« Le fond de l’air est frais, laïho, laïho, il n’y a plus de saisons, laïho, laïho. »

Mais lui, le petit garçon, il avait l’âge de croire au Père Noël. Sauf que, malheureusement pour lui, s’il met ses petits chaussons au pied de la cheminée, il risque d’attendre un bon bout de temps. Quand on vous dit qu’il est vraiment pourri, le temps!

Ah, ce ciel si bas, si gris, et puis toute cette pluie ! Nan mais sans blagues ! Si on avait pu, on serait resté à la maison, blotti dans le fauteuil, une tasse de thé fumant posée sur l’accoudoir droit et quatorze tablettes de chocolat au lait sur l’accoudoir gauche.  Si on avait pu, on aurait écouté King Crimson ou Portishead, bref, de la musique de pluie, toute la journée.

En fait, on a bien fait de sortir, car dehors, c’était marrant. Rue Nationale, par exemple, les gens ont joué à saute flaques d’eau. Le chantier du tram a détruit tous les trottoirs et au fur à mesure que passaient les heures, les flaques se transformaient en mares.

Même si ma capuche me privait d’un tiers de mon champ de vision latéral (pour chaque oeil), j’ai pu voir beaucoup de passants faire comme moi et rigoler en sautant par-dessus. Comme font les gamins. Des halles à Jean-Jaurès, les bas de pantalons se sont rapidement retrouvés trempés jusqu’aux genoux. Et kicéki-fait-la-lessive-hein-hou-la-la ?