans le sable rouge des Hauts-de-Meuse… Mourir ici ! Quelle belle mort ! Avoir sa petite tombe à l’ombre d’un sapin d’alsace, se désagréger dans cette terre qui porte un vêtement d’anémones et d’airelles…

Je descends déjeuner à Not-Dessus, en France, hameau vosgien au bord de la Moselotte. Là cantonnent les jeunes soldats du 170^ème et du 149^ème qui travaillent chaque jour sur les cimes où je demeure. C’est la classe 16 qui se familiarise avec le bruit du canon. Je retrouve là un ami du temps de mes études le Dr Viguerie qui se voit bien surpris d’être mon chef de service.

Je regagne le Rheinkopf en passant par le petit lac de Blanchemer, tout rond au fond d’un sombre entonnoir de sapins. Là est le port d’attache d’un ballon captif, gros comme un cantaloup de bonne taille. Des obus viennent de temps en temps troubler ce paysage de Contes d’Hoffmann.